Глава 23

Дмитрий уезжает, а я… возвращаюсь в спальню и буквально разваливаюсь на огромной кровати. Какое блаженство! Можно ещё подремать. Не знаю почему, но беременная я постоянно хочу спать. Вот и сейчас вырубаюсь буквально за секунды.

Пробуждение резкое. Внезапное. От какого-то оглушительного грохота. Просто жуткие бабахи, один за другим, сотрясают стены дома.

Я мгновенно сажусь на кровати. Сердце бешено колотится. Ладонь инстинктивно ложится на живот, словно защищая малыша.

Вслушиваюсь. Кажется, шум снаружи. На улице.

Встаю и подхожу к окну. Картина за стеклом, мягко говоря, необычная. На заднем дворе, совершенно спокойно, стоит отец Димы. В одной руке у него длинное оружие, упирающееся в плечо, а в другой — кружка, из которой он время от времени делает глоток.

Я распахиваю окно и высовываюсь наружу. В перерыве между выстрелами, когда он ставит кружку на столик и тянется к какой-то коробке, громко кричу:

— Я вам не мешаю⁈

Он оборачивается, на лице — виноватая гримаса.

— Ой, прости! — кричит в ответ. — Я так привык, что в это время дома уже никто не спит… Как это негостеприимно с моей стороны! Прости пожалуйста! Я о тебе не подумал. Какой же я дурак…

Владимир Леонидович берёт какую-то штуковину и наворачивает её на конец оружия, после чего… продолжает стрелять! Выстрелы звучат заметно тише.

Я закрываю окно и падаю обратно на кровать. Смотрю на телефон — половина одиннадцатого. Вот это я поспала!

Пролистываю уведомления, пытаясь прийти в себя. Сообщения от Дани в стиле «Прости, я не знал, что так получится» намеренно игнорирую, они сейчас только раздражают. Заостряю внимание на переводе от Дмитрия Владимировича Ш. Интересно, это на что и с какой радости⁈ Неожиданный и весьма внушительный жест.

Дальше сообщение от Игоря, пришедшее час назад в мессенджере.

«Привет. Как дела? Как себя чувствуешь?»

Вздыхаю, слушая глухие выстрелы за окном, которые режут слух и не дают расслабиться. Пальцы сами собой начинают стучать по виртуальной клавиатуре.

«Бывало и лучше…»

Игорь читает сообщение примерно через пару минут, когда я уже успеваю достать Диму из чёрного списка. Надо же спросить у него про деньги.

«Что-то случилось?» — прилетает новый вопрос от Игоря.

«Долго рассказывать.»

«Можем пообедать вместе, если не занята.»

Да я тут это… в плену, как бы.

Надо хотя бы попытаться вырваться. Проверить, насколько внимательно рыжие следят за каждым моим шагом и действительно ли нельзя выйти из дома.

«Давай через час?»

«Окей. Тебя забрать?»

«Я сама приеду.»

Не хочу ставить его в неловкое положение перед рыжими. Это, наверное, и так плохая затея, но мне очень нужно с кем-то поговорить и посоветоваться. Я совершенно не представляю, как со всем этим справиться!

Быстрый душ смывает остатки сна. Пара взмахов туши, легкий блеск на губах — и я готова. Сумочка собрана, одежда на мне. Выхожу из комнаты, стараясь не шуметь.

Приложение на телефоне показывает, что такси уже подъехало, ждёт за забором. Я крадусь мимо кухни, откуда доносится звон посуды и тихая мелодия старой песни, напоминающей шансон.

Дёргаю первую дверь и незаметно выскальзываю из дома. Быстрым шагом, почти бегом, направляюсь к калитке. Открываю, и тут же морщусь от пронзительного, ужасного скрипа. Чёрт!

Пытаюсь прикрыть дверь за собой как можно тише, но в этот самый момент раздаётся выстрел. Сердце подскакивает в груди, я вздрагиваю на месте. Ещё один выстрел — и я резко оборачиваюсь.

На крыльце стоит Ржавый. В его руке пистолет, направленный в небо, а на губах — добродушная улыбка.

— А ты куда на голодный желудок? — бодро спрашивает. — Даже не пообедала со мной!

— А я как-то… не хочу, — отвечаю я, пожимая одним плечом.

— Нехорошо, некрасиво… Даже не попрощалась… — кривит губы Ржавый. — Не, так не пойдёт. Давай, поворачивай обратно.

Я пытаюсь улыбнуться, но улыбка получается нервной, натянутой.

— Меня ждёт такси. Извините, я опаздываю.

Быстро выскальзываю из дверного проёма, закрывая за собой дверь. Громкий удар железной створки эхом разносится по двору.

Я буквально запрыгиваю на заднее сидение машины.

— Гоните! — выдыхаю, едва успев усесться.

— Что это было⁈ — ошарашенно спрашивает таксист. — Вы слышали???

— Слышала-слышала, — тараторю я, пытаясь унять дрожь. — Поехали!!!

Машина срывается с места, оставляя позади дом рыжих. Я впиваюсь взглядом в мелькающие за окном пейзажи, пытаясь унять быстро колотящееся сердце.

