27. Какая длинная музыкальная композиция!

Не проходит и минуты, как палец уже сам нажимает на ссылку, а мысленно я желаю Дашке с ее шилом в заднице столь же прелестный бумеранг. Надо же так удружить.

Пока профиль грузится через семь кругов цифрового ада: ограничения, блокировки, впн и прочую сатанинскую полосу препятствий, успеваю пожалеть обо всем: о любопытстве, о существовании социальных сетей, о том дне, когда человечество придумало мобильный интернет.

Чем дольше крутится колесико, тем сильнее начинает сводить живот. Я аж останавливаюсь посреди набережной. Москва вокруг живет своей спокойной, уверенной жизнью, вообще не подозревая, что у меня тут внутренний апокалипсис на фоне загрузки страницы. Серьезно. Застываю малолетней идиоткой с телефоном в руках и чувствую, как сердце начинает отбивать какой-то подозрительно бодрый ритм. А ведь еще неделю назад жила прекрасной, спокойной жизнью: работала, тренировалась, лечила людей, платила налоги и не мониторила по вечерам социальные сети студентиков из плацкарта. Теперь же буквально потряхивает от ожидания загрузки профиля. Самое забавное — мне одновременно нравится и не нравится это состояние. Нравится азарт, трепет, ощущение, будто мне снова двадцать лет, и впереди какая-то глупость вселенского масштаба, и именно по той же причине меня это все бесит. Так ведь и влюбиться недолго…

От греха подальше присаживаюсь на ближайшую лавку. И хорошо, что я села, потому что аминь, профиль прогружается и… Ого. Нет. ОГО!

Несколько секунд просто моргаю, потом смотрю еще раз.

Во-первых, у Тимура почти десять тысяч подписчиков. Я зависаю на этом числе дольше, чем следовало бы. Не знаю, чего я ожидала, но у меня было стойкое ощущение, что он максимум про пару сторис в год и одну-единственную публикацию для вида, а тут — маленькая цифровая секта поклонников железа и дисциплины.

Тренировки, питание, разбор техники, советы и бесконечное, просто бесстыдно-бесконечное количество Тимуркиного горячего тела. Настолько, что у меня начинает рябить в глазах от кричащей альфасомцовости на один мегапиксель моего несчастного айфона.

Все эти мышцы, татуировки и сухая, жёсткая, отточенная упорными тренировками физика человека, который явно не дает себе поблажек.

Я листаю дальше и с каждым свайпом понимаю: это не просто спортивный аккаунт. О, нет! Это демонстрация контроля. Того самого: над собой, над телом, над всем, что вообще можно контролировать. Фотографии профессиональные, но в них нет позы в привычном смысле.

Тимур не играет на камеру. Он просто существует перед ней так, будто она обязана подстроиться. И камера действительно подстраивается, хотя он не выглядит, как модель. Ни грамма прилизанности, нарочитости и сладости нельзяграммного мальчика, только брутальная, почти грубая эстетика, как будто его внешность — не украшение, а инструмент, при этом всё выглядит… закрыто, отчужденно. И это распаляет еще больше.

С каждым новым фото чувствую совершенно неприличный трепет, потому что, черт возьми, красивый же. Невозможно красивый. Однако, вскоре осознаю, что на этом, собственно, и все. Ни одной фотографии друзей, ни одной девушки, ни одной личной мысли, будто профиль ведет не человек, а просто спортивное приложение с красивой обложкой. Тем не менее, людей это не отталкивает. Напротив. Под каждой публикацией море комментариев. Мужики пишут: «машина», «респект», «жмешь как зверь», «монстр»... Девочки же массово теряют остатки здравого смысла, скандируя единодушно: «какой горячий», «можно завернуть его», «женись на мне»...

Я закатываю глаза и ловлю себя на каком-то совершенно нелепом раздражении.

