Глава 58.

Марат

***

Она уехала.

На моей машине.

До меня медленно, но верно доходит: Ярина только что дала по газам и свалила к чёртовой матери.

На моей тачке.

Я медленно провожу ладонью по лицу. Чувствую, как внутри поднимается волна. Я злюсь. Очень злюсь. Но злость сейчас не главное. Главное — мысль о том, что Ярина в состоянии, в котором садиться за руль — последнее, что стоило делать.

— Господин Кафаров! Вы собираетесь её преследовать?

— Это семейный конфликт?

— Вы подтверждаете, что ваш брак в кризисе?

Голоса лезут со всех сторон, как назойливые мухи.

Я поворачиваю голову и смотрю на ближайшего журналиста. Смертник, сука.

— Ещё один вопрос в таком тоне — и ты забудешь, как выглядит аккредитация, — говорю спокойно.

Он бледнеет. Делает шаг назад. Остальные сразу сбавляют обороты.

Я достаю телефон. Набираю охрану.

— Мне нужна машина. Сейчас.

— Через пятнадцать минут всё организуем, — слышу в ответ.

Я стискиваю зубы.

— Оглох? Тачка нужна сейчас.

— Марат, нужно время. Я думал, что ты на машине...

— Её спиздили. Мне нужна новая.

В трубке короткая пауза.

— Пять минут.

— Три, — отрезаю я и сбрасываю вызов.

Снова оборачиваюсь к журналистам. Они держатся на расстоянии, но камеры всё ещё направлены в мою сторону.

— Разошлись, — говорю тихо, но так, что не нужно повторять. — Представление окончено.

Из-за поворота уже вылетает чёрный внедорожник. Внутри всё буквально ревёт от бури эмоций.

Сучка выёбистая. Нашла время свой характер показывать. Сейчас догоню из тачки, вытряхну и накажу так, чтобы на всю жизнь запомнила. Ромашка ебаная. "Любишь или нет". Сука.

Тут же иду к тачке, которая уже возле меня тормозит.

— Выходи.

Рявкаю водиле. Сейчас мне нужно выжимать газ и сжимать пальцами руль. На пассажирском я кого-то убью к херам.

Перед тем как сорваться с места, отдаю водителю приказ:

— Отследите телефон Ярины, — бросаю через плечо. — Геолокация мне нужна сейчас.

Машина срывается с места.

Руки на руле напряжены так, что пальцы побелели. В голове крутится только одно: Ярина сейчас не в себе. А неадекватная Ярина — это человек, который может сделать глупость просто из принципа.

— Только попробуй разбиться, — рычу себе под нос. — Только попробуй, галчонок.

Я прибавляю скорость.

Ярина как будто чувствует, что я мысленно уже разобрал её на атомы. Телефон на панели начинает вибрировать, экран вспыхивает — её имя.

Конечно.

Скалюсь, когда принимаю вызов.

— Бензин закончился? — бросаю в трубку, не скрывая раздражения.

На секунду в динамике тишина. Потом:

— Марат, я…

И от одного этого «я» у меня внутри всё сжимается в тугой узел.

Голос у неё перепуганный.

На заднем плане слышу, как кто-то матерится. Глухо, раздражённо. Мужской голос.

— С тобой всё в порядке? — резко спрашиваю.

Уже вдавливаю педаль газа в пол. Машина ревёт, стрелка спидометра ползёт вверх.

— Я… — она запинается. — В машину врезалась. Тут мужчина неадекватный, а ещё…

Пауза. Я сжимаю руль так, что костяшки белеют.

— Договаривай, — рычу.

— У меня прав нет. Но это, наверное, нужно было сказать раньше, да?

Блядь.

И почему я не удивлён? Гнев поднимается резко, горячей волной.

— Где ты? — коротко.

— Я… возле торгового центра на выезде из города. Он орёт, стучит по стеклу. Я не выхожу.

В трубке снова мат. Громче. Теперь уже отчётливо.

У меня в груди что-то щёлкает.

— Скинь геолокацию. Сейчас, — говорю без лишних слов.

— Уже отправила.

Уведомление вспыхивает на экране. Я перестраиваюсь через две полосы, не включая поворотник.

— Слушай меня внимательно, — говорю жёстко. — Из машины не выходи. Двери заблокируй. Стекло не открывай. Ни при каких условиях.

— Он орёт, что вызовет полицию.

— Пусть орёт, — отрезаю. Я еду. Пять минут.

