Глава 14 · Бар. Демид. Планы

Я отложил телефон и отхлебнул пиво. Руки слегка дрожали.

— Кир, — сказал я, глядя на него. — Она блядь играет. Понимаешь? Играет со мной, как кошка с мышкой.

— А ты кто в этой схеме? — хмыкнул Кир.

— Я — охотник, — отрезал я. — И я её найду. И трахну так, что ноги разъедутся.

— Ого, — Кир присвистнул. — Прям объезжать будешь?

— А то, — я отхлебнул пиво. — Я уже ей задание дал: завтра трусики пусть на стол положит. Проверю, насколько она готова подчиняться.

— Чего? — Кир поперхнулся виски. — Трусики? На стол? Дем, ты охренел?

— А что? — я усмехнулся. — Она хочет играть — пусть играет по моим правилам.

Кир покачал головой, но в глазах горело любопытство.

— И что, реально принесёт?

— Посмотрим, — пожал я плечами. — Если принесёт — значит, моя. Если нет… значит, просто трепло.

Мы ещё выпили, поговорили о работе. Но я то и дело поглядывал на телефон. Она молчала.

А потом — фото.

Я открыл и замер.

Её попа. В чёрных кружевных трусиках, чуть спущенных. И следы. Мои следы. Отпечатки моих ладоней на её коже, ещё розовые, ещё свежие.

— Кир, — выдохнул я, сунув ему телефон. — Глянь.

Кир глянул и присвистнул.

— Охренеть… Дем, это та самая?

— Ага, — я смотрел на фото, чувствуя, как член встаёт колом. — Она. Прислала фото. Следы мои, видишь?

— Вижу, бля, — Кир вертел телефон, разглядывая снимок. — И сильные какие… Ты её так отделал?

— Она просила, — усмехнулся я. — Я только выполнял.

— Охренеть, — повторил Кир, возвращая телефон.

Я посмотрел на экран. Под фото — пусто. Она ничего не написала. Просто отправила и ждала.

Я набрал:

«Блядь…»

«Это мои следы?»

Она ответила сразу:

«Твои, папочка. До сих пор не прошли.»

«Сука…»

«Ты меня сейчас убьешь.»

«Спокойной ночи, моя грязная сучка. Сладких снов.»

«И тебе, хозяин.»

Я отложил телефон и откинулся на стул. Посмотрел на Кира. Тот сидел с открытым ртом.

— Дем, — выдохнул он. — Вы оба безумцы.

— Знаю, — усмехнулся я. — И мне это нравится.

— И что дальше?

— А дальше, — я допил пиво и поставил стакан. — Завтра она принесёт трусики. Или нет. Но я её найду. И трахну так, что она забудет, как её зовут.

— Охренеть, — покачал головой Кир. — Ладно, поехали. Завтра новый день. Новая охота.

— Ага, — я встал, бросил деньги на стол. — Поехали.

Мы вышли из бара и я сел в машину. Кир поехал на такси, а я остался один в тишине салона, с мыслями, которые разрывали голову.

Блядь.

Как вычислить? Как до неё добраться?

С личного телефона пишет, явно. Не с рабочего, не с корпоративной почты. Значит, номер я не пробью — анонимка, временная симка, чёрт знает что. Но почта… Почту можно попробовать, но там тоже, скорее всего, левак.

Я откинулся на сиденье и закрыл глаза.

Член на взводе, мысли в кашу. Только она. Только её слова, её фото, её следы на теле, которые она мне показала.

«Помню, как на коленях стояла…»

Ишь что пишет. Помнит. Сосать ей, видимо, понравилось. И не сказать, что профессионалка — скорее, энтузиастка. Голодная, жадная, готовая учиться и брать всё, что дают.

Да, сука такая, что от одного её взгляда и язычка я готов был кончить тут же, в ту ночь. Еле сдержался, чтобы не опозориться, как малолетка.

Я завёл двигатель, но не тронулся с места. Смотрел в темноту и думал о завтрашнем дне. Принесёт трусики? Или нет?

И тут телефон запиликал. Уведомление.

Я глянул на экран и похолодел.

Бывшая.

Та самая, что пять лет назад разбила мне сердце, изменила с каким-то левым хером и ушла, даже не обернувшись. Пять лет молчала. И тут — на тебе.

«Демид… может встретимся? Как в старые добрые»

Я сначала не поверил своим глазам. Перечитал раз, другой. Она. Собственной персоной. Пять лет тишины — и вдруг «как в старые добрые».

Блядь.

Я набрал ответ, даже не думая:

«Ты охуела?»

Отправил и замер. Через минуту — ответ:

«Ну чего ты как маленький. Не обижайся. Может, я тебя забыть не могу.»

Я усмехнулся. Забыть не может. А когда трахалась с другим в нашей постели — тогда могла?

«А я с радостью тебя забыл.»

Отправил и заблокировал номер.

Всё. Точка.

Я завёл машину и выехал с парковки. В голове крутилось одно: контраст. Та, бывшая — красивая, правильная, из хорошей семьи. И та, ночная — развратная, смелая, готовая на всё. Которая пишет «мой хозяин» и присылает фото своих синяков.

И ведь бывшая никогда такой не была. С ней было скучно, правильно, по расписанию. А эта…

— Сука, — прошептал я в темноту салона. — Где ж ты?

Дома я лёг в кровать и долго смотрел в потолок.

Завтра. Завтра всё решится. Или она принесёт трусики — и я пойму, что она моя. Или нет — и игра продолжится.

Но я её найду. Чего бы это ни стоило.