42

– Входите, – лесник отпирает массивную дверь своего дома и ставит Ромку на крыльцо.

Я сжимаю в своей ладони ручку сына и переступаю порог. Почему-то представлялось как в рассказах Некрасова: стол у окошка, лавки под выбеленными стенами и высокая печь с лежаком. Но на деле всё оказывается вполне современным, хотя и достаточно простым. Дом похож на тот, в который нас привёз Бразинский, и это, конечно, вызывает неприятные ассоциации. Но я говорю себе, что это просто совпадение. Дома, по-видимому, просто строили в округе по одному или по схожему проекту. А это просто мои эмоции, строение же не виновато, что одно из них принадлежит такому мерзавцу, как Бразинский.

Вижу, что у порога стоит полка с обувью, говорю сыну, чтобы снял сапожки и разуваюсь сама. Приятное тепло окутывает, и мои щёки сразу начинает пощипывать от прилива крови.

– Замёрзли? – спрашивает Пётр, наблюдая, как Ромка блаженно прикрывает глаза, протягивая руки в гостиной к камину.

– Угу, – кивает сын. – И устали.

– Ну ещё бы, столько по снегу нечищенному топать. Ещё и одёжки у вас на рыбьем меху. Давайте, мойте руки и за стол.

В кухонной зоне мы с сыном моем руки над раковиной и усаживаемся за продолговатый деревянный стол, накрытый прозрачной силиконовой клеёнкой.

Через пару минут на стол перед нами ставят две дымящиеся миски щей с приличными кусками мяса, нарезанный хлеб и вполне себе магазинную колбасу.

Интересно, тут вообще далеко в округе магазины? Ладно летом, когда горожане приезжают на дачи, а вот сейчас? Или он за хлебом, колбасой и прочими продуктами и благами цивилизации в город ездит? Далеко.

Щи оказываются очень вкусными. Даже Ромка, который не особенно охотно ест первое, поглощает с аппетитом. Только ложка и мелькает.

Конечно, у меня внутри царапается недоверие. Но всё же я благодарна Богу, что встретила лесника. Иначе могло произойти всё что угодно.

– Сейчас позвоню на станцию, узнаю, во сколько электричка на Москву, – говорит Пётр. – Оно метёт, и у них сбоит расписание.

Пока мы с Ромой пьём тёплое молоко с овсяным печеньем, лесник звонит на станцию по проводному телефону. Связи здесь так и нет. Но я вдруг обнаруживаю, что сообщение, которое я отправила Ярославу вникуда утром, прочитано! Сотовую где-то на секунду пробило, наверное, и моё сообщение улетело. И он прочитал! Вот только ответить не ответил. Точнее, уверена, что попытался, но связи-то нет.

А значит, что он точно в курсе. И ищет нас, я уверена. Или, по крайней мере, знает, с кого спрашивать.

Тревожная мысль о том, что он может нас искать в том домике, а мы ушли, начинает биться внутри. Вдруг я ошиблась, и не стоило уходить? Нужно было подождать. Но с другой стороны, мало ли кто мог приехать туда до Ярослава.

– Сегодня последняя электричка ушла, – сообщает Пётр. – Ложитесь спать, завтра к семи на станцию отвезу вас.

Беспокойство усиливается. Оставаться тут на ночь мне совсем не хочется. А что если лесник и Бразинский заодно? Если у Артёма тут дача, то наверняка же лесник в курсе, кто живёт в районе его владений.

Подозрительность растёт и разбухает как дрожжевое тесто. Я ещё раз проверяю связь, но снова убеждаюсь, что там пусто. Набираю Ярославу ещё одно сообщение в надежде, что оно так же как-то пробьётся.

– Наверху есть кровать, в шкафу свежие простыни. Я лягу внизу на диване. Укладывайтесь пораньше, вставать завтра рано, до станции надо ещё доехать, а погода вон какая.

