13. О вкусах

— Салют, Тпрунькова!

— Иди нахер!

Я бросила трубку.

Отказался от приглашения в гости, свалил и неделю не появлялся, а теперь начинает разговор с такого нежного обращения.

Роман тут же перезвонил.

Я откинулась на спинку дивана и потерла глаза пальцами, думая, стоит ли вообще отвечать. И так уже нарушила все свои зароки не общаться с людьми, которые выбивают меня из рабочего настроения. Самое время вспомнить о них!

После десяти-пятнадцати звонков телефон затих… и снова заиграла мелодия.

«Зеленоглазый миллионер» — надпись на экране намекала, что такие шансы в жизни нормальной женщине выпадают крайне редко. Надо хватать богатого, красивого и умного мужика, который за мной бегает, пока он не передумал!

Жаль, что я не нормальная женщина.

Я мысленно извинилась перед влюбленной парочкой в тексте, над которым работала. Они как раз были в середине процесса: пылала кожа, вонзался член, прерывалось дыхание — все как положено. И я деловито цокала по клавишам, отвлекаясь иногда, чтобы сделать глоток чая. Надо было дописать сегодня, пока поток несет.

Это первые свои эротические рассказы я писала частями.

С перерывами.

Не скажу, на что.

А сейчас весь этот набор поцелуев, глубоких толчков и нежных укусов выдается на автомате, потому что главное в них не это. Главное — что происходит внутри, под всей этой эротической пеленой, в эмоциях. Некоторые, говорят, пролистывают откровенные сцены. А потом удивляются, что им что-то где-то нелогично стало. Пропустить ключевой алхимический взрыв между героями и жаловаться… ну не знаю. Сами виноваты.

Но вот поток-то мне Ромочка и сбил… Зараза такая! Надо было забанить, но я отчего-то поленилась. А теперь он звонит третий раз подряд и, зная его упорство, думаю, что бан уже не спасет.

— Да! — рявкнула я в трубку.

— Уважаемая Великая Русская Писательница…

— Уже лучше, но добавь в начале «Госпожа».

— Госпожа Великая Русская Писательница… — что интересно, в голосе Романа заглавные буквы были вполне различимы. — Имею честь пригласить вас на спонтанный зависон в баре со мной и моими друганами…

— Блин! Я же говорила, что надо предупре…

— Ц-ц-ц! — прервал меня он. — Сие спонтанное мероприятие состоится в пятницу в восемь вечера. В семь тридцать такси будет ждать вас у дома и доставит в лучшем виде.

— Офигеть… — я даже помолчала немного. На том конце телефонной волны тоже терпеливо молчали. — Рома предупредил заранее. Что-то большое в лесу сдохло, не пойду туда теперь.

Я и так пока от леса воздерживалась, боясь встретиться вновь с тем же патрулем. Без его наглости и, чего скрывать, потенциальной поддержки дорогого адвоката можно было всерьез нарваться на месть уважаемых стражей порядка.

— Скажи честно, — потребовала я. — Кто ты и куда дел миллионера с огромным шнобелем? Хотя нет, не отвечай. Новая версия мне нравится больше, оставьте старого у себя, кто бы вы ни были, я согласна на этот вариант!

— Госссссподи… — выдохнул он в трубку.

— Господь не поможет, попробуй дьявола, — посоветовала я. — Хотя лучше попросить о помощи какую-нибудь богиню. Например, Кали. Она милая. Госпожа домашнего очага, послушания и очарования. Совсем как я!

— Говоришь, замужем была? — вздохнул Роман.

— Была, была, ты бывшего сам видел.

— Святой он человек, если ты все еще жива.

— Не только святой, — согласилась я. — Но еще и крепкий. Пять лет продержался, а ты уже скис.

— Еще не скис. Ты меня все еще бесишь. Это, знаешь ли, бодрит, — злым голосом сообщил Роман. — Единственное, чего я не понимаю…

— Только одно? — ввернула я ехидно.

— Только одно. Что тебя опять не устраивает? Совсем страх потеряла? Секс не нужен, деньги не нужны, на роман давно забила. Решил выполнить все твои условия для друзей — опять что-то не так! Сама не знаешь, что хочешь. Вот поэтому ты и одна. Разогнала всех вокруг своими выебонами — и как? Нравится?

— Меня все устраивает, — процедила я.

— Да ну? — издевательски переспросил Роман.

— Ну да, — ответила в тон. — Если тебе не нравится — поищи получше. Я не набор «Сделай сам и допили напильником».

— Тогда почему… — начал он.

— Какой дресс-код? — перебила его я. — Это понтовый бар? Мне бриллианты надевать или драные джинсы?

Пауза.

Что он выберет — меня или дальше поругаться?

— Надевать бриллианты с драными джинсами, — буркнул Роман. — А нижнее белье наоборот — не надевать.

— Договорились. Не терпится полюбоваться тобой в таком виде!

И я отключила телефон раньше, чем он успел что-то ответить.

