Глава 30

Алла

Андрей резко поднялся из-за стола, и я даже не успела понять, что именно в нем щелкнуло, потому что он уже смахнул тарелку рукой, и та с треском разлетелась о пол.

Осколки брызнули в стороны, как финальная точка в нашем ужине, который он так старательно разыгрывал.

У меня внутри что-то дернулось.

Не страх, нет, а ощущение, что наша адекватность окончательно съехала с рельсов.

Это уже не разговор двух взрослых людей.

Это нервный срыв, это война, в которой никто не победит.

Какие же мы… невыносимые придурки.

— Ты сейчас так наплевала на мои старания? Стукнула по столу? —ох, он просто пылал от злости.— Ты на меня наплевала?

Я сидела и смотрела на него, и внутри было пусто и одновременно тесно.

Да… я же всегда на тебя плевала, дорогой.

Мне хотелось рассмеяться ему в лицо, хотелось заорать, хотелось ударить чем-нибудь тяжелым по столу, чтобы он понял.

Старания не покупают предательство.

Никакой сыр не заклеит то, что он разорвал во мне.

Никакая рыба не отменит того, что он предложил мне стать чужой женщиной в собственном браке.

— Это ты наплевал, — отчеканила я.— Ты. Когда предложил этот открытый брак.

Он шагнул ближе, и я вздрогнула не от страха даже, а от того, насколько быстро он оказался рядом.

Слишком близко.

Его присутствие давило.

Он мне больше не родной человек.

Я чувствовала его…

И были только лость, обида, бессилие, и что-то еще, от чего мне самой становилось противно.

Потому что тело помнило его, даже когда голова хотела стереть.

— Я просто хотел женского тепла, — выдохнул он почти зло, будто оправдание звучало хуже обвинения.

— Тепла? — у меня сорвался смешок. — Ты называешь это теплом?

Он наклонился, оперся ладонями о край стола, так что я оказалась в его тени.

Я хотела подняться, хотела вырваться, но он перегородил мне путь.

Я попыталась отодвинуться, но стул упирался в стену.

Потом его руки…, те самые, что когда-то казались мне самыми надежными на свете… грубо обхватили мои колