13

— Ты что здесь делаешь? — спрашивает Арина и хмурится, глядя на меня.

— А я в гости пришел, — отвечаю. — Как договаривались.

Ее брови приподнимаются.

— Ни о чем мы с тобой не договаривались, — бросает она после короткой паузы.

— Да? — протягиваю. — Ну значит, сейчас договоримся.

Она губы поджимает. Взгляд вдруг отводит, опускает. Куда-то в сторону теперь смотрит, точно глаза прячет.

Осознала что к чему? Ну хорошо. Лучше поздно, чем никогда.

Стыдно ей. Да неужели? Не верю.

Блядь. И правильно делаю, что не верю.

Бесстыжая у меня жена. Бессовестная.

— Ты что устроил? — выдает вдруг, головой качает.

— Что?

— Да, — кивает. — Вот что это?

Носком туфли окурки перед порогом сдвигает. Недовольно морщится. А после снова по мне взглядом проходится.

— Кто за тобой убирать должен? — бросает. — Это тебе не помойка.

От такой наглости даже охуеваю.

Нихера себе она борзеет.

— Ты тему не переводи, — говорю жестко.

— Какую еще тему? — повышает голос, плечами передергивает.

— Сама знаешь, — рявкаю. — Ты где была? И с кем? Что у тебя тут за ухажер нарисовался?

Резко поднимаюсь. Нависаю над ней. И тут же краем глаза засекаю, как распахивается дверь черной тачки.

Итальянец выходит.

Арина замечает. Оборачивается. Видит, что этот ее уебок явно сюда направиться хочет. И тут же рукой взмахивает. Улыбается ему.

Он медлит. Меня изучает.

Пиздец. Ебануться, да. Он еще меня изучать будет. Да откуда этот ублюдок вообще взялся? Ошивается рядом с моей женой, букетами задаривает.

Арина бросает ему что-то на итальянском. Ни хрена не понимаю.

Урод отвечает. Кивает ей. И обратно в тачку присаживается. Пара секунд — отъезжает. Так, блядь. Это он меня проверял типа? Выжидал, что будет и в безопасности ли со мной Арина?

Она ему дала понять, будто все нормально. Вот он и съебался. Неохотно. Тянул до последнего. Но уехал.

Это что такое между ними вообще происходит, что он ее мигом слушается? И от меня защищать собрался?

— Моя жизнь тебя не касается, — заявляет Арина.

Да хер там. Но пока не спорю. Не до того.

— А я тебя сейчас не про жизнь спрашиваю, — чеканю. — Это что за уебок к тебе прилип?

Кривится, прямо передергивает ее от моего вопроса. Не по вкусу ей все. Когда курю, когда выражаюсь. Ну ничего. Мне тут тоже дохрена всего не по вкусу.

— У тебя ребенок дома, а ты с этим ублюдком развлекаешься? — как есть, так и прикладываю. — Ты что за мать такая?

— Чего? — шипит.

Глаза распахивает.

Ну прямо оскорбляется вся.

— Того! — отвечаю резко. — Дочку на няньку скинула. А сама хрен знает куда укатила. Это что за блядство?

Молчит. Ресницами хлопает.

— Ты что несёшь? Совсем с ума сошел? — заявляет вдруг. — Что ты себе позволяешь? Разорался. И эти твои выражения… нет, я с тобой разговаривать не буду.

Отрицательно качает головой. Мимо проходит. К двери.

— Куда? — рычу.

— Домой! Все, дай пройти.

Шагаю в сторону. Встаю перед ней.

— Ты вообще знаешь, чем твой дружок занимается? — спрашиваю. — Кто он? Из какой семьи?

Ничего не отвечает. Обнимает себя руками.

— Папе нашему он понравился? — продолжаю. — Нормально ему, что ты с мафиозником на свидания катаешься, пока мелкая с нянькой?

— Тебя это не касается. Но так и быть, один раз отвечу. Чтобы ты так сильно не переживал за моего брошенного ребенка.

Насмешливо отвечает.

Ну нихера себе.

— Алекс — мой друг, — продолжает холодно. — Знаю, тебе сложно понять, что люди могут просто общаться. Ходить на выставки, обсуждать искусство.

Искусство, сука. Помню, какое у нее там искусство. Голых мужиков зарисовывать.

Друг. Ну конечно. Такой друг, который только и мечтает, как бы мою жену выебать.