Глава 1 · Подарок судьбы (или издевательство?)

Знаете, есть два типа писем, которые реально меняют жизнь: повестка в суд и уведомление о выигрыше в лотерею. Моё оказалось третьим вариантом — таким, от которого мозг закипает, а сердце ухает в пятки, но почему-то хочется плясать.

Представьте: обычный вторник. Я, Лена Ветрова, королева ипотечного ада и элитных сделок с недвижимостью (сама при этом живу в студии, где плита бьёт током, а холодильник гудит как раненый мамонт). Утро началось с того, что будильник орал так, будто за мной выехала инкассаторская машина, кофе в закромах не водился уже неделю, а любимые колготки предательски поползли стрелкой ровно в тот момент, когда я вышла из подъезда. В общем, дно, но привычное.

В обед — звонок. Почта России, мать их. «Гражданка Ветрова, вам заказное. Заберите, а то мы закроемся, и гуляйте тогда до понедельника». Пришлось тащиться в этот сортир, жуя на бегу пирожок с повидлом и молясь всем богам офисного дресс-кода, чтобы эта липкая гадость не шмякнулась на блузку.

И вот я стою в очереди, вся такая деловая колбаса, и тут мне в руки суют конверт. Старинный. Толстый. С сургучной печатью, на которой красуется герб с какими-то ветрами и птицами. Обратный адрес меня добил: «Усадьба „Ветрово“, Мир Срединный, Долина Ветров, 13».

Я тупо моргаю. Перевожу взгляд на почтальоншу. Та смотрит на меня как на дурочку.

— А где это? — спрашиваю. — Новостройки в Новой Москве? Или это у них теперь названия такие креативные?

Она пожимает плечами, мол, берите, что дают, и не задерживайте очередь.

Я сунула этот артефакт в сумку и побежала обратно в офис, мысленно посылая шутника куда подальше. Решила, что это какая-то элитная реклама: мол, купи дом — получи портал в Нарнию.

Домой я вползла в десятом часу вечера. Уставшая как сто тысяч собак, которых одновременно вели на поводках в разные стороны. Ноги гудят, клиентка с бюджетом «тысяч так пятьсот, но чтоб в центре и с евроремонтом» сожрала все нервные клетки, которые копились с прошлого года. Я рухнула на продавленный диван, включила телик для фона и наткнулась рукой на конверт, торчащий из сумки.

— Ну давай, — сказала я пустоте, — повесели меня.

Вскрыла. Внутри — плотный лист, пахнущий старым чердаком и почему-то шоколадом, и фотография. Чёрно-белая. И на ней — дом. Не просто дом, а мечта идиота: с башенками, резными наличниками, огромными окнами, стоит на холме, вокруг сады цветут, а вдалеке горы. Я чуть с дивана не упала.

Разворачиваю письмо. Почерк витиеватый, с завитушками, как у моей прабабки, которая любила писать рецепты на промокашках.

'Дорогая моя правнучка (в седьмом колене, если по чесноку)!

Пишет тебе твоя пра-пра-пра-бабка Агата. Да-да, та самая, которую в семье считали чокнутой и которая ушла в лес за грибами в 1913 году и сгинула. Так вот, я не сгинула, я просто нашла портал, вышла замуж за мага (красивый, гад, был, словно демон из сериала), нарожала детей и построила этот дом. И теперь, чувствую, пора передавать недвижимость по наследству.

Я ухожу в лучший мир (маги живут долго, но вечность никто не отменял), а дом оставлять без присмотра нельзя. Тут, понимаешь, сосед нарисовался — наглый маг, каких свет не видывал. Считает себя хозяином окрестных земель и всё норовит свой забор подвинуть. Но бумаги на меня, а я оформляю дарственную на тебя. Ты — моя единственная кровная родственница с нашей фамилией, и судя по твоей фотке в Инстаграме (да, я и туда заглядываю, магия позволяет), ты пока не в ипотечном рабстве и мужика у тебя нет. Значит, судьба.

Адрес: ул. Центральная, 1, Долина Ветров. Портал ищи на месте бывшей усадьбы Ветровых в Ярославской области. Он ещё работает, я проверяла.

Приезжай, доча. Дом большой. Места хватит. Даже этому наглому магу, если он сам не съедет, но это уже твои проблемы. Разбирайся сама, ты девка современная.

Люблю и целую. Твоя прабабка Агата.

p.s. Ключи в глиняном горшке под крыльцом. Только аккуратно: там живёт снаглый кот. Он размером с доброго ротвейлера и кусается, зараз. Но ты его печеньками задобри'.

Я перечитала письмо раз, другой, третий. Потом встала, подошла к зеркалу и посмотрела на себя.

— Лена, — сказала я своему отражению, — либо ты переработала, либо кофе был с чем-то запрещённым, либо…

Я заржала. Громко, в голос, до слёз. Ярославская область. Портал. Маг-сосед. Кот размером с ротвейлера. Прабабка, которая шарится в моём Инстаграме из другого мира.

