Глава 12

Глава 12

Слуги смазывали петли тщательно, в этом доме всё было идеально.

В комнате царил полумрак. Тяжёлые бархатные портьеры были задёрнуты, отсекая дневной свет, оставляя лишь тонкие щели, где пыль танцевала в лучах, пробивающихся сквозь ткань.

Воздух стоял густой, пропитанный запахами лечебных трав, воска и того неуловимого аромата, который принадлежал только ему — запах разогретой на солнце стали и сухой полыни.

Он спал.

Я подошла ближе, и половицы под моими старыми ботинками не издали ни звука. Я научилась ходить бесшумно за эти месяцы. Научилась быть тенью, быть воздухом, быть тем, кто не мешает дышать, даже когда сама задыхаешься от любви.

Дитер лежал на спине, откинув одеяло до пояса. Его грудь вздымалась ровно, без тех хрипов, что раньше раздирали мне душу.

Лицо было расслабленным, лишённым боли и презрения. Во сне он выглядел моложе. Беззащитным. Таким, каким я видела его только в своих самых запретных мыслях.

Соблазн накрыл меня волной, горячей и удушающей.

Я могла остаться. Просто лечь рядом. Не касаться. Просто быть. Положить голову на подушку рядом с его рукой. Согреться этим теплом, которое он так яростно отвергал и высмеивал наяву.

Мне представилось, как я закрываю глаза, и его дыхание становится моим дыханием. Как я забываю про золото, про тётю Ирму, про лавку воспоминаний. Как я становлюсь просто женщиной, которая любит мужчину.

Моя рука дрогнула и потянулась к нему.

Пальцы замерли в сантиметре от его плеча. Кожа сияла в полумраке, шрамы казались не уродством. Нет. Они волновали, возбуждали, заставляли мысленно задыхаться от желания.

Мне хотелось провести по ним ногтем. Хотелось почувствовать пульс под кожей. Хотелось, чтобы он проснулся и увидел меня. Не сиделку. Не служанку. Меня.

И в этой тишине, нарушаемой лишь ровным шумом его дыхания, его губы дрогнули.

Едва заметно. Сухие, потрескавшиеся, они шевельнулись, выпуская звук, который был тише шелеста крыльев ночной бабочки.

Я наклонилась ближе, словно утопающая, ловящая последний глоток воздуха. Сердце ёкнуло, надеясь на своё имя. На мольбу. На что угодно, что связало бы нас.

— Элинор…

Это не было стоном боли. Это было имя. Произнесённое с той тихой, бережной нежностью, которой он не дарил мне даже в самые светлые минуты.

В этом звуке была мольба, любовь и тоска. Всё то, что я вымаливала у судьбы полгода. Всё то, что я носила в себе, пряча в медальон.

Мир не рухнул. Он просто замер вокруг нас.