Глава 35.

- Руки мыть и за стол! — по-военному коротко и строго командует комбат и тут же исчезает на кухне.

Я удивлённо моргаю и не тороплюсь подниматься. Пока вообще не понимаю, что происходит.

- Мама! — как-то по-взрослому строго говорит Тима. - Дядя Серёжа звал кушать. Поторопись!

- Да. Мой хороший, сейчас, — я всё-таки поднимаюсь на ноги. Вешаю на крючки наши куртки, поправляю ботиночки Вани и новые кроссовки Тимы.

Потом иду мыть руки и, наконец, решаюсь заглянуть на кухню.

В этот момент я впиваюсь в дверной косяк, чтобы не грохнуться.

Белов нашёл где-то в моих шкафах скатерть, постелил её на стол, расставил тарелки, положил приборы, не только купил овощи, но и нарезал салат, нажарил целую огромную сковороду курицы и сделал пюре.

- Как вкусно пахнет! - Ваня ёрзает на стуле и не может дождаться приглашения к ужину.

- Очень! — кивает Тима и сглатывает слюну.

- Чего стоим, кого ждём, Дюймовочка? — усмехается Белов. А у самого в глазах странная тоска и тревога.

Он поправляет на себе смешной розовый фартук и потирает руки. Разворачивается на шести метрах кухни и чуть не сшибает с плиты сковороду.

- Так! — я собираю волосы и скручиваю их в жгут, завязываю гульку на затылке резинкой с запястья и командую. - Товарищ подполковник, садитесь, пожалуйста! Я сама наложу, иначе вы убьётесь.

Мои мальчишки смеются, а Белов кивает мне с благодарностью.

Я же протискиваюсь мимо стульев и выдвинутого стола, замираю у плиты, касаясь бедром плеча комбата.

Ох уж эти крохотные кухни!

Беру прихватку и деревянную лопатку, а сама думать не могу ни о чём, кроме обжигающе горячего тела Белова рядом со мной. Его плечо просто каменное и такое... хм, интересно, я смогу обхватить его бицепс двумя руками?

- Дюймовочка, — в моё сознание врывается смеющийся голос Белова.

- А? Да?

- Я говорю, мне хватит.

Перевожу удивлённый взгляд на его тарелку и понимаю, что положила ему уже четыре куриных ножки.

 - Прости, я немного рассеянная, — обвожу взглядом потрясающий стол, притихших и уплетающих за обе щеки ужин мальчишек и снова смотрю на Белова.

На этот раз он ловит мой взгляд. Смотрит пристально, настойчиво и нежно.

В его тёмной радужке вспыхивает что-то новое, не просто веселье, а робкая трогательная радость. Ему нравится то, что происходит вокруг.

Простой семейный ужин. Курица и картошка, двое мальчишек и я.

И мне нравится.

Я впервые за много-много дней чувствую себя уютно. Мне не надо никуда бежать, что-то делать, хвататься за всё и сразу. При этом думать, где взять денег и как выбить алименты из бывшего.

Всё это сейчас отходит на второй план.

Мне просто спокойно и... по-домашнему хорошо.

Опускаюсь на свой стул и не могу отвести взгляд от Белова.

- Тебе идёт мой фартук, — сама не знаю, зачем говорю это.

Комбат моментально вспыхивает. Так смешно смущается, сутулится, торопливо развязывает фартук и... раздаётся треск ткани.

- Упс! — отчаянно краснеет Белов. - Прости, Дюймовочка. Буду должен.

Он снимает фартук, только лямки оказываются вырваны с «корнем». их можно пришить, но будет видно.

Невелика цена за вкусный ужин и приятную компанию.

Я забираю из его рук злосчастный фартук, поглаживаю рюши и произношу.

- Ещё кто кому должен. Спасибо за всё. Я не знаю, как буду расплачиваться...

Да. Я понимаю, что Белов не только потратил на нас своё время, но ещё и купил продукты, обул Тиму. При одной только мысли об этом у меня внутри всё вспыхивает. Гордость огромными острыми зубами точит внутренности. Но прямо сейчас спросить у Белова, сколько я ему должна — это значит, обидеть его.

А я так не могу. Но как только получу зарплату — сразу ему всё верну! До копейки!

- Когда-нибудь расплатишься, Дюймовочка... — произносит он проникновенным шёпотом, наклоняясь к самому моему уху. - Обязательно. Я прослежу.

Всё моё хорошее настроение моментально исчезает.

Фу, пошляк!