Я не спорю. Только молюсь про себя, чтобы не было подвоха. Напряжение селится в каждой мышце, и даже когда я, убрав после себя и Ромки посуду и перестелив постель, ложусь рядом и обнимаю его, ощущается. Будто саднит. Непроизвольно прислушаваюсь к каждому звуку в погрузившемся в тишину чужом доме. Даже ловлю себя на том, что дышать стараюсь тише.

Но мало-помалу и меня утаскивает в сон вслед за Ромкой. Уж слишком мы сегодня устали и нанервничались.

Утром я вскакиваю будто от толчка в бок. За небольшим окном, которое встроено в покатую крышу прямо над кроватью, видно, что небо ещё тёмное, но уже сереет. Утро.

Смотрю на часы – половина шестого.

Поезд в семь. Тогда почему мы ещё не собираемся?

Сползаю с кровати и, прикрыв Рому одеялом и затаив дыхание, сбегаю вниз по лестнице в гостиную.

Диван сложен и заправлен, свет горит только в кухне. Рядом дверь в уборную, и из-под неё не видно полосы света. Это значит, что Петра нет дома.

С гулко колотящимся сердцем я бросаюсь к двери. Дёргаю – заперто.

Дыхание рвётся, к горлу подступает паника. Всё-таки мы влипли и тут!

Это нечестно! Я ведь ничего плохого никому не сделала, Боже! И мой сын тоже. За что нам это?

Хочется зарыдать и начать рвать на себе волосы, потому что я выдохлась. Сил нет уже.

Но тут дверь открывается, впуская морозный воздух, и входит Пётр.

– Ты чего босая, Софья? – басит. – Полы ледяные.

– Я София, – зачем-то поправляю. Нервное, видимо. – Где вы были? Почему мы не едем?

– Машину отогревал, замерзла даже в гараже, собака. Поднимай мальца, пейте чай и поедем. Десять минут вам на сборы.

Я смотрю ему прямо в глаза, и внутри становится тише и теплее. Непохоже, что лесник хочет нас обидеть или вступил в сговор с Бразинским. Но окончательно я выдохну лишь когда сяду с Ромой в электричку.

Разбудить сына оказывается задачей непростой. Он вредничает и вертиться, не хочет просыпаться. Я его понимаю. Устал малыш, тоже нанервничался, он ведь уже многое понимает, а ещё чувствует моё состояние.

Но всё же мы сползаем со второго этажа уже одетыми через десять минут. Быстро выпиваем приготовленный Петром чай и выходим на улицу. Мороз такой, что глазам больно.

– Ага, под тридцатку валит, – видя наши пританцовывания на крыльце, комментирует Пётр. – А мой джип как раз решил начать выпендриваться. Старый уже, менять пора.

Мы идём по скрипящему снегу к урчащей здоровенной машине. Небо уже заметно посинело, звёзды спрятались. Но всё же ещё достаточно темно.

Мы усаживаемся на заднее сиденье с Ромой, и через пару минут, закрыв ворота, за руль садится Пётр, и мы выдвигаемся.

Его машина и правда натужно рычит, преодолевая заносы. И я даже начинаю беспокоиться, что она заглохнет, и мы тут застрянем. Но потом немного успокаиваюсь, когда выезжаем на достаточно ровную дорогу. Наверное, федеральную, потому что тут явно уже поработала снегоуборочная техника. А значит, и цивилизация ближе. Это радует.

Лесник разгоняет машину, поглядывая на часы. Ромка ютится у меня под боком и, кажется, дремлет. Я же просто смотрю в окно. Даже уже появляются другие машины. Вот одна пролетела навстречу, вторая. Ещё мелькают, и я уже даже на них не обращаю внимания. Поэтому прихожу в шок, когда три черных автомобиля перекрывают впереди дорогу.

Пётр с отборным матом даёт по тормозам и останавливается. Сердце в пятки уходит от страха. Неужели у нас так и не получится вернуться домой из этого кошмара?

Какие-то люди подбегают к машине и буквально выдёргивают Петра наружу, несмотря на его внушительную комплекцию. Кладут лицом на капот и стягивают сзади руки.

Я прижимаю Ромку, который начинает просыпаться, к себе и уже не сдерживаю тихих слёз от страха.