Через пару минут телефон вибрирует в моей руке. Входящий звонок от Дмитрия. Я сжимаю смартфон, не зная, брать или нет. Но потом, собравшись с духом, нажимаю на зелёную кнопку.

Голос Димы звучит на удивление спокойно, без малейшего намёка на гнев, просто констатируя факт:

— Батя сказал, ты сбежала.

— Я не сбегала, — стараюсь придать голосу максимальную невинность. — Просто поехала в город по делам.

— Я же тебе всё объяснял. А ты уехала без охраны…

— А что мне их ждать? Звонить тебе, отвлекать от работы… Я вполне самостоятельная, Дим. Сама могу справиться где надо.

— Можешь-можешь, — ласково произносит он, словно успокаивая упрямого ребенка. — Но пока не надо.

В трубке раздаётся его глубокий, усталый вздох.

— Малыш, вернись сама, — говорит он уже серьёзнее, с лёгким оттенком предупреждения. — По-хорошему.

— Не. Не хочу! — отвечаю с напускным весельем и… скидываю трубку!

Через полчаса подъезжаю к кафе. Сердце всё ещё колотится, дыхание сбито. Рассчитываюсь с таксистом и захожу внутрь. Игорь уже сидит за столиком у окна, ждёт меня.

— Привет! — выдыхаю я, плюхаясь на стул напротив.

— Ты бежала, что ли? — с лёгкой иронией спрашивает он, внимательно изучая мой взъерошенный вид.

— Ну почти, — признаюсь я, пытаясь отдышаться. — Я с-сбежала. Меня в заложники взяли.

Улыбка с его лица мгновенно исчезает, и взгляд становится серьёзным.

— Опять Антон, что ли⁈

— На этот раз его старший брат!

Игорь хмурится. Складывает руки на стол и наклоняется ко мне, словно пытаясь уловить каждое слово.

— А этому рыжему от тебя что надо?

— Мы с ним встречались пару недель, — шепчу я, чувствуя, как краска заливает лицо. — Он… он отец моего ребёнка.

Глаза парня резко расширяются. Он откидывается на спинку стула, словно пытаясь переварить услышанное.

— Ты с рыжим? — глухо переспрашивает. — Это шутка такая?

— Да какие уж тут шутки, — горько усмехаюсь я. — Свадьба послезавтра. Вот попала, так попала…

Я нервно поправляю длинные пряди волос, убирая их от лица. Облизываю пересохшие губы.

Игорь внимательно, с явным расстройством, изучает моё лицо.

— А ты хочешь за него замуж?

— Не знаю, я… — голос дрожит. — Я его как будто не знаю. Выходить замуж за незнакомца… Я не хочу. А узнать его… если честно, я боюсь. Чем больше узнаю, тем хуже становится!

Слёзы подступают к глазам, застилая всё вокруг пеленой. Они не текут, но лицо Игоря начинает расплываться, теряя чёткость.

— Меня просто вчера поставили перед фактом. Это решение не моё.

Задумчивый взгляд полицейского скользит по окну, затем снова фокусируется на моём лице. Он снова наклоняется вперёд.

— Давай попробуем из города уехать? У меня бабушка в деревне живёт, спрячешься у неё пока. А там заявление напишем. Я уже связался с коллегами из столицы. Вроде обещали помочь.

Он смотрит мне прямо в глаза.

— Поедешь?

— Да у меня особо вариантов-то и нет, где от них прятаться…

— Отлично. Тогда у бабушки и пообедаем! — говорит он, поднимаясь. Кидает пару купюр на стол. — Чем дольше мы в городе, тем меньше шансов свалить.

Рядом с Игорем, как ни странно, становится немного спокойнее. Он — единственный, кто сейчас на моей стороне, кто готов рискнуть пойти против рыжих. Его уверенность передаётся мне, и я немного расслабляюсь, позволяя себе выдохнуть.

Но чем ближе мы к выезду из города, тем сильнее начинает сжиматься сердце. Особенно когда замечаю, как Игорь всё чаще бросает взгляды в зеркало заднего вида. Скорость растёт, а его лицо мрачнеет.

— За нами хвост.

«Так быстро⁈»

Я тоже смотрю в зеркало. Действительно, черный внедорожник неотступно следует за нами, словно приклеившись.

Игорь резко прибавляет газу, мы мчимся мимо поста ГИБДД на выезде из города, игнорируя поднятую палочку инспектора. Через минуту в зеркале заднего вида я вижу, что и гаишники теперь с мигалками несутся за нами.

— Заебись, — выдыхает Игорь. — Ещё и ДПС подмяли под эту фигню.

Он берёт рацию, переключает каналы.

— Майор полиции Морозов Игорь Васильевич. Меня преследуют по трассе М8. Ребят, помогите оторваться.

Ответ приходит почти мгновенно. Гаишники, которые только что пытались нас остановить, соглашаются помочь. Начинают маневрировать, отжимая преследующий чёрный джип, но тот не сдаётся — периодически пытается прорваться вперёд.

