Глава 17 «Мама»

Месяц прошел незаметно.

Это странно, говорить так про месяц. Обычно время имеет текстуру: вот понедельник, вот пятница, вот выходные которые прошли быстро или медленно в зависимости от того чем были заполнены. Я всегда умела чувствовать время, юристу это необходимо, сроки, даты, дедлайны. Время это профессиональный инструмент.

Этот месяц я не почувствовала.

Он просто – был. Наполненный, теплый, живой. И я в нем тоже живая, по-настоящему, без той аккуратности с которой жила раньше, без «не думать», «не вспоминать», «держать в отведенном месте».

Просто – жила. И не замечала как идет время.

Мы были вместе – если это слово подходит для того что было между нами. Я не знала как это назвать точнее. Не роман, это слишком легкое слово. Не отношения, это слишком официальное.

Просто – он был. Я была. И это было так естественно и так невероятно одновременно, что я каждое утро просыпалась с легким удивлением: правда. Все правда. Я не придумала.

Три недели он провел у меня, не все время, иногда уезжал к себе, но возвращался. Это было главным словом месяца – возвращался. Я не успевала привыкнуть к тому что он уходит, потому что он возвращался раньше чем привыкала.

А две недели назад уехал в госпиталь.

Плановое, так сказал врач еще в тот первый раз когда я везла его под ливнем. Курс процедур, две недели, стационар. Он сказал мне за день до отъезда, коротко, по-военному: надо ехать, нога, две недели. Я сказала – хорошо. Он посмотрел на меня с тем выражением с которым смотрят когда ожидали другой реакции.

– Ты не будешь говорить, что можно было раньше поехать?

– Нет. Ты взрослый человек.

Он помолчал.

– Позвони когда доедешь.

– Хорошо,– поцеловал.

Позвонил. Через час сорок, значит, доехал нормально, без пробок.

Мы созванивались несколько раз в день. Это тоже было странным, приятно странным, как все странное что оказывается лучше привычного. Он звонил утром, коротко:«как ты», «нормально», «процедуры в десять».

Я звонила в обед, он не всегда брал сразу, перезванивал через пять минут. Вечером говорили дольше, иногда полчаса, иногда больше, ни о чем особенном, просто голос в трубке и это оказывалось важным.

Писал тоже, но редко, он не любит переписку, но иногда. Короткое что-нибудь, без предисловий: «нога лучше» или «тут кормят как в армии, то есть никак» или однажды – просто «жду».

Одно слово. Я смотрела на него долго, потом убрала телефон и пошла делать кофе и думала о том, что одно слово от него весит больше чем страница текста от кого другого.

Мы ни разу не сказали – я тебя люблю.

Это было странно и не странно одновременно. Слова были где-то рядом, я чувствовала их, тяжелые и настоящие, они существовали между нами уже давно, задолго до госпиталя и до ливня и до всего этого месяца.

Просто ни он ни я их не произносили вслух. Как будто оба понимали, что не время еще, или, уже незачем, они и так есть, зачем произносить.

Или боялись. Оба. Каждый своим страхом.

Я работала, немецкая сторона наконец сдвинулась, мы нашли компромисс по третьему пункту, впереди финальный раунд. Я писала документы, проводила звонки, пила кофе, смотрела в окно.

Смотрела в окно – это было новое. Раньше я не смотрела в окно во время работы. Смотрела в экран, в бумаги, в дело. А сейчас, иногда просто смотрела в окно и думала о том что он сейчас на процедуре наверное, или обедает, или лежит и смотрит в потолок своей палаты.

Маша сказала на прошлой неделе – ты какая-то не такая.

– Какая?

– Не знаю. Как будто где-то еще одновременно.

Я улыбнулась. Она посмотрела на меня.

– Господи, – сказала Маша. – Кто он?

Я не ответила. Она и так все поняла.

Маме я не звонила неделю, потом еще несколько дней. Не специально, просто забыла. Это звучит странно, я никогда не забывала позвонить маме, это было частью недельного ритма как кофе по утрам и пятничный отчет. А тут – забыла. Жила и не помнила, что надо позвонить.

Мама позвонила сама.

В среду вечером, я как раз говорила с Артемом, он рассказывал что-то про соседа по палате, отставного полковника который играет в шахматы сам с собой и всегда выигрывает, я смеялась и увидела на экране вторую линию, мамин номер.

