Охота на истинную

— Не строй из себя святую, малышка, — ворчит Артур, проводя ладонью по бедру. — Такое тело — грех не испортить. Шикарное. Порочное. Твой запах желания сводит с ума. — Я не позволяла! — выкрикиваю, но голос рвётся. — А мы не спрашивали, — хором, с разницей в долю секунды. Они смотрят на меня, как на то, что им по праву принадлежит. Я хочу их ударить. Закричать. Убежать. Мозг шепчет: «Стоп. Беги. Это неправильно». Но тело не слушается. Руки дрожат не от страха, а от жара, что растекается под кожей.