Глава 41.

Я стою как вкопанная.

Не то, чтобы я напрочь лишена альтруизма, но… я как бы не в том положении, чтобы кому-то помогать. Саму бы кто спас…

Кстати, а кто… этот вот конкурент на место спасенного?

- Кто ты? Назовись, — требовательно выдыхаю я, как это и принято у северян.

Обычно достаточно имени и названия деревни или города. Причем весь прикол в том, что имя это, скорее всего, спрашивающему ничего не даст. А бывает и такое, что и о деревне, названной, он будет не в курсе.

Но спросить – это святое. Так, на всякий случай. Чтобы в случае чего было на кого сослаться. Типа, я встретил такого-такого из такого-то села. Вот он-то меня и надоумил подраться за кружку медовухи с теми-то и теми-то…

Однако во мне сейчас далеко не праздный интерес говорит. Мне б точно знать, кого я тут в кустиках нашла: Варггардца или Йоранца?

От этого будет как минимум зависеть, в каком направлении его… спасать.

Про себя молюсь, чтоб он был не из наших, не из ваших. А то мне ни к тем, ни к другим не надо.

Однако кустарный «волчонок» называться не торопится. Рассматривает меня придирчиво, что-то там прикидывает. После чего гордо вскидывает растрепанную головушку и выдает:

- Не настолько я отчаялся, чтобы представляться первой встречной.

Ну, круто!

- О-о, - вырывается из меня выдох, выдавая крайнюю степень возмущения.

Я, если честно, даже не знаю, как на подобное реагировать. Но времени не так много, чтобы морозиться в своей оторопи.

- Ну как знаешь. Если глубина твоего отчаяния дошла лишь до того предела, где ты помощи у девицы просишь, - усмехаюсь я, - тогда я, пожалуй, еще немного тут одна погуляю. Глядишь, ты и до знакомства подтянешься.

Мои слова его явно смущают. Понимаю, ткнули «волчонка» в то, чего он и без того стыдился. Ну а что делать? Я не могу прямо спросить, чьи изуверы его так потрепали.

Он же тогда такое же и у меня самой спросит! А я тоже… хм, не в той степени отчаяния, чтоб правду говорить!

Оглядываюсь. Тихо вроде. Наверное, все-таки не было погони.

Но это за мной. А за этим вон горделивым пугалом? Он же здесь явно не гербарии собирал. Точно удирал от кого-то жуткого.

А вдруг его уже ищут, а заодно и меня найдут!

- Прости, дева... – уже более сдержанно, с проявившимся внутренним кодом чести бормочет «юный натуралист», - но я не просто так своё имя не вручаю незнакомцам. Моё имя, - он надсадно вздыхает, - приносит слишком много бед тем, кто его знает. Тебе лучше остаться в неведении.

- У нас тупик, - нервно поправляю я челку.

- Что?

- Ничего. От кого бежишь?

- Я не бегу, - заносчивый нос парня снова задирается.

Он пытается вылезти на ровный участок земли и морщится.

Только сейчас замечаю, что у парня ноги чем-то железным «обмотаны».

- Ты что, в капкан угодил? – вскидываю брови и пытаюсь рассмотреть, что там.

Он темнеет лицом и дважды отрицательно мотает головой.

- Ты сама бежишь от преследователей, - говорит вдруг достаточно ровно. – И тебе повезло, дева, что я здесь. Без меня ты в этом лесу сгинешь еще до заката. Тут такие тропы… даже волки иногда теряются!

Я смотрю на его раненную ногу, потом на его лицо. Потом снова на ногу….

Изгибаю насмешливо бровь: «Серьезно?».

Понимает меня без слов. Вздыхает и выходит из своей «засады», позвякивая цепями.

Кандалы. Я так и думала.

Видимо, они прежде на щиколотках были. Но несчастный так исхудал, что теперь «кольцо» гуляет по всей нижней трети голени. Потому-то я и не заметила железок, когда он ступнями из кустов торчал.

- Йоран? – больше не тяну. Спрашиваю в лоб.

У Варггарда с собой пленных не было.

- Он самый, - мрачно усмехается парень.

- Садись, - показываю ему ножик. – Тебе не отдам. Но снять попробуем.

В этих «украшениях» он далеко не уйдет. Слишком короткая цепь и груз весомый к ней присобачен. Как сюда добрался – уже загадка.

- Я ветками пытался, ломаются. И камнем бил…

Опускаюсь на колени возле его ног. Просунув кончик ножа между заклёпкой и ржавым креплением, получается расшатать металл. Раз, другой… и железо скрипит.

- У нас времени мало. За тобой ведь придут? – спрашиваю, передавая ему все-таки ножик.

- Я короткий путь знаю, - уверяет он меня, удобнее перехватывая клинок. – Не догонят.

Короткий – это хорошо. Только вот… куда?

А мне-то туда надо?

Хотя не думаю, что мне хоть с кем-либо здесь по пути…

Наконец раздается сухой щелчок. Кольцо ослабло. Ещё одно усилие, и тяжёлая цепь, глухо звякнув, падает на землю.

- Слушай, я не уверена, что смогу тебя тащить, — говорю я, но уже наклоняюсь и помогаю ему встать.

- А мне и не надо, чтобы ты меня тащила, — фыркает он, опираясь на моё плечо. Ростом он почти с Варггарда, только легче. — Я сам. Просто… идем. Нам туда…