Глава 8

Соня. На следующий день мы с Милой решили пробежаться по магазинам. Мне нужно проветрить мозги, подруге обновить гардероб. Хочется и поделиться случившемся, и никому ничего не рассказывать. Странно вообще себя чувствую после вчерашнего вечера. Даже захотелось набрать номер Дмитрия и извиниться за сказанное. Алкоголь в крови, такое ощущение, и со мной сыграл злую шутку. Но идею отмела, стоило вспомнить его взгляд, темные глаза, да и самого Гаранина. – Скоро у папы день рождения, пойдем зайдем в мужскую парфюмерию, хочу присмотреть подарок? – спрашивает, складывая кучу разноцветных пакетов в одну руку. У меня же один скромненький. Нижнее белье. Бралетт цвета шампань и такие же трусы-бразилиана. Не знаю, зачем купила. Всего этого добра хватает, а как увидела, не сдержалась. Милка принюхивается к каждому флакончику, я лишь разглядываю витрины и обвожу взглядом стенды. Дыхание рвется, кожа ладоней начинает потеть, а перед глазами какая-то муть – сплошные разводы, пятна и блики: уже чувствую, когда мне пишет поклонник. Оповещение о входящем сообщении отдается вибрацией по всему телу. Трясущимися руками беру телефон в руку и открываю. “Привет” Скупо. Но я не могу оставить без ответа. Поэтому пишу ему тоже “привет”. Облокотилась о какой-то рекламный щит. Ногой отбиваю ритм, привлекая излишнее внимание. На меня косятся консультанты, но заговорить не решаются. Еще немного, и начну грызть ногти от чрезмерного напряжения. Ну почему он молчит? “Если мы когда-нибудь встретимся, и я тебе не понравлюсь?” – приходит спустя время. Перечитываю дважды. Улыбаюсь так по-дурацки. Не имею пока понятия, кто этот человек, что шлет мне цветы, пишет странные сообщения и задает еще более странные вопросы. И, наверное, сойду за сумасшедшую, но не чувствую здесь никакой опасности. Мне даже нравится вся эта таинственность. А еще не покидает стойкое ощущение, что я его все-так знаю. Он где-то рядом…Совсем-совсем близко. “Тебе семьдесят лет, одна нога, три зуба и жена в придачу?” – пишу глупый ответ. Улыбаюсь, хихикаю и глазами впиваюсь в написанное сообщение. “Только жена. Ничего?” – Ты чего там стоишь? Мила пугает меня своим вопросом и внезапным появлением. Появилась из ниоткуда и громко спрашивает. Мыслями же я в переписке с поклонником. – Ничего. – А улыбаешься почему так… загадочно? – сощурила глаза и по лицу бродит, как дознаватель со стажем. Черт. Все-таки не готова сейчас раскрыть свой секрет. Не поймет. Никто не поймет. – Зойка мем смешной прислала, – сваливаю все на подругу. – Странно, а мне не прислала, – ведет плечами, – ладно пойдем, покажу, что выбрала. Мила подводит меня к стойке с нишевой парфюмерией и показывает обычные флаконы, ничего примечательного. Беру один и подношу к носу. Глубокий вдох – и передо мной темно-синие глаза, сжатые губы, до которых хочется коснуться. Еще слышу звук тлеющей сигареты, а язык покалывает, будто на него стряхнули пепел. Чертовщина какая-то. “Соня… Мне кажется, когда мы встретимся, я увижу разочарование в твоих глазах.” Крышка от флакона падает, разбиваясь. “Когда мы встретимся…”, – повторяю про себя. Но мы же встретимся, получается? Консультанты убирают разбитое стекло, я извиняюсь. Все так быстро происходит, не нахожусь, что ответить и как правильно себя вести. Картинки в голове смешиваются с ощущениями в теле. Его слова печатаются на подкорке, даже слышу звук печатающей машинки. “А если я тебя разочарую? Я не такая хорошая и добрая, как ты себе вообразил” – пишу ответ. Застываю с телефоном в руках. Мила что-то мне говорит, я не вникаю. Запахи кутают до тошноты. Их очень много. Хочется убежать, скрыться. “Но ты очень красивая, Соня” Сообщение гаснет и на черном экране вижу светящееся имя Артура. Не вовремя. Хоть сбрасывай звонок. Но я правильная девочка, не могу так поступить. – Алле, Соня, добрый день, – прочищает горло. Такое впечатление, что он только что проснулся. А ночь провел не в своей постели, а где-то в клубе. – Добрый, – сухо здороваюсь. – Извини меня за вчерашнее. Ты оказалась права, мне не следовало садиться за руль. Хотел тебя увезти, а получилось очень некрасиво. Я раскаиваюсь. Вздыхаю. Что он ждет, чтобы я ему ответила? Мне сейчас стало так ровно на ту ситуацию. Гораздо волнительней, что у меня сердце сейчас бьется в клетке как птица от нашей переписки с поклонником. – Хорошо, Артур. Ты тоже извини, что остался один там на дороге. Бисаров замолкает. А я вспоминаю его стычку с Гараниным. Артур обозвал его ублюдком, а Дмитрий хмыкнул, будто отхватил сектор-приз. – Я могу встретить тебя после выступления? – вежливо спрашивает. Пожимаю плечами. В голове все еще сидит мысль, что Артур может быть поклонником. – Хорошо. Ты можешь меня встретить, – соглашаюсь. – Спасибо. Мне правда жаль по поводу вчерашнего. Обещаю, больше этого не повториться, – повеселел сразу. Вдруг, ему и правда стыдно за произошедшее? Алкоголь и не такое творит с людьми. – Артур, – восклицаю неожиданно даже для самой себя, – мне будет приятно получить мои любимые цветы от тебя в качестве извинений. Господи, какая наглость! Но другого выхода не вижу. – Есть! Кладем трубку одновременно. А поклоннику пишу: “Знаешь, какие мои любимые цветы?” Ответ приходит через несколько секунд: “Красные розы”.