Глава 12

Глава 12

Сканер привезли на следующий день. Огромную, жужжащую, бесстыдно дорогую машину, которая пожирает бумагу с такой скоростью, будто это её последний ужин. Добрыня не шутил. Он вообще никогда не шутит.

Я сижу в кабинете уже третий час. Моё новое рабочее место — стол напротив его стола. Мы друг напротив друга, как шахматисты перед партией. Или как надзиратель и заключённый. Он работает за своим ноутом, даже не смотрит в мою сторону. Я сканирую, переворачиваю страницы, сохраняю файлы. Монотонно. Бесконечно.

Он уходит на встречу в два часа. Говорит коротко: «Не вставай из-за стола. Работай». И уезжает с Глебом.

Я остаюсь одна.

Сначала просто сижу, смотрю на сканер. Потом на его компьютер. Он не заблокирован. Конечно. Кто посмеет здесь что-то трогать? Особняк — крепость. А я — пленница, которая уже почти смирилась.

Почти.

Я встаю. Подхожу к его столу. Сердце колотится где-то в горле. Я не должна этого делать. Если узнает — убьёт. Или хуже — увеличит долг.

Но внутри меня сидит то самое чёрное, любопытное, запретное. То, что заставило меня швырнуть телефон в лобовое стекло. То, что не даёт сломаться.

Я сажусь в его кресло. Кожаное, тёплое, ещё хранящее тепло его тела. Запах — его запах — кедр, дорогой табак, власть. У меня кружится голова.

Открываю браузер.

История поиска.

Котировки. Индексы. Новости нефтяного рынка. Курс доллара. Какая-то скучная деловая хрень, от которой у меня слипаются глаза.

Но я листаю дальше.

Ничего. Ничего. И снова ничего.

Я уже разочарованно собираюсь закрыть вкладку, когда замечаю значок мессенджера. В углу экрана. Мигает синим.

Моё дыхание перехватывает.

Открываю.

Список контактов. Иконки. Я не знаю этих людей. Но я вижу сообщения. Последние — сегодня, вчера, неделю назад.

Женские имена. Много. Слишком много.

«Лера минет», «Кристина_топ», «Ева_модель», «Диана_приват», «Алина_киса»…

У меня внутри всё холодеет. Потом закипает.

Я открываю переписку с «Лерой минет».

Она шлёт фото. Себя в белье. Себя без белья. Себя с подписью: «Скучаю, котик. Когда заедешь?»

Его ответы.

«Некогда».

«Не сегодня».

«Занят».

Без смайлов. Без эмоций. Без намёка на интерес.

Я открываю следующую. «Кристина_топ».

Она ещё откровеннее. Видео. Губы. Текст: «Приходи, я вся твоя».

Он: «Потом».

«Когда?»

«Не знаю».

Всё.

«Ева_модель» пишет ему каждый день. Каждое утро: «Доброе утро, красивый». Он не отвечает неделями. Потом короткое: «Привет, заеду сегодня в семь.».

Она шлёт ему свои фото в купальнике, в облегающих платьях, с подписью «Думала о тебе».

Его ответ: «Хорошо».

«Хорошо». Одно слово. Безликое. Бездушное.

Я сижу, смотрю на этот парад женского отчаяния и мужского равнодушия. И мне хочется… мне хочется плакать. Не от жалости к ним. От злости на него. Как он может быть таким? Они же сохнут по нему. Раздеваются перед экранами. Предлагают себя.

А он? Он даже не смотрит. Или смотрит и не замечает.

Я листаю дальше. Вниз. К тем, с кем он общался давно.

И вдруг натыкаюсь на имя.

«Вера».

Без аватарки. Без «кисы» и «топ» в нике. Просто Вера.

Я замираю.

Открываю переписку.

Сообщений всего два. Первое от нее, второго от него.

«Утром съезжаю. Пошел к черту».

Его ответ.

«Делай как знаешь».

Я прокручиваю вверх. Выше. Выше.

Переписок до этого — нет. Вообще. Ни одного «привет, как дела». Ни одного ласкового слова. Ни одной ссоры. Пустота.

Значит, до этого они общались как-то иначе. Живым голосом. Или он просто удалил переписку. Или…

Он был ей верен?

Мысль приходит внезапно, и я не могу от неё отмахнуться.

Смотрю на даты. Сообщения от других женщин — все после того, как Вера сказала «пошёл к черту». Все после разрыва.

До — ничего. Тишина. Чистота.в

Я откидываюсь в его кресле. Смотрю в потолок.

Вера.

Та, о которой он не хочет говорить. Та, из-за которой вчера он закрылся стальной дверью.

Какая она?

Я закрываю глаза и пытаюсь представить.

Красивая? Наверняка. Такие, как он, не женятся на дурнушках. Но не кукольная, как эти «Кристины_топ». Что-то другое. Что-то, что заставило этот кусок льда, который он называет сердцем, захотеть связать себя узами брака.

Особая.

Только особенная могла его зацепить. Только та, кто не кидалась ему под ноги с нюдсами. Только та, кто послала его. Сказала «пошёл к черту» — и ушла.

Я открываю глаза.

Смотрю на пустой экран.

Мне хочется ненавидеть её. Эту Веру. Ту, которая была с ним. Ту, которая, возможно, до сих пор где-то ходит по земле, дышит тем же воздухом, смотрит на то же небо.

Но я не могу. Потому что я её не знаю. И никогда не узнаю.

Внутри закипает злость. На него — за то, что он не сказал. На себя — за то, что мне не всё равно. На неё — просто за то, что она существует. Была. Оставила след. Сломала его — или он сломал её.

Я смотрю на его ответ: «Делай как знаешь».

Холодный. Безразличный. Таким же тоном он говорит со мной, когда я огрызаюсь. Таким же тоном он отвечает тем девушкам, которые шлют ему свои обнажённые тела.

Я смотрю на экран. На сообщение: «Пошел к черту».

В моей голове что-то щёлкает.

Вера послала его. А он? Он не побежал за ней. Он не стал умолять. Он купил меня. Словно чтобы заполнить пустоту. Словно чтобы доказать себе, что может управлять кем-то, если не может управлять ею.

Горькая мысль. Она обжигает, как кислота.

Я закрываю мессенджер. Закрываю браузер. Встаю из его кресла.

Иду к своему столу. Сажусь. Смотрю на сканер, который всё ещё ждёт очередную партию бумаг.

Мои пальцы дрожат. Я сжимаю их в кулаки.

— Дура, — шепчу я себе. — Какая же ты дура.

Я не имею права ревновать к мёртвой переписке. К женщине, которой даже нет на фото. К тому, что было до меня.

Но я ревную.