Глава 19

Глава 19

Я сижу в кабинете и ничего не могу делать.

Прошло полторы недели. Или две. Я уже не считаю дни — считаю пустоту. Она везде. В тишине, где раньше жужжал её сканер. В воздухе, где больше нет запаха её кожи. В кресле напротив моего стола, которое до сих пор стоит точно так же, как она его оставила.

Флешка с её работой лежит на краю стола. Я не убираю её. Не открываю. Просто смотрю. Иногда беру в руки и кручу между пальцами, будто внутри может оказаться что-то ещё, кроме тысяч отсканированных страниц.

Я пытаюсь.

Попытка первая.

— Глеб, найди, где она живёт.

Он находит за два часа. Общежитие на самой окраине, дешёвая комната на шестом этаже. Устроилась курьером в какую-то мелкую службу доставки. Живёт одна. Ни с кем не общается.

Вечером я еду туда сам. «Бентли» выглядит в этом дворе как чужеродный предмет. Я выхожу, поднимаю голову и вижу её окно. Свет горит. Она стоит у подоконника с кружкой в руках. Пьёт чай. В другой руке — книга. Она переворачивает страницу, улыбается чему-то своему. Маленькая, упрямая, живая.

Я делаю шаг к подъезду. Останавливаюсь.

Что я ей скажу? «Вернись»? «Дом без тебя опустел»?

Разворачиваюсь и сажусь обратно в машину. Глеб молчит всю дорогу до дома.

Попытка вторая.

Я перевожу на её карту крупную сумму. Достаточную, чтобы она могла снять нормальную квартиру, не работать курьером и не думать о деньгах хотя бы полгода.

Через сорок минут приходит уведомление: «Перевод отклонён получателем».

Я смотрю на экран телефона и не знаю — то ли разбить его о стену, то ли рассмеяться. Она даже не взяла. Не оставила себе ни копейки.

Восхищение смешивается с бешенством. Чёртова гордая девчонка.

Попытка третья.

Я караулю её у пункта выдачи заказов. Жду почти два часа. Наконец она выходит с большой коробкой в руках. Усталая, в ярко-жёлтой куртке курьера, волосы собраны в небрежный хвост.

Увидев мою машину, она замирает посреди тротуара. Коробка в её руках слегка дрожит.

Я выхожу.

— Яна.

Она смотрит на меня через пять метров пустого пространства.

— Что тебе надо? — голос холодный, ровный. Без злости. Хуже.

— Поговорить. — Я делаю шаг ближе. Она не отступает, но и не подходит.

— Я хочу… — слова застревают в горле. — Я хочу, чтобы ты вернулась. Не как должница. Иначе.

Она смотрит на меня долго. Очень долго. Потом медленно качает головой.

— Хочешь вернуть то, что привык контролировать… Не приходи больше. Не трать время… — Поворачивается и уходит. Я стою и не останавливаю её. Потому что она права. И от этой правоты внутри всё сжимается.

Она не вернётся.

Я это понимаю.

И это правильно.

Но почему тогда мне кажется, что все катится к чертям?

Я стою перед тачкой и впервые за долгие годы не знаю, что делать дальше.