Глава 2

Собираюсь на работу на автопилоте. Горячая вода, влажное зеркало, тональный крем ложится ровно — лицо почти спокойное. Тушь, брови, помада. Щёлк — застёжка на серёжке. Щёлк — браслет на запястье.

Юбка. Блузка. Чашка кофе, которую так и не допиваю.

Я почти не думаю. Просто действую. Метро. Люди. Толпа.

Всё вокруг шумит, дышит, двигается. Кто-то ест булочку, кто-то листает новости, кто-то ругается по телефону.

Я сливаюсь с этим потоком — до того момента, как его замечаю.

Силуэт. Чёткий. Знакомый. Мужчина в тёмной куртке, стоит у двери, смотрит вперёд, не двигаясь.

Он не замечает меня. Но я — вижу его. Тот самый силуэт, что шагал по лесу.

Слишком похож, чтобы быть просто случайностью. Я ловлю себя на том, что не могу отвести взгляд. Рассматриваю плечи, профиль, походку, пока вагон не замедляет ход.

Чуть не пропускаю свою остановку. Спохватываюсь, выныриваю — как будто из сна.

Рабочий день идёт по расписанию. Файлы. Планёрки. Тренды.

Обсуждаем, что «сейчас читают»: что в топе, что продаётся, что уже приелось.

Я слушаю, киваю, делаю пометки. Всё, как всегда.

И всё же ловлю себя на том, что хочу — движения.

Жизни. Не за экраном, не на графиках. А настоящей.

Слишком много предсказуемости стало в этой редакторской рутине.

Вечером пишу подруге.

«Пошли куда-нибудь. Без повода. Просто выбраться».

Она отвечает мгновенно: «Ты читаешь мои мысли».

Мы встречаемся у входа в бар. Я давно здесь не была.

Громкая музыка, приглушённый свет, пахнет фруктами и алкоголем.

Люди смеются, говорят, спорят, кто-то уже танцует между столиками.

Бар — как улей: движение в каждой точке.

Я заказываю безалкогольный коктейль. Лёд звенит в стекле, трубочка гнётся под пальцами.

Отпиваю глоток и просто наблюдаю. Не тороплюсь, не ищу — просто вглядываюсь в лица, движения, паузы.

И чувствую, как-то по-другому — будто внутри что-то сдвинулось. Незаметно.

Но уже не вернётся на место.

— Скучаешь? — голос над ухом — тёплый, мужской, с ленцой.

Оборачиваюсь. Парень — как из рекламы кожаных курток: высокий, самоуверенный, с той самой хищной улыбкой, от которой у неопытных ноги подгибаются. И явно знает, как себя подать.

В глазах — любопытство. И что-то опасное.

— Нет, — выгибаю бровь. Смотрю прямо, потом отвожу взгляд. Дать понять: не ведусь. Но внутри уже что-то ёкнуло.

— Познакомимся? — Он не уходит. Не смущается. Наглость или харизма? Пока не решила.

Он притягивает, это факт. В чём именно — ещё не разобралась. Просто хочется… остаться.

— Нет такого желания. — Отвечаю резко, почти огрызаясь.

Почему? Сама не знаю. Просто слишком легко он вошёл в зону комфорта. Словно давно знал, где болит.

Он усмехается.

— Ты не в настроении, да? Тон ироничный. Но не издевательский.

А внутри — будто ток прошёл. Волной. От его слов. От взгляда.

Меня словно крутит изнутри: и поговорить хочется, и развернуться, и уйти. И остаться.

Противоречия колют изнутри, как иголки.

Телефон вибрирует в руке. Смотрю на экран — сообщение.

Коллега не придёт.

Всё, на что я надеялась этим вечером, — рассыпается.ь ьПланы рушатся в одно мгновение, как карточный домик. Ощущение лёгкости уходит, сменяется пустотой.

Настроение падает — резко, без предупреждения. Парень смотрит на меня внимательно.

— Вечер явно не задался, — комментирует, будто прочёл сообщение вместе со мной.

— Вы всегда чужие переписки читаете? — голос выходит с нажимом. Почти рык.

Хочется защититься. Не дать подойти ближе.

— Нет, — отвечает спокойно. Слишком спокойно.

Как будто ему нравится выводить меня на эмоции.

Допиваю коктейль. Лёд звенит в стакане. Хватает взгляда, чтобы понять — он не из тех, кто уговаривает. Он будет рядом ровно до того момента, пока я не встану.

— Всего доброго.

Разворачиваюсь. Но чувствую его взгляд в спину. Он не трогает. Не зовёт. Не преследует.

К счастью, незнакомец остаётся в баре. Не следует. Не зовёт. И слава богу — или наоборот?

До дома — минут двадцать пешком. Погода тёплая, вечер мягкий, дышится легко. Решаю пройтись.

Включаю музыку, ту самую — для одиночных прогулок, когда мысли путаются с ритмом.

Город вокруг живёт своей жизнью.

Вывески мигают, машины сигналят, люди куда-то спешат — будто день не кончился, а только начинается. Меня это почти не трогает. Я как будто в пузыре: своя траектория, свои шаги, свой ритм.

На перекрёстке решаю срезать через городской парк.

Сама себе улыбаюсь: ещё вчера боялась идти через лес, а теперь спокойно шагаю в темноту деревьев. Но это же парк, а не чаща. Тут фонари, дорожки, прохожие.

Самовнушение работает. Может, и к лучшему.

Порой проще поверить, что всё под контролем, чем снова оказаться лицом к лицу со страхом.

Я и не сразу понимаю, что что-то не так. Аллея пустая.

Фонарь, под которым я должна пройти, не горит.

Тьма — густая, липкая.

Мороз пробегает по коже, как ток. Инстинкты просыпаются с опозданием. Запоздало.

Снимаю наушники. Музыка обрывается — тишина глухая, как в подвале.

Слушаю. Ничего.

— Глупость, — шепчу сама себе. — Это ведь просто парк.

Но тело не верит. Спина покрывается мурашками. Пальцы холодеют. Каждый шаг — как в вязком сне.

И вдруг — вижу его. В конце аллеи, между деревьями — стоит волк.

Большой. Нереальный. Глаза светятся. Точно такие, как в том сне.

Только сейчас это не сон. И не бред.

От страха не кричу — только воздух срывается с губ, сердце стучит где-то в горле.

Разворачиваюсь резко, шаг назад — и врезаюсь в него грудью.

Он крепко стоит, будто и ждал, что я попытаюсь уйти.

Парень из бара. Тот самый. С кожаной курткой и усмешкой.

Слишком знакомый, слишком не вовремя.

Замираю. Он смотрит прямо в меня — уверенно, спокойно.

Как будто всё идёт по его плану. И это пугает сильнее любого рычания.

В его взгляде — не человек. Холодный блеск. Чужой. Звериный.

Пытаюсь отпрянуть, но он опережает.

Одной рукой перехватывает запястье, другой — ловит за талию и тянет к себе.

На миг теряю равновесие. Он разворачивает меня спиной, как будто танец ведёт, только грубо.

Прижимает плотно. Дышит ровно, горячо.

Рука накрывает рот. Пальцы сильные, твёрдые. Без шанса вырваться.

Запах знакомый — кожа, жар и что-то дикое, едва уловимое.

Горячее дыхание касается уха. От него по спине — холод.

— Попалась, малышка, — голос низкий, почти ласковый.

Он не торопится. Наслаждается моментом.

— Сказала “нет”, но смотри, где оказалась.

И в этой фразе — всё.

Игра закончилась. Начинается охота.