Глава 9

Илья Кравцов Ненавижу пробки. Особенно когда в машине сидит молчаливая девушка с глазами «не убивайте меня, пожалуйста, я и так сегодня нагрешила». И особенно – когда я сам не понимаю, какого чёрта вообще везу её домой. У меня что, вдруг проснулся инстинкт спасателя? Или это всё Барсик? Который чуть не отъехал на радугу по вине этой самой милой паникёрши на соседнем сиденье? Чёрт. Ну не могу же я её просто оставить одну в таком состоянии. Да и честно говоря… не хочу. Мало того, что тот час, что мы ждали пока прокапают кота, я пытался уговорить её на то, что подвезу ее домой, так теперь ещё бы выудить у неё что-то о себе… Клещи, что ли, доставать? Хотя… Мне нужно лишь пару фактов, а дальше… Дамир у нас профи, он потянет за ниточки и, через пару дней, у меня будет вся её подноготная. – Так, куда тебя? – осторожно спросил я, стараясь не спугнуть. Василиса сжалась в кресле, будто я попросил номер паспорта и прописку. Поколебалась, потом выдохнула: – Можете высадить у метро «Студенческая». Метро. Ну конечно. – Ты что, в подземке живёшь? – хмыкнул я, включая поворотник. – Уточни хотя бы, куда конкретно. – Ну… – она замялась, поёрзала. – Район «Кирпичный». Общежитие на улице… Яковлева, 12. Но я сама доберусь, правда. – Не смеши. После такого стресса? – я взглянул на неё. – Ты в обморок упадёшь на полпути. Нет, я отвезу. Она вздохнула, но спорить не стала. И слава богу. Пару минут мы ехали молча. Машина гудела ровно, Барсик в переноске тихо урчал, дышал уже спокойно. А я украдкой бросал взгляды на неё. Маленькая. Хрупкая. Не та, кто сразу бросается в глаза. Но чем дольше смотришь – тем больше затягивает. Как будто её лицо не для первого впечатления, а для… настоящего. – Так… – я решил идти в обход. – А ты всегда такая… предприимчивая? Или это только в случае с котами? – Что, простите? – она моргнула, растерянно. – Ну, ломишься в чужие дома, устраиваешься на работу без собеседования, варишь кофе на первом свидании… – Это не было свиданием! – Она почти подпрыгнула. – Это была попытка искупить вину за опоздание. – М-м… Значит, кофе с искуплением. Интересный микс, – усмехнулся я. – Ладно. А фамилия у тебя какая, кстати? А то мне уже неудобно кота спасать вместе с женщиной, у которой даже паспортных данных нет. Она замерла. Глаза забегали. На лице – написано «Тревога: поймана с поличным». – Рожкова, – выпалила она наконец. – Василиса Рожкова. Я почти не выдал реакции. Почти. Но у меня, извините, нюх. Особенно на враньё. Это прозвучало так, будто она вспомнила первую попавшуюся фамилию из телефонной книжки. Да и не её это фамилия. Не ложится она на лицо, на голос, на… неё. Но я промолчал. Ладно, Василиса «Рожкова», поиграем по твоим правилам. Пока. Мы свернули с главной улицы, и я сразу понял, почему она хотела выйти на метро. Здесь даже асфальт выглядел так, будто его били током и проклинали. Обшарпанные фасады, тёмные окна, провода, висящие в воздухе как бельё, и… общежитие. Аварийное – с виду, душевно – по ощущениям. – Ты… здесь живёшь? – спросил я, притормаживая у кривых ворот. Она кивнула и неловко улыбнулась. – Временно. Очень временно. – И, будто оправдываясь: – Дёшево и… с вайфаем. Вайфай. Конечно. Что ещё нужно для счастья? Она потянулась к дверце. – Спасибо, что подвезли. И за Барсика… правда, извините. И тут я – сам не знаю зачем – спросил: – А ты всегда врёшь так неуверенно? Она замерла. Медленно повернулась ко мне. – Простите? – Фамилия, адрес, причины… – я пожал плечами. – Не обижайся, я просто наблюдательный. Такая работа. Она прикусила губу, глаза вспыхнули. – Знаете, я не обязана… – Нет, не обязана. – Я поднял руки. – Просто хотел сказать, что… если хочешь, чтобы тебе поверили – держи подбородок ровно. И не отводи взгляд. Она открыла рот, чтобы что-то сказать, но передумала. Резко открыла дверь. – До свидания. – Осторожно… – начал я, но она уже вышла и пошла к двери. И тут я заметил. Не резко. Не явно. Но точно. Когда она протянула руку, чтобы схватить ручку двери, она промахнулась. На полпальца, но мимо. Потом дёрнулась, сжалась, дёрнулась снова и только тогда поймала. И когда вошла в подъезд, неосознанно ударилась плечом об косяк. Не споткнулась. Не оступилась. Нарушение координации. Дисметрия. Мелкая моторика – мимо цели. А ещё… зажатость левой кисти, когда она держала сумку. И шаткость походки после выхода из машины. Я сжал руль. Сильно. В голове выстроился список: тремор, промах, слабость, возможная парестезия. Опухоль? Или инсульт, перенесённый когда-то? А может, травма? Но в том, как она держалась, как стирала с лица слабость и нацепляла улыбку – была боль. Не физическая, а глубокая, застарелая. Я ещё долго сидел в машине, уставившись на закрытую дверь подъезда. В голове билась мысль, как пульс под пальцами: «Ты не случайно её встретил, Кравцов». Мир не швыряет тебе таких людей просто так. Она врёт, боится, скрывает – но не для того, чтобы играть. А чтобы выжить. И, чёрт бы меня побрал, я хочу знать правду. Даже если она расколет мой череп, как молотком. И я тот идиот, который подставит голову.