Глава 3

Его горячее дыхание обжигает кожу у шеи. Стою, как вкопанная, но замерла не от него. Раньше.

Там, впереди, на тропе — стоял волк. Большой, тяжёлый, с глазами, светящимися из темноты.

Он просто смотрел. Долго. Слишком осознанно.

Я замерла сама — инстинктивно, как перед зверем, который думает, нападать или нет.

Но теперь — волка нет. На его месте — человек. Высокий, с чёткими чертами.

Я узнаю его. Видела раньше.

В автобусе. В лесу. Но тогда — мельком. Слишком быстро, чтобы понять, кто он.

Меня удерживает другой. Парень из бара.

Теперь его рука крепко обхватывает мою талию, ведёт в сторону поляны, подальше от тропы.

— Пойдём прогуляемся, сладкая, — шепчет мне в ухо, низко, с нажимом.

Я дёргаюсь, пытаюсь вырваться — но он держит крепко.

Спокойно. Без лишнего усилия. Как будто играет с добычей.

— Прыткая малышка, — усмехается.

— Ещё вчера это было понятно, — отвечает второй.

Сердце срывается в грудь. Поворачиваюсь.

Перед нами — чёрный внедорожник.

Открытая дверь, тёплый салон, в нём — капкан.

Меня усаживают внутрь.

Парень из бара садится рядом. Второй — за руль.

Тишина между ними — как уже принятый приговор.

— Я тебя отпускаю, и ты не кричишь. Не дёргаешься. Поняла? — говорит тот, что сидит рядом.

Голос ровный. Мягкий. Но под ним — приказ. Без вариантов.

Я киваю. Медленно. Понимая, что другого ответа не примут.

Он убирает ладонь с моего рта. Свобода кажется странной.

— Кто вы такие? — спрашиваю, вжимаясь в сиденье.

— Я Артур. А это — мой брат Александр.

Он кивает в сторону второго. Тот молчит, ведёт машину, взгляд не отрывая от дороги.

— Зачем я вам? — губы дрожат. Грудь сжимает паника.

Артур улыбается. Не игриво. Хищно.

— Вкусно пахнешь, малышка.

Слова впиваются под кожу.

— Что это значит? О чём вы вообще говорите?..

— Поймёшь, когда приедем домой. — Его голос спокоен. Слишком.

Как будто всё уже давно решено.

— Я не хочу, — шепчу. Горячая слеза скатывается по щеке.

Артур тянется к лицу. Пальцы касаются кожи, стирают слезу.

Он смотрит прямо в глаза, не отводя взгляда.

— Я, по-моему, не спрашивал, хочешь ты или нет.

Голос — как удар. Спокойный, но с хребтом стали.

Рука сама тянется к двери. Хватаюсь за ручку — дёргаю. Заперто. Конечно.

— Сладкая, ты обещала, — рычит Артур.

Брови сдвинуты, взгляд жесткий. В голосе — предупреждение. Замираю. Сжимаюсь внутрь, отступаю глазами к окну.

Смотрю на пейзаж за стеклом. Один за другим мелькают редкие дома, деревья, поля.

Мы за городом. Скорость высокая. Связи — ноль. Без шансов.

Закрываю глаза. «Это сон», — уговариваю себя. Щипаю запястье. Больно.

Но не просыпаюсь.

Я всё ещё здесь. В машине. С двумя незнакомцами, которых язык не поворачивается назвать иначе, кроме как бандитами.

Тишина в салоне густая, глухая, как перед бурей.

Я чувствую взгляд Артура — не просто на себе.

Он изучает. Как будто только что купил меня и теперь решает, с чего начать.

Мысль вспыхивает резко, как лампочка:

Нужно достать телефон. Медленно тянусь к сумке. Пальцы скользят по молнии.

Но не успеваю.

Рука Артура резко накрывает мою. Пальцы обхватывают запястье, тянут к нему. С силой.

Он разворачивает меня на себя, упирает ладонь в пах.

Мне не нужно объяснять. Под тканью джинсов — всё понятно.

Шок. Тело цепенеет, мысли рвутся, но не собираются.

Он забирает сумку. Спокойно. Словно так и должно быть.

Кидает её на переднее сиденье. Как мусор.

Машина замедляется. Поворачивает. Тормозит у дома.

Частный сектор. Но слишком пустой.

Дом — один. Рядом — только лес. Ни соседей, ни света, ни дороги дальше.

— Выходи, сладкая. Мы приехали. — голос тихий. Уверенный.

Он не угрожает — просто приказывает.

Он знает, что я выйду. Щелчок замка.

Хватаюсь за ручку, дёргаю дверь — и, не раздумывая, выпрыгиваю.

Падаю на гравий, поднимаюсь и бегу. Прочь от машины. От него. От страха.

Дорога скользкая, ноги срываются, юбка рвётся на ходу.

Камни, кусты, ветки — всё цепляется, тормозит, рвёт. Мне всё равно.

Это моя попытка. Мой шанс. Дышать всё тяжелее, грудь жжёт, лёгкие режет воздух.

Мотор не слышу. Значит, бегут следом.

Дорога открыта, слишком заметна. Если останусь — догонят. Один выход — лес. И я срываюсь в него, даже не оглядываясь.

Ветки хлещут по лицу, земля вязнет под ногами, но я не останавливаюсь. Каблук уходит в грязь, нога срывается, я чуть не падаю — но ловлю равновесие.

Сквозь деревья бежать легче, чем ночью. Сейчас ещё светло. Я вижу, куда ступаю. Но от этого не легче. Всё внутри дрожит.

Страх гонит быстрее, чем боль. Адреналин держит на ногах. Но долго я не продержусь. Это тело — не машина.

Останавливаюсь. Резко, как будто сердце велело. Прислоняюсь к стволу сосны, пытаюсь отдышаться.

Закрываю глаза. Только минуту. Только, чтобы не упасть. Чтобы ноги перестали дрожать.

Дышу тяжело. Сбивчиво. Воздух обжигает горло. Вокруг — тишина. Неестественная.

Секунду назад — птицы, шорох веток. Теперь — ничего.

Я открываю глаза. Передо мной — волк.

Стоит в двух шагах. Большой, сильный. Смотрит прямо на меня, не мигая.

Забываю, как дышать. Как двигаться — тоже. Просто смотрю, не в силах отвести глаз.

Он не рычит. Не скалится. Не делает резких движений — просто присутствует.

— Ты же не будешь меня есть, да?.. — голос хрипит, пересохший, срывается с губ.

Тело замирает. Страх стягивает меня, как холодная цепь.

Он шевелит ухом, будто услышал. Делает шаг вперёд, медленно, будто проверяя границы.

Сжимаюсь, съеживаюсь, опускаюсь на землю. Стать меньше — значит стать менее опасной.

Волк подходит ближе. Слышу его дыхание — низкое, влажное, уверенное.

Нос касается моей руки. Прохладный, осторожный. Он вдыхает — в меня.

Потом — язык. Тёплый, шершавый. Облизывает кожу, будто пробует.

Резко поднимаю голову — и встречаюсь с ним взглядом. Мы буквально нос к носу. Он не уходит.

Не пугается. Не отводит глаз. Просто смотрит.

«Это не собака», — вспыхивает в голове. Слишком осознанный. Слишком спокойный.

Я поднимаю руки — медленно, без резких движений. Словно сдаюсь, словно прошу — не тронь.

— Хорошо. Я тут посижу, — голос ломкий, почти шёпот. Глупо звучит, но другого выхода нет.