Я включила комп. Набрала «Долина Ветров». Ноль. «Мир Срединный». Вылезла какая-то фэнтезятина про попаданцев. Поисковик явно не в курсе, что параллельные измерения существуют.

Здравый смысл кричал: «Выкинь это в мусорку, ложись спать, завтра на работу, снова колготки, снова клиенты, снова эта серая мышиная возня!»

Я посмотрела на фотографию. Дом смотрел на меня своими окнами-глазами. В них отражалось солнце, сады цвели, горы синели, и там, в этой картинке, не было начальника-козла, не было ипотеки, не было вечно рвущихся колготок. А ещё там был какой-то наглый маг, который, видите ли, считает себя хозяином.

— Ну погоди, сосед, — пробормотала я, чувствуя, как внутри закипает азарт. — Ярославская область, говоришь? Портал? Кот-кусака?

Я набрала подругу.

— Кать, привет. Ты завтра работаешь?

— Ну да, — зевнула она. — А че?

— Бери отгул. Нужно проводить меня в другой мир. Я наследство получаю.

Пауза. Тяжёлая, как бетонная плита.

— Лена, ты пьёшь одна? — голос Катьки стал подозрительным. — Сиди на месте, я сейчас приеду. Не пей без меня, это опасно!

На следующий день мы стояли посреди Ярославского леса. Карты показывали, что здесь когда-то была деревня Ветрово. Сейчас — бурелом, глухомань, комары размером с воробья и полное ощущение, что мы в хоррор-фильме застряли.

— Ты точно уверена? — Катька куталась в куртку и смотрела на меня как на умалишённую, сбежавшую из палаты номер шесть. — Тут только леший живёт, и тот, наверное, в ипотеку квартиру снимает.

— По карте прабабки тут фундамент усадьбы, — я сверялась с мятым листком, продираясь сквозь крапиву.

И тут я его увидела. Фундамент. Старый, замшелый, заросший бурьяном по пояс. А в центре этого прямоугольника воздух был… мутный. Как будто стекло дрожит. Как марево над асфальтом, только в лесу, осенью.

— Кать, — прошептала я. — Смотри.

— Куда? — она ничего не видела.

А я видела. Воздух искрил, пахло озоном и, блин, шоколадом. Настоящим тёмным шоколадом. Я сделала шаг вперёд.

— Ты куда⁈ — Катька вцепилась мне в руку.

— Если через полчаса не вернусь, вызывай МЧС. Или санитаров. Сама не знаю.

Я вырвала руку и шагнула в это марево.

Ощущение было такое, будто я нырнула в ледяную прорубь, только вода оказалась тёплой и густой, как кисель. Меня завертело, выкрутило, прожало насквозь и выплюнуло. Я зажмурилась, в ушах зазвенел колокольчик, и…

Я открыла глаза. И стою по колено в ромашках. Солнце — яркое, золотое, как в Крыму. Пахнет мёдом, мятой и свободой. Кузнечики стрекочут. А на холме, метрах в пятистах, стоит ОН. Мой дом. С фотографии. Целый, настоящий, с башенками, с резьбой, с распахнутыми окнами, из которых, кажется, доносится музыка.

— Охренеть, — выдохнула я. — Я сделала это.

Обернулась. Позади — только поле, дорога и далёкие горы. Никакого леса, никакой Ярославской области. Портал захлопнулся, отрезав мне путь назад.

Я стояла посреди другого мира. С чемоданом, в кедах, с трясущимися коленками и ощущением, что жизнь только что ломанулась под откос, но в самый кайфовый откос на свете. Внутри что-то щёлкнуло. Магически. Громко. Как захлопнувшаяся дверь в прошлое.

— Ну, прабабка, — сказала я вслух, подхватывая чемодан и чувствуя, как по спине бежит электрический ток предвкушения. — Держись, наследница идёт! Сейчас будем знакомиться с твоим хозяйством и разбираться с этим наглым магом. Посмотрим, кто из нас тут настоящая хозяйка, а кто так, сосед-понаехал.

Я бодро зашагала к дому. Чемодон подпрыгивал на кочках, ромашки хлестали по ногам, а в голове крутилась только одна мысль: «Господи, лишь бы этот кот в горшке под крыльцом меня не сожрал до того, как я увижу этого мага в халате».

И знаете что? Я даже не представляла, насколько пророческой окажется эта мысль. Потому что через пятнадцать минут я уже стояла посреди гостиной, таращилась на мужика в шёлковом халате (идеальный, гад, как с обложки), а он, лениво потягиваясь, спросил:

— Кофе будете? Или сразу приступим к дележу территории?

Но это уже совсем другая история. История про то, как я чуть не убила мага сковородкой, как подружилась с котом-терминатором и как поняла, что домовой — это не страшно, это просто такой занудный родственник, который вечно требует уборки.