– Подожди, – сказала я Артему. – Мама звонит.

– Ответь, – сказал он.

– Я перезвоню.

– Не торопись.

Переключилась.

– Мам.

– Юля,– голос был сложный. Несколько слоев сразу, я умею их слышать. Сверху: обычный, спокойный. Под ним, что-то ждущее. – Ты жива?

– Жива, мама. Прости, я…

– Двадцать дней, Юль.

– Я знаю. Прости. Закрутилась.

Пауза.

– Можно я приеду завтра? – спросила мама. И в этом «можно» было что-то такое – тихое, немного осторожное, не мамин обычный стиль. Обычно она не спрашивает «можно» – просто говорит «я завтра приеду».

– Конечно, мам. Приезжай.

Она приехала в половине двенадцатого с пирогом, конечно. Мама не умеет приезжать без еды, это ее язык заботы, я давно это знаю и давно это люблю. Пирог с яблоками был еще теплый.

Мы сели на кухне, я налила чай. Мама смотрела на меня внимательно, с той материнской зоркостью от которой невозможно спрятаться потому что она смотрит не на тебя а как-то сквозь, туда где то что ты не говоришь вслух.

– Ты хорошо выглядишь, – сказала наконец.

– Спасибо.

– Нет, я имею в виду – по-другому хорошо. Не так как раньше, – она взяла чашку. – Раньше ты хорошо выглядела как человек, который старается. А сейчас – просто. Без усилий.

Я молчала.

– Он в госпитале сейчас.

– Да. Плановый курс. Нога.

– Две недели?

– Еще четыре дня.

Мама кивнула. Смотрела в чашку.

– Вы вместе.

– Да.

– Давно?

– Месяц.

Она молчала долго. Я ждала чего-нибудь. Осторожного совета. Вопроса с подтекстом. Того разговора который уже был про трудную жизнь, про ночи, про войну которая не лечится.

– Я слышала тебя сейчас. Когда открыла дверь – ты смеялась в телефон. Я не слышала чтобы ты так смеялась. Давно.

– Мам,– я смотрела на нее.

– Молчи, – она подняла руку. – Дай скажу. – Пауза, долгая, она собиралась. – Я боялась за тебя. Ты знаешь. Я и сейчас боюсь, это не пройдет, я мать, я буду бояться всегда. Но я смотрела на тебя последние годы и думала – она правильная. Все делает правильно. Работает, строит, выбирает правильных людей. – Она замолчала. – А счастливая – не была. Я видела. Молчала – но видела.

В горле у меня что-то поднялось.

– Мама…

– Подожди, – она смотрела на меня, и в ее глазах было что-то такое открытое, живое, то что она обычно прячет под практичностью и советами и пирогами. – Ты сейчас – другая. Вот это самое что я вижу. И я не знаю, что будет трудно, а что нет, и я не знаю как оно сложится. Но ты смеялась в телефон когда я пришла. И я подумала – вот. Вот она. Моя Юля.

Я молчала, потом сказала тихо, не удержала:

– Он уедет через четыре дня. Домой.

– Домой к тебе? – спросила мама.

– Не знаю еще. Наверное.

Мама кивнула. Взяла нож, порезала пирог, аккуратно, ровными кусками. Положила передо мной тарелку.

– Ешь, – сказала она. – Ты похудела.

– Мама.

– Что – мама. Ешь.

Я ела теплый пирог, с яблоками, такой как она делает с моего детства. За окном было еще лето, но скоро и осень. Мама сидела напротив и смотрела как я ем с тем выражением которое бывает у нее когда все хорошо и она это знает но молчит, чтобы не сглазить.

– Привезешь его в воскресенье? Папа шашлык сделает.

Я подняла голову, она не смотрела на меня, смотрела в свою тарелку.

– Привезу.

– Хорошо.

И больше мы к этому не возвращались. Просто сидели на кухне – мама и дочь, с пирогом и чаем, в тишине которая не требовала заполнения. За окном темнело, где-то у соседей играла музыка.

Я думала о том, что он позвонит вечером. И улыбалась – просто так, в чашку, незаметно. Мама заметила. Конечно, заметила. Ничего не сказала.