16

— Макс! Я уж думал, ты не придёшь!

— Как я мог? Третья твоя свадьба. Юбилей, считай!

Смех. И я за компанию улыбаюсь.

Это не стриптиз клуб. Но атмосфера недалеко ушла. У жениха, например, девушка в сетчатых чулках прямо на коленях сидит.

— Василиса, — Миллеров по очереди представляет мне друзей.

В одно ухо влетает, в другое вылетает. Запомнила только виновника торжества: Давид Антонов. Потому что знакомая фамилия… Не он ли хозяин этого места?

Алкоголь рекой льётся. Половина гостей с трудом могут говорить, зато целуются с охоткой.

Нас усаживают за стол. В руках оказывается бокал с чем-то розовым. Пахнет вкусно: жвачкой. Но пить я это, конечно же, не буду.

Женщина с колен Антонова всматривается в моë лицо, а потом восклицает:

— О мой бог! Ты же Март!

Ну началось.

Взгляды мечутся между мной и Максимом. Лучше бы он, как на приëме, сказал, что мы просто коллеги. А так, всё считают, что я его… самовар, который он зачем-то припёр на мальчишник.

— Да-да! Точно! — подхватывает её подруга в коротком шифоновом платье.

— С новым цветом не узнать! Но тебе так идëт!

Остальные соглашаются. Это приятно разряжает обстановку.

Улыбаясь, поправляю волосы.

Официантки выгружают на стол текилу с солью и лаймом. Много. Хватит, чтобы споить маленькую мексиканскую деревню.

Передо мной рюмка с солью на ободке и Анжела, которая, оказывается, не пропускала ни одного выпуска.

— Ты такая классная! На новенькую смотреть невозможно. Тебе нужно вести блог. У меня вот… — показывает "инсту", больше ста тысяч подписчиков, — если нужно, всегда обращайся. Колабы сейчас хорошо заходят.

— Спасибо, я подумаю.

И чего я в депрессии провела всё лето? Про блог даже мысли не было. Могла бы сейчас крема рекламировать.

— Василиса — это же Вася, да? Так красиво и необычно! Можно называть Вася?

— Конечно, называй, как удобно.

— Ну, за счастье семейное! — с другого конца стола слышно.

Все поддерживают и пьют, стуча пустыми стопками о стол. Целуются.

Боже, неловко как. Я будто переключила канал на кино для взрослых при бабушке.

Не знаю, куда себя деть. Тоже пью. По горлу прокатывается живой огонь. Доставка напрямую в вены. Теперь лайм…

— Мне нравится, — склонившись, тихо произносит Миллеров.

— Что?

— Вася, — рука на спинке моего стула, вторая касается моего подбородка.

За линзами — тёмный прямой взгляд без намёка на шутку. Мажет по моим губам, ниже. Будто уже раздел меня. И в постель уложил. Ровное, тяжёлое внимание мужчины, от которого по спине бегут мурашки.

Это… Он же серьëзно… Стоп. Стоп. Нельзя. Блин!

— Простите, мне нужно отойти, — вскакиваю.

Мчу в сторону туалета, но тот, что на втором этаже, с очередью. Пришлось бы стоять в зоне видимости Максима.

Вниз по лестнице хромаю в своих несуразных шлёпанцах.

Блин!

Я не могу его просто послать. Он мне нужен. Но как мне просить об одолжении, если он… вот так ко мне относится?! Как к одной из этих девушек.

Я не ханжа, но и не наивная дура. Там ценник у каждой буквально на лбу стоит.

Это ж мальчишник!

И я себе ценник поставлю — интервью. Так это будет выглядеть? На это Александр рассчитывал?

Боже. Какой кошмар.

В женском туалете свет приглушён на минимум. Разбираю спутанные прядки, как вдруг слышу… Сначала не понимаю, что слышу. Звуки, как будто плохо кому-то. Подхожу.

А потом как понимаю!

Не плохо, а, наоборот, очень хорошо. В крайней кабинке в унисон вздохи и хриплые стоны.

Зашибись! Нашли место.

Вылетаю из туалета, не жалея ножку. Если делать опору на пальцы, как балерины, то получается очень быстро. По-дурацки, но иначе в этом платье и быть не может.

Лучше на улице постою, пока телефон не приехал.

Прохожу мимо охраны. По глазам вижу — обратно не пустят. Становлюсь под вывеской.

Хватит с меня на сегодня флирта. Перестаралась!

Примерно час прошёл. Сейчас должен появиться помощник Миллерова. Заберу у него мой телефон и попрошу передать Максиму Алексеевичу "Пока". Плохо себя чувствую, спать хочу, болит голова, живот, нога, всё вместе.

В платье прохладно. Почти холодно. Ещё и ветер поднялся. Да где же ремонтник? Надеюсь, это не была просто уловка, чтобы меня в клуб завести и напоить.

Вася-Вася. Во что ты ввязываешься…

Улочка пустая. Ближайшие люди на противоположной стороне дороги, и те далеко, метрах в ста, у какого-то бара.

Дверь клуба распахивается. Вываливается парень. На вид тридцати нет. Чёрная шелковая рубашка расстегнута до половины. Идëт ещё так вразвалочку, грудь колесом. Борода, как под линейку нарисованная.

Пьяный и смешной.

— Ты из монастыря сбежала, красоточка, — сигарету закуривает.

В клубе есть отличная зона для курящих. Мог бы и не выходить.

— Нет.

Из дверей показываются два амбала в костюмах. Трезвые.

Я отхожу, но этот тип навязчивый за мной.

— Так оделась, чтобы из толпы выделиться? Охуенно получилось. Сразу тебя заметил.

Передёргивает. У него жуткий акцент, расширенные зрачки.

— Куда спешишь? — за локоть хватает.

— Отпустите. Я друзей жду, — выкручиваюсь.

— Мы просто болтаем. Расслабься.

— Мне неприятно. Уберите руки.

Это противно и страшно. Глаза у него неадекватные. Вдруг он под чем-то? Неизвестно, на что способен.

— А почему ушла? Не нравится музыка? Или любовник обидел? — подходит ближе, дым прямо в лицо выдыхает. — Ты скажи. Мои ребята живо его отпиздят.

— Не надо. Просто оставьте меня в покое.

Пальцы сжимает сильно, больно. Точно синяки останутся.

— Ты чë такая дерзкая?