Приехали, Арина Николаевна! Еще ревновать начни, будто сама тут исключительно научный интерес удовлетворяешь. Да ты за рулем, кажется, не так внимательна, как при просмотре этого чертового видео, с которого все ссутся кипятком. И надо признать, есть с чего: Тимур отжимается под Канье Уэста в одних шортах.

Я честно пытаюсь не заляпать экран слюнями, но моя челюсть живет своей жизнью, опускаясь все ниже и ниже по мере повтора рилса, ибо вечно можно смотреть, конечно, на множество явлений в этом мире, но одно из них точно то, как перекатываются мышцы спины Тимура, как напрягаются трицепсы, грудные мышцы, пресс. И все это двигается настолько слаженно, красиво, будто кто-то специально создавал его в программе трехмерного моделирования. А потом шорты слегка съезжают. Совсем чуть-чуть, но достаточно, чтобы убедиться в отсутствии нижнего белья. И взгляд предательски ныряет вниз. Раз, потом еще раз и еще, пока Канье на репите задается вопросом «Почему я люблю вас?».

Господи, какая длинная музыкальная композиция!

От столь идиотских эвфемизмов, меня прибивает на смех. Если кто смотрит со стороны, наверняка думает — поехавшая и, пожалуй, так оно и есть, ибо неожиданно для самой себя соглашаюсь с Игорем Валерьевичем, нарекая Тимурку окулистом.

Заставить глаза отжиматься — это надо уметь и патентовать. Уверена, с такой гимнастикой улучшение зрения гарантировано. Я вот уже, кажется, рассмотрела все, что можно, а главное — нельзя.

Телефон внезапно вибрирует. Я автоматически открываю чат и замираю.

79995890313

Смотришь мой профиль?

Айфон едва не выпрыгивает из рук от такого заявленьица, а щеки мгновенно вспыхивают. Я резко оглядываюсь по сторонам.

Он что, следит за мной? Или это очередная провокация? Увидел, что я в сети и просто решил вывести меня из себя?

Кусаю губу. Мне смешно, неловко и хочется проверить ближайшие кусты.

Вокруг гуляют люди: кто-то катает ребенка на велике, кто-то выгуливает собаку, кто-то ест мороженое. Вроде бы никого и ничего подозрительного, но ощущение, будто вся набережная знает, чем именно я сейчас занимаюсь.

Телефон снова вибрирует.

79995890313

Можешь не отвечать, зай.

Я и так знаю)

У меня вырывается смешок.

Боже, какой же он засранец!

Качаю головой и улыбаюсь, потому что, к сожалению, тактика работает. До безумия хочется ответить. Сказать что-нибудь колкое. Но нет. Нетушки.

Поднимаюсь с лавки и решаю идти домой, пока не заработала полноценную паранойю. Всю дорогу жду новых сообщений, но Тимур молчит. Лишь, когда я сворачиваю во двор своей сталинки, снова приходит уведомление.

Открываю чат, и первое, что вижу — скриншот. Моя фотография с выпускного из универа. Я уж и забыла про нее, а теперь хоть вешайся. То, что раньше казалось забавным, теперь сплошной фейспалм. Я, дорвавшаяся до свободы, праздновала это событие с размахом и выглядела соответствующе: макияж поплыл, взгляд тоже, улыбка дебильновато-блаженная, волосы всклочены после танцев, декольте съехало — в общем, образ максимально шлюший.

Уже морально готовлюсь к какому-нибудь комментарию в Тимуркином фирменном стиле, но вместо этого приходит очередная головоломка.

79995890313

Красный диплом.

Как ожидаемо, зай.

Я непонимающе моргаю.

Что ожидаемо? Какие вообще выводы он там сделал?

Пальцы уже начинают печатать вопрос, но спохватившись, буквально бью себя по рукам, напоминая, что он специально цепляет и провоцирует.

Черт, вся эта переписка начинает напоминать какой-то квест, причем квест, который я только что чуть не провалила. Следующее сообщение подтверждает, что ни фига не «чуть».

79995890313

Ты печатала)

Но, если хочешь, я сделаю вид, что не заметил.