Краем глаза замечаю, как в поле на полном ходу наперерез нам мчатся четыре внедорожника, поднимая за собой густой шлейф пыли. Они вылетают на дорогу далеко впереди, перекрывая все полосы движения.

— Твою ж мать…

Игорь вынужденно сбрасывает скорость. Тормозит, и за нами вереницей останавливаются все остальные машины.

Тишина. Все замерли. Из одного из внедорожников выходит Дмитрий. В руках у него огромное, внушительное оружие. Лицо искажено злостью, но взгляд направлен не на нас, а назад, на машины ДПС. Если честно, я только сейчас замечаю, что их стало две.

Двери патрульных машин открыты. Гаишники с пистолетами наготове, направляют оружие в сторону перекрытия.

— Вы чё, твари, забыли, кто вам платит?!?

Дмитрий вскидывает автомат. Секунда — и воздух разрывает оглушительный треск. Очередь. Много-много громких, резких выстрелов подряд. Без остановки.

У-у-у… Никогда, ни разу я не видела его таким. Он в ярости!

Очередь стихает так же внезапно, как и началась, оставляя после себя гулкое эхо. И в наступившей тишине раздаётся ответный крик со стороны гаишников:

— Простите, Дмитрий! Не признали! — звучит примирительно, даже немного виновато. — Всем убрать оружие! Расходимся!!!

Дима медленно опускает автомат. Его взгляд, теперь уже более спокойный, но всё ещё напряжённый, перемещается уже на машину Игоря. Он начинает идти в нашу сторону.

Игорь дёргает ручку двери, собираясь выйти, но едва она приоткрывается, как тут же с силой захлопывается обратно. Мужчина в форме ДПС наклоняется к приоткрытому окну.

— Сиди ровно.

— Что вы себе позволяете⁈

— Я жизнь тебе спасаю, дурень, — цедит гаишник. — Заткнись и сиди ровно!

Чёрт возьми… А вдруг Игорь пострадает из-за меня⁈ Он же хотел помочь, а теперь сам подставился по полной. Не хочу, чтобы Дима накинулся на него, как на Даню.

Всё началось из-за меня. Значит, и исправлять буду я.

Резко дёргаю ручку двери и выскакиваю из машины. Мир тут же слегка покачивается, словно я только что сошла с карусели. Странные ощущения. Лёгкая тошнота, всё немного плывёт перед глазами. Слишком резко выпрыгнула, что ли?

Захлопываю дверцу. Придерживаясь рукой за бампер машины, иду навстречу мужчине.

— Ну всё-всё, заканчивай. Ты победил. Я здесь.

Дмитрий пристально смотрит на лобовое стекло, словно пытаясь разглядеть водителя.

— А там кто⁈ — резко спрашивает.

— Друг.

— Давай тогда познакомимся, — произносит он с натянутой улыбкой, которая не касается глаз. — На свадьбу пригласим.

Дима поднимает руку и два раза с силой хлопает ладонью по крышке переднего бампера. С неприкрытой агрессией рычит:

— На выход!

Я прикладываю ладонь к голове, морщась от громкого звука. Дыхание становится частым, поверхностным. Пытаюсь сфокусироваться, но асфальтная дорога под ногами начинает плыть, теряя чёткость.

— Дим, я… — выдавливаю слова с трудом. — Мне что-то нехорошо…

Ощущение, будто меня тянет в сторону. Ноги подкашиваются, отказываясь держать.

Секунда — и Дима уже подхватывает меня, крепко прижимая к себе одной рукой, вторая всё ещё сжимает автомат.

Он наклоняет голову, пытаясь заглянуть мне в глаза. Встревоженно, почти шёпотом спрашивает:

— Ты чего?

— Голова кружится… — жалуюсь, прижимаясь щекой к его груди. Руки сами обвивают его бока, будто ищут опору.

— Твою мать, — тихо рычит, сжимая меня ещё крепче. — Пойдём.

Рыжий уводит меня к внедорожникам, перегородившим дорогу. Усаживает на переднее сиденье своего автомобиля, но дверь не закрывает, оставаясь рядом.

— Принеси воды, — приказывает он кому-то. — Дорогу открывайте! Чё вылупились⁈

Его ладонь ложится мне на бедро, и я чувствую, как он напряжённо разглядывает моё лицо.

— Перенервничала, что ли?

— Не знаю… — выдыхаю я, прикладывая ладонь ко лбу. — Я сегодня ещё ничего не ела. Может, из-за этого?

Дима забирает у кого-то и подаёт мне уже открытую бутылку воды. Я делаю несколько медленных глотков, пока он открывает заднюю дверь машины. Слышится шуршание пакетов.

— Яблоко, груша, персик… Что будешь?

— Персик, — отвечаю, удивлённо оглядываясь. — А откуда у тебя фрукты?

На задних сиденьях стоят три полных пакета. А рядом с ними… огромный букет нежно-розовых цветов.

— Тебе купил, — бурчит Дима. — Вдруг что захочется. Нихера же не ешь.

Он снова встает рядом. Забирает бутылку с водой и моет персик, поливая его над асфальтом. Затем протягивает мне.

— Всё, накатались. Поехали домой.