Глава 12

Сергей не спал почти всю ночь.

Он ворочался в кровати, вставал пить воду, смотрел в потолок и снова ложился. Мысли вертелись в голове, как на заезженной пластинке: Маша в бордовом платье, Маша в объятиях Марко, смеющаяся над его шутками.

В пять утра он сдался. Встал, принял душ, оделся и поехал в офис.

Охранник на входе удивлённо посмотрел на часы — шесть утра — но промолчал. Сергей поднялся в кабинет, заварил себе кофе в приёмной (чёрт возьми, он всё-таки умел это делать), и сел за ноутбук.

Почта. Заявки на конкурс.

Три внешних кандидата — достойные, но без искры. Один внутренний — Мери Грей. Он уже знал её портфолио почти наизусть, но всё равно листал, вглядывался в линии, в цвета, в детали. С каждым разом эскизы нравились ему всё больше.

— Кто же ты, Мери Грей? — прошептал Сергей.

Часы показывали семь утра, когда он набрал Игоря.

— Сергей Александрович? — голос помощника был сонным и встревоженным. — Что-то случилось?

— Случилось, — ответил Котов. — Напишите кандидатке Мери Грей. Назначьте собеседование на пятницу.

— На пятницу? — переспросил Игорь. — Хорошо. Какое время?

— На любое. Спросите, когда ей удобно, скорее всего, я возьму её.

Игорь помолчал секунду.

— А как же другие кандидаты?

— Посмотрю на них, конечно. Но её резюме — лучшее. Если никто не пришлёт ничего выдающегося до пятницы, вопрос решён.

— Понял. Сделаю.

— Игорь, — добавил Сергей, — извините. Ещё рано. Я не посмотрел на время.

— Уже не рано, — усмехнулся помощник и отключился.

Сергей откинулся в кресле и посмотрел в окно. Небо над городом розовело, обещая хороший день.

Мысли опять вернулись к вчерашней встрече в ресторане.

«Интересно, как закончился вечер у Марко и Мышкиной?»

Он не сомневался в Марко. Они дружили достаточно долго, чтобы знать: Марко — джентльмен. Он не стал бы тащить девушку в постель на первом свидании, даже если бы она сама этого хотела. Он умел ждать, умел ухаживать, умел получать удовольствие от процесса.

Но сама мысль о Марко в постели с Мышкиной… Сергей сжал челюсть так, что заныли зубы.

«Она просто сотрудница. Она работает на меня».

Он повторил это про себя три раза. Не помогло.

В голове рисовались картины: Маша с распущенными волосами, Маша с улыбкой, которая предназначена не ему, Маша, которая смотрит в глаза Марко. И от этого становилось физически больно, как будто кто-то сжимал грудную клетку изнутри.

— Идиот, — сказал Сергей своему отражению в тёмном экране ноутбука. — Ты не имеешь на неё никаких прав. Никаких. Она просто секретарша. Ты назвал её пугалом в первый день знакомства. Она этого точно не забудет.

Сергей потёр лицо ладонями. Надо взять себя в руки. Он здесь не для того, чтобы думать о женщинах. Он здесь, чтобы наладить производство мужской линии, интегрировать его в систему, поднять прибыль.

А для этого нужна голова, а не…

В приёмной раздались шаги.

Дверь открылась, и вошла Мышкина.

Сергей поднял голову и замер.

На ней был тёмно-синий костюм. Жакет сидел как влитой, подчёркивая тонкую талию. А вырез… чёрт возьми, асимметричный вырез, открывающий ключицы и спускающийся к плечу. Не вульгарно, нет — элегантно. Но именно эта элегантность действовала на него сильнее, чем откровенное декольте.

Юбка-карандаш облегала бёдра, туфли на каблуках делали её ноги длиннее. Волосы убраны в низкий хвост — строгий, но почему-то невероятно сексуальный.

— Доброе утро, Сергей Александрович, — сказала Маша, неся в руках чашку кофе. — Вы сегодня рано.

Она поставила чашку на стол.

— Не спалось, — ответил он, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

Глаза скользили по ней — по изгибу шеи, по линии плеча, по тому, как ткань обтягивала её грудь.

«Она что, нарочно так одевается?»

Нет. Она просто привела себя в порядок. Выполнила его приказ о дресс-коде. И выглядит… сногсшибательно.

— Вам что-то ещё нужно? — спросила Маша, заметив его взгляд.

— Нет, — отрезал он. — Свободны.

Она кивнула и вышла, закрыв за собой дверь.

Сергей выдохнул. Шумно, тяжело, как после длинного забега.

«Не могу… Я не могу работать с ней».

Он открыл ноутбук, попытался вникнуть в цифры, но цифры расплывались.

В голове было только одно решение: Надо переводить её в другой отдел.

В конце концов, зачем ему секретарша? У него есть Игорь. Помощник, который решает все задачи, организует встречи, держит в голове график. Кофе он может сварить себе сам. Или попросить Игоря. Или пить из автомата, в конце концов.