Будь я в своем собственном романе, я бы непременно занялась сейчас рефлексией — чем же он меня так выбесил, что я и правда сорвалась не по делу?

Но в жизни плюнула, сгребла ноутбук со стола и отправилась в ближайший «Старбакс» за миндальным латте и морковным тортом. Ничем не хуже рефлексии, а стресс снижает даже лучше.

Чем ближе к пятнице, тем больше я жалела, что согласилась на поход в бар в бриллиантах и без трусов.

Зачем? Зачем?

Зачем мне какой-то Роман?

«Ты бы пошла на встречу с миллионером в бар, если бы совсем-совсем не собиралась за него замуж?» — написала я Кристине.

Одной из круга близких подруг, которых никогда в жизни не видела, но они знали обо мне куда больше родной матери.

Сложно увидеться, когда ты живешь в России, она в Австралии, и ни у одной из вас нет лишней пары тысяч долларов для задорной развиртуализации где-нибудь посередине — в Гонконге, например.

«Красивый?» — сразу спросила она.

«Нет».

«Нет — на твой вкус или нет — на мой?»

Хороший вопрос.

У меня, например, вкус очень странный. Кроме зеленых глаз мне еще нравятся высокие гибкие мальчики с длинными волосами. А ей — нормальные такие загорелые мужики формата «медведь» с белоснежными зубами.

Но при этом она глубоко замужем за пухленьким лысым адвокатом, а мне пришлось научиться ценить брутальных качков, когда я начала писать любовные романы. Потому что большинство нормальных женщин тех мужиков, что в моем вкусе, хочет скорее накормить пирожками и борщом, а не трахнуть. Поэтому описывать их опасно, можно ненароком включить материнский инстинкт.

Причудливы, в общем, эти все вкусы. Откуда они берутся? Какой фильм я в детстве не посмотрела, что у меня не сформировалось влечение к нормальным брутальным мужикам, как у всех? Или наоборот — посмотрела? «Лабиринт» с Дэвидом Боуи в роли Короля Гоблинов. И с того момента стала влюбляться только в андрогинных саркастичных абьюзеров.

Поэтому я и решила спросить у Кристины. Если уж она пошла бы с Романом в бар, то я просто зря мучаюсь.

«Знаешь… — написала я ей. — Он такой… ухоженный чувак. И умный. И глаза зеленые, я ведь уже говорила? Довольно настойчивый, но обучаемый. Бывшего моего уел, ты бы видела! Цацку подарил, причем, знаешь, без понтов, а правильно, чтобы я приняла. И глаза зеленые».

«Уууу… — ответила Кристина. — Уууууу».

«Что?» — забеспокоилась я.

«Беги, дорогая».

«Почему?!»

«Потому что через пару месяцев ты выйдешь за него замуж, родишь парочку спиногрызов, он начнет тебе изменять с дорогими шлюхами, ты плакать ночами, он требовать, чтобы ты похудела, сделала сиськи и наколола губы, ты начнешь бухать, он перестанет ночевать дома, однажды во время скандала он съездит тебе по морде, ты уйдешь вместе с детьми, он похитит детей и спрячет от тебя, суд будет на его стороне, он оплатит тебе реабилитацию, ты вернешься в свою квартиру спустя десять лет ада — без детей, с самооценкой ниже плинтуса, силиконовыми сиськами и проебанной молодостью. А я скажу: «Я же говорила!»

«Кристин… — я вместе с телефоном, в котором с ней общалась, сбегала на кухню и на всякий случай проверила, нет ли у меня в залежах морозилки ведерка мороженого литров на тридцать. — Ты не хочешь романы начать писать? Я тебе рекомендашку дам».

«Нет, спасибо, я пока нормальная».

Мороженого не было. Я тяжело вздохнула и захлопнула морозилку.

Тоже хочу быть нормальной. Мне Крис, собственно, для этого и нужна — регулярно прицел поправлять.

Так-то никто из живых людей еще не был в силах вынести меня целиком, как есть. Но если разобрать мою незабываемую личность на части: одну показывать только маме, другую только Мишелю, третью только Крис, четвертую Аньке, пятую, самую страшную, доверить лишь тайному аккаунту с кровавыми жестокими историями, а шестую выгуливать с зеленоглазым миллионером, то и мир устоит, и я не взорвусь.

С Кристиной я обсуждала только экстерьер породистых мужиков — она слала мне фоточки австралийских спасателей, а я ей скриншоты ночных кошмаров из русского «Тиндера». Возможно, это и навело ее на мысль, что меня постигнет судьба любой обычной женщины без поддержки влиятельной семьи, которая выйдет замуж за такого, как Роман.

«Ладно, — вздохнула я. Заново, в стопицотый раз, объяснять, что я успешно заменила идею «мужика хорошего» в своей жизни на «гениальный роман» мне было лень. Она все время об этом забывала. — Но на вопрос ты не ответила. В бар-то пошла бы?»

«С миллионером? В которого влюблена? Конечно!»

«Я в него не влюблена!»

«Ха. Ха. Ха».

И выключилась.

Предательница.