23. Как жена

Юлиана

Голос Марка звучит совершенно невозмутимо.

— Я подумал, ты хочешь встретиться с родителями, — долетает в спину.

Я замираю в шаге от двери. Медленно поворачиваюсь.

— Вы издеваетесь, да? — спрашиваю ядовито.

Марк не двигается. Смотрит на меня спокойно, будто мы обсуждаем меню на завтра.

— Нет, — отвечает он. — Ты спрашивала. Я подумал, что пришло время.

Я смотрю на него, пытаясь понять, где подвох. Потому что он есть. В словах Марка всегда есть.

— Когда? — спрашиваю с подозрением.

— На следующей неделе, — бросает он, отодвигая пустую тарелку. — Я организую вам встречу.

Я прищуриваюсь. Что-то уж больно всё странно.

— Почему на следующей неделе? — уточняю я. — Раньше никак?

— Потому что так получается, — спокойно отвечает он.

Конечно. Никаких объяснений. Он строго дозирует информацию для меня.

Я сжимаю зубы, но не позволяю себе вспышку.

— Хорошо, — выдыхаю. — Ладно. Я буду рада встретиться с родителями.

Я уже разворачиваюсь, чтобы уйти, но останавливаюсь. В мыслях я уже общаюсь с мамой и успокаиваю их с отцом, что со мной всё в порядке. Только… хотелось бы иметь с ними связь на будущее. Я снова поворачиваюсь к Марку.

— И… было бы неплохо, — произношу как бы между делом, — если бы у меня появился телефон.

Он и бровью не ведёт. Сидит с маской невозмутимости хозяина положения.

— Телефон не обещаю, — говорит он и отпивает воду из стакана на столе.

— Почему? — вырывается у меня резко.

— Это тебе знать не обязательно, — мягко как ребёнку отвечает Марк. Отставляет стакан. Сцепляет пальцы.

Во мне вспыхивает раздражение.

— Да сколько можно? — голос становится жёстче. — Почему вы вообще не можете отпустить контроль хотя бы в чём-то?

Он упирает в меня тяжёлый взгляд.

— Потому что тебя нужно контролировать, — выговаривает как приговор. — Пока.

Меня это выбешивает сильнее, чем если бы он орал. Я делаю шаг к нему.

— Вы правда думаете, что это нормально? — в тоне звенит злость.

— Я думаю, что это эффективно, — отвечает он.

Конечно. Эффективно. У него всё из этой чёртовой эффективности.

Я усмехаюсь.

— Отлично! — голос ползёт вверх сам собой. — Вот и наслаждайтесь своей эффективностью в одиночестве!

Разворачиваюсь, берусь за ручку двери.

— Юлиана, — говорит он мне вслед.

И тон буквально пригвождает меня к месту. Хочется рвануть прочь из столовой, к тому же Хантер так и тусит рядом с моими ногами, иногда задевая меня некупированным хвостом. Можно просто уйти. Но что-то не даёт.

Я останавливаюсь, но не оборачиваюсь.

— Завтра ты едешь со мной, — произносит Марк.

Я поднимаю голову, смотрю на дверной косяк.

— Куда ещё? — тяну с досадливой интонацией, будто он муха назойливая, которая уже утомила постоянно садиться на руку.

— На встречу, — коротко отвечает он.

Чёрт. Любопытство пересиливает.

— С кем? — я поворачиваюсь и встаю к нему боком, чтобы видеть лицо.

— С Анной Вельской, — просто выговаривает Марк.

Он смотрит так, будто получил нужную реакцию. Знает, что я с этой Анной не знакома.

— Это имя ничего мне не говорит, — фыркаю я.

— И не должно, Юлиана, — рокочет он. — Анна — женщина из мира, куда обычные люди не попадают. Она должна стать ключевым инвестором моего проекта.

— И зачем там я? — спрашиваю холодно.

— Ты моя жена, — отвечает он так, будто это объясняет всё.

Я усмехаюсь.

— Объяснение на все случаи жизни, да? — выговариваю с презрением. — А если я не захочу играть в эту роль?

— Захочешь, — отбивает Марк. — Или будешь выглядеть глупо.

Я сжимаю пальцы.

— Угрожаете? — поднимаю бровь.

— Предупреждаю, — тянет он.

Повисает тишина.

Злость отравляет кровь как яд. Этот человек не заставляет меня прямо, но создаёт такие условия, в которых я сама поступлю «правильно». Чёртов стратег.

Очередная партия за ним.

— Что от меня нужно? — спрашиваю наконец.

Он выдерживает паузу.

— Ничего сложного, Юлиана, — голос звучит мягко и глубоко. — Просто будь моей женой.

Снова универсальная формулировка. Мне хочется швырнуть в него тарелкой. Или стаканом. Или просто напрыгнуть и больно укусить. Внутри всё клокочет от непонимания, обиды, злости. Но я не такая. Я цивилизованный человек.

Можно было бы уйти. Но я выбираю сражаться.

— Только есть проблема, Марк, — произношу я.

Он делает вопросительное лицо.

— И какая же?