А Мария Мышкина… пусть работает где-нибудь в другом месте. В отделе кадров. В бухгалтерии. Да хоть на производстве…

Но не в приёмной. Не в двух шагах от его кабинета. Не на расстоянии вытянутой руки, где он каждую минуту чувствует её присутствие и сходит с ума.

Сергей взял телефон и набрал Игоря.

— Игорь, — сказал он. — Зайдите, когда будете на месте. Нужно обсудить кадровые изменения.

— Какие? — осторожно спросил помощник.

— Мне не нужна секретарша. Я думаю, куда её перевести. Через полгода, может, и уволим. Но пока — пусть сидит где-нибудь подальше.

Игорь помолчал.

— Сергей Александрович, вы уверены? Мария хорошо справляется со своими обязанностями…

— Уверен, — отрезал Котов. — Всё, жду.

Он бросил телефон на стол и откинулся в кресле.

И сразу же представил, как Мышкина узнает, что её переводят. Как она обидится. Как сожмёт губы и скажет: «Хорошо, Сергей Александрович» — этим своим ледяным тоном.

Да. Это будет правильно. И это единственный способ не думать о ней каждую чёртову минуту.

Сергей открыл ноутбук и погрузился в работу.

А в приёмной Маша сидела за своим столом, делала вид, что просматривает документы, и украдкой поглядывала на экран монитора. Она уже проверила почту дважды за утро, между делом, не привлекая лишнего внимания.

Сейчас Котов был в кабинете, дверь закрыта. Можно проверить ещё раз.

Она открыла почтовый ящик.

Новое письмо.

Тема: «Приглашение на собеседование. Вакансия дизайнера».

У Маши перехватило дыхание. Она открыла письмо дрожащими пальцами.

«Уважаемая Мери Грей! Благодарим вас за интерес к вакансии дизайнера в компании 'Котов Групп». Мы внимательно изучили ваше портфолио и хотели бы пригласить вас на собеседование, которое состоится в эту пятницу в 11:00 по адресу:

Маша замерла, её приглашают в главный офис. С собой иметь паспорт, портфолио с эскизами. С уважением, Отдел кадров «Котов Групп»'

Маша перечитала письмо три раза. Потом четвёртый. Закрыла глаза и откинулась на спинку стула.

— Назначили, — прошептала она. — Назначили…

Сердце колотилось. Страх и радость смешались в один тугой комок.

А вдруг это просто формальность? Вдруг они пригласили всех кандидатов? Вдруг там будет двадцать человек, и меня даже не станут слушать?

Но смелая мысль перебила страх:

Или… я им действительно понравилась. Вдруг у меня есть шанс?

Маша открыла глаза и посмотрела на закрытую дверь кабинета Котова. За этой дверью сидел человек, который на прошлой неделе назвал её пугалом.

Она представила, как в пятницу войдёт в главный офис. Не как секретарша Мария Мышкина в сером платье, а как кандидатка Мери Грей — в своём лучшем костюме, с папкой эскизов, с прямой спиной.

И Котов откроет дверь конференц-зала, увидит её… И охренеет. Простите, но другого слова нет.

— Вот это будет момент, — прошептала Маша и невольно улыбнулась.

Она даже представила его лицо — сначала недоумение, потом узнавание, потом, возможно, злость. Или уважение. Или то и другое вместе.

«Вы, Мышкина? Это вы — Мери Грей?»

А она посмотрит на него своими глазами без очков и скажет: «Да, Сергей Александрович. Это я».

Маша засмеялась тихо, чтобы не было слышно за дверью.

Но тут же радость сменилась грустью.

Она посмотрела на стены приёмной, где проработала пять лет. Коллектив. Людмила Ивановна. Девочки из цеха. Бухгалтер Марина Петровна, которая всегда угощала её печеньем. Охранник дядя Коля, который желал доброго утра каждый день.

Она привыкла к ним. Они стали её второй семьёй. Единственной…

«Если меня возьмут дизайнером, я буду работать в главном офисе, не здесь. Я буду реже видеть Людмилу Ивановну. Я вообще буду приезжать на это производство?»

Стало немного щемяще на душе.

Но потом Маша вспомнила, что Людмила Ивановна хочет, чтобы у неё всё получилось. Верит в неё. Вспомнила свои эскизы, которые годами пылились в столе. Вспомнила, как бабушка говорила, что рисование — баловство, а приличным девушкам надо быть скромными.

— Прости, бабушка, — прошептала Маша. — Но я больше не хочу быть скромной. Я хочу быть яркой, запоминающейся.

Перемены всегда страшны. Но оставаться на месте — ещё страшнее. Она уже попробовала новую жизнь — каблуки, красивые платья, макияж, ресторан с Марко. И ей понравилось.

Теперь она хочет большего. Намного большего.

— Пятница, — сказала она самой себе. — Пятница всё решит.

Она открыла ежедневник и на чистой странице написала крупными буквами:

Мери Грей — собеседование. Пятница, 11:00. Ты сможешь.

И рядом нарисовала маленькую бабочку с красивыми крыльями.