Глава 18

Я выхожу из лаборатории с лёгкой головной болью и не менее лёгким чувством… не то чтобы тревоги, но внутреннего напряжения. Профессор Терволен прощается в своём обычном слегка насмешливом тоне:

— Леди Марта, завтра я подготовлю схему нового упражнения. Уверен, результаты будут ещё интереснее.

— Надеюсь, вы не планируете заставить меня в следующий раз управлять погодой? — улыбаюсь я.

— Это был бы интересный эксперимент, — признаёт он с азартным блеском в глазах, будто я ему подала какую-то очень интересную идею, — Но пока ограничимся магическими волнами и их воздействием на технику.

Я киваю и делаю шаг назад, чтобы закрыть за собой дверь, когда слышу рядом с собой короткое:

— Не перегружайте себя!

Оборачиваюсь. Бархаг стоит у лестницы, скрестив руки, как будто случайно оказался тут. Как будто не следил за всей сценой и ему совершенно всё равно. Просто бросил реплику. Непонятно адресованную мне или профессору, но почему-то кажется, что он имел в виду меня.

— Я в порядке, — отвечаю, глядя на своего начальника. — Профессор…очень внимателен ко мне. И у него всё под контролем, не переживайте.

Мистер Моггарн кивает, но кажется не удовлетворяется моим ответом. Когда я прохожу мимо него, чувствую, как его взгляд будто приклеивается к моей спине. Подогревает недосказанность, возникшую между нами.

Решаю чуть-чуть пройтись по верхней палубе. Мне нужен глоток свежего воздуха. Но когда поднимаюсь на нее, обнаруживаю, что свежего воздуха тут … с избытком! Здесь хозяйничает ветер.

Он поднимает волосы, треплет подол юбки, пробирается под шаль. Я вдыхаю полной грудью,  воздух пахнет морской солью и… чем-то ещё. Озоном? Грозой?

Поднимаю голову, наблюдая, как небо затягивается буквально на глазах быстрыми, рваными облаками. Они гонят друг друга, как будто спешат куда-то. По воде мчатся длинные тени. И несмотря на ярко светящее солнце, становится прохладно.

Но все равно на верхней палубе привычно многолюдно. Новые пассажиры, поднявшиеся в порту, разглядывают судно. Кто-то фотографирует, кто-то обсуждает детали интерьера, а один весьма представительный мужчина в синем фраке и цилиндре пристально рассматривает меня.

Я ловлю его взгляд и чувствую, как внутри что-то ёкает. Он будто фиксирует меня взглядом, а потом — уходит, как ни в чём не бывало, растворяясь в толпе, стоит ему встретиться со мной взглядом.

Может, показалось?

Я отвожу взгляд, стараясь сделать вид, что увлечена резными перилами палубы и движением волн, хотя внутри стягивает тугой узел странная тревога.

Я слышу тяжёлые, неторопливые шаги, те, что невозможно спутать ни с чьими другими.

— Леди Марта, — раздаётся знакомый голос у меня за плечом. Спокойный, низкий, с лёгкой хрипотцой.

Я оборачиваюсь. Бархаг стоит совсем близко, чуть прикрывшись от ветра воротником, хотя на него, похоже, этот шквальный ветер не производит ни малейшего впечатления. Оглядываюсь по сторонам: палуба стремительно пустеет, все спешаться укрыться от порывов ветра в крытых помещениях или каютах.

— Вы слишком быстро убежали от меня, выйдя от профессора, — говорит он, пристально глядя на меня. — Надеюсь, он не перегнул с упражнениями?

— Он просто восторженный, — улыбаюсь я, качая головой, — и, кажется, решил, что я новый вид магического явления. Дай ему волю, и он будет готов кормить меня магическими волнами и заставлять светиться в такт его приборам.

Губы мистера Моггарна приподнимаются в лёгкой усмешке.

— Он прав хотя бы в одном: вы — явление. — Он говорит это без иронии, спокойно, будто просто констатирует факт. — И нечастое.

Я смущённо опускаю взгляд, но он продолжает, всё так же спокойно:

— Профессор подтвердил: вы не носитель магии в прямом смысле, но взаимодействуете с ней так, как никто из известных ему студентов или маготехников. Это… удивительно. И не только для него. Правда, он настаивает, что вам следует брать уроки, чтобы более осознанно владеть магическими потоками.

Он замолкает, устремив свой взгляд на мои растрепанные волосы. Ветер решил подправить мою прическу, и устроить на голове огненную вакханалию. Уверена, это именно так и выглядит. Спешно приглаживаю волосы, попутно извняясь:

— Прошу меня извинить, видимо, я недостаточно хорошо владею даже собственными шпильками, не говоря уже о чужих магических потоках.

Он усмехается, оценив мою шутку, но возражает:

— Отнюдь! Вы прекрасно владеете всем, что попадает в поле вашего внимания. Однако, речь сейчас не об этом. — он склоняется чуть ближе, заправляет за мое ухо выбившийся локон: –  Если вы не возражаете, леди Марта… Я пригласил бы вас на пятичасовой чай. Сейчас. В зимнем салоне у носовой части. Уютное место, и почти никто из пассажиров туда не заходит.

Я моргаю. Это неожиданно.

— Это... формальность? Или деловая встреча?

— Это — приглашение, — говорит он просто. — Не более и не менее.

Я киваю. Он снова слегка улыбается, и мы идём рядом, уже по защищённому от ветра коридору, где не грохочет море и не бьёт в лицо холод.

И всё же… прежде чем мы сворачиваем в коридор, я невольно оглядываюсь через плечо. На палубе остается лишь один пассажир. Тот самый, в синем костюме. Он стоит у самой кормы, склонившись над перилами будто не может налюбоваться набегающими волнами… Но я чувствую. Нет, я знаю, что он следит за нами.

Я чувствую, как внутри что-то холодеет, а рядом с Бархагом становится особенно… безопасно. Так что я опираюсь на предложенную мне руку и соглашаюсь с приглашением на чай.