— Марат…

— Что?

Пауза. Секунда, за которую я успеваю представить десяток худших сценариев.

— Он огромный.

Я почти рычу.

— Я тоже.

И сбрасываю вызов. Газ в пол.

Только попробуй там сделать что-то без меня, Ярина. Только попробуй.

Потому что, если с тобой что-то случится… Я даже мысль эту до конца не договариваю.

Я не помню, как пролетаю половину трассы. Только красные огни светофоров, которые я игнорирую, только рёв двигателя и стрелка спидометра, упрямо ползущая вверх.

Телефон лежит на панели. Точка геолокации мигает. Стоит на месте.

Я сворачиваю в нужный поворот, колёса визжат по мокрому асфальту. Ещё квартал.

И я вижу их. Сначала — мою машину. Моё крыло вмято. Передний бампер повис. Потом — толпу из пары зевак на расстоянии.

А потом — саму картину.

Ярина стоит… на капоте. На моём. Чёртовом. Капоте.

В одной руке туфля. Вторая держится за край лобового стекла для равновесия. Волосы растрёпаны, лицо пылает от злости. А перед ней — здоровенный бугай, метра два ростом, который то закрывает лицо руками, то пятится назад, пытаясь увернуться.

— Да ты совсем обалдел?! — орёт галчонок и со всей силы замахивается каблуком.

Бугай отскакивает.

— Шизанутая, ты с ума сошла?!

— Я тебе сейчас покажу «шизанутую»! — рычит она и снова лупит его туфлёй.

Мужик реально пытается прикрыться, сгибаясь, отворачиваясь, потому что ещё пара сантиметров — и каблук прилетит ему в лицо.

Я торможу так резко, что машину разворачивает боком. Выключаю двигатель и выхожу.

— Ярина!

Мой голос перекрывает всё. Она замирает. На секунду. Бугай тоже замирает и с надеждой смотрит в мою сторону, будто увидел спасение.

Я иду к ним. И чем ближе подхожу, тем сильнее чувствую, как во мне кипит всё сразу — злость, страх, адреналин.

— Слезь. С. Машины, — говорю тихо.

Ярина смотрит на меня. Глаза горят. Щёки красные. Дышит тяжело.

— Он орал на меня! — выпаливает она. — И стучал по стеклу!

— Я стучал, потому что она в меня въёбалась! — начинает мужик.

Я перевожу на него взгляд. Он тут же замолкает.

— Слезай, — рычу Ярине.

Она фыркает, но всё же аккуратно спрыгивает с капота, всё ещё сжимая туфлю. Клянусь, она готова забить этого мужика.

— Он назвал меня дурой, — хрипит галчонок.

— А ты на умную тянешь? — мужик, видимо, решил, что раз я молчу секунду, то можно в себя поверить.

Я медленно поворачиваю к нему голову.

— Захлопнись, — рявкаю.

Но ублюдок только больше заводится. Лицо красное, грудь ходит ходуном.

— Слышь, мужик. Ты, если пустоголовых трахать любишь, так тачки им не дари. Ей максимум трёхколёсный велосипед — и то на закрытой территории.

Я вижу, как Ярина открывает рот. На её лице — обида, злость, желание вцепиться ему в глотку. Она уже готова шагнуть вперёд.

Я выставляю руку, останавливая её.

— Сейчас ты извинишься перед моей женой, — произношу так спокойно, что самому от себя мерзко, — и уедешь отсюда без сломанных костей.

Мужик фыркает.

— Да пошёл ты. Я лучше зайду на сайт эскорта, где ты её откопал и закажу на пару часов. Пусть на коленях вину искупает.

Дальше всё происходит без паузы. Перед глазами реально темнеет. Мир сужается до его рожи.

Я краем глаза вижу, как Ярина одними губами говорит: «Марат, нет…»

Поздно. Кулак сам находит цель.

Хруст. Негромкий. Но отчётливый.

Его голова дёргается в сторону, тело шатается, и он еблан на колено, хватаясь за лицо.

Кровь появляется почти сразу. Тонкая полоска из носа.

— Ты, блядь… — начинает он, но я уже стою над ним.

— Ещё слово, — наклоняюсь ближе, — и ты не отделаться носом.

Вокруг слышатся вздохи. Кто-то достаёт телефон. Я поворачиваюсь к зевакам:

— Не советую снимать, а то заставлю сожрать телефоны.