– Папа, – хриплым ото сна голоском говорит сын и показывает пальцем вперёд.

Ещё с одним мужчиной в чёрном и женщиной в длинном пальто и без шапки к машине подходит Ярослав!

Господи!

Внутри всё вспыхивает радостью. Он нашёл нас! Нашёл!

Я судорожно отстёгиваюсь, а он как раз открывает дверь и вытаскивает Ромку. Прижимает его к себе, кружит, целует. Как тогда, когда мы попали в аварию.

А до меня кое-что доходит. Эти люди с Ярославом – полиция. И прямо сейчас они вяжут Петра. Человека, не позволившего нам с Ромкой замёрзнуть ночью в лесу.

Выпрыгиваю через вторую дверь и бросаюсь к полицейским.

– Пожалуйста, не обижайте его! Это лесник, и он нас спас! Как раз вёз на станцию, чтобы на электричке отправить в Москву!

– Да! – вторит мне Ромка, он слез с рук Ярослава и подбежал ко мне. – Дядя Петя добрый! Он нас щами с мясом накормил!

– Ну раз щами с мясом, – подходит к нам и улыбается женщина, которая у них тут, видимо, главная. А ещё, присмотревшись, я в ней вдруг узнаю… секретаршу Ярослава! Ну или у меня уже просто голова кругом от стресса.

Она даёт знак, чтобы Петра отпустили, а тот выпрямляется и недобро поглядывает на полицейских, вздохнув.

Я же поворачиваюсь к Ярославу, у которого на лице написано столько эмоций, сколько я никогда не видела у него, и без предисловий бросаюсь на шею. Крепко-крепко прижимаюсь и только сейчас за последние два дня свободно выдыхаю.

– Любимая моя, – тихо шепчет он слова, которые я бы никогда не подумала, что сорвутся с его губ. – Жива, здорова. Я с ума чуть не сошёл. Чуть не сдох от страха… Жить без вас не смог бы…

Он шепчет мне это в ухо, сжимая до хруста в рёбрах, а я впитываю эти слова в самое сердце, окончательно осознавая и принимая, что безвозвратно полюбила его. Всем сердцем, всей своей душой.

– Я тоже… так страшно было, что не увижу тебя больше, – шепчу в ответ.

– Я вас обратно в Элисту отправлю, потому что со мной рядом с вами что-то случается уже не в первый раз. Не прощу себе… Лучше сам буду, только бы с вами всё хорошо было.

– Размечтался, Нажинский, никуда мы уже не поедем.

Мы приходим в себя только когда Ромка дёргает за пальто. Будто на поверхность выныриваем. И замечаем, что на нас все смотрят. И полицейские, и эта женщина, и даже Пётр.

Я смущённо отлипаю от Нажинского и беру Ромку за руку. Будто погружаюсь в тень Ярослава, предпочитая дальше всё решать ему. И мне это приятно. Пусть он позаботится о нас с сыном, потому что я, оказывается, действительно устала быть сильной и главной. Особенно в эти два дня.

– Спасибо вам, – Ярослав подходит к леснику и протягивает ему руку, а тот крепко пожимает её в ответ. – Я у вас в неоплатном долгу.

Пётр кивает в ответ и улыбается. И улыбка эта делает его чем-то похожим на большого, ещё весьма молодого, деда Мороза.

– Береги свою жену, мужик, она у тебя сильная, несмотря что сама как аленький цветочек. Я таких мало видел.

– Обещаю, – кивает Ярослав.

Они снова пожимают руки, Пётр салютует мне и машет Ромке, а потом садится в свой рычащий недовольно джип и уезжает восвояси.

– Рада, что вы нашлись, София. Мы всем отделом волновались, – кивает, улыбаясь, женщина.

– Спасибо, – киваю ей в ответ. – Простите, вы… может это и нетактично, но так похожи на секретаря Ярослава. Сёстры?

– Это долгая история, – усмехается Нажинский. – Дома расскажу. А теперь поехали уже домой.

– Да, поехали домой, – киваю, впервые действительно ощущая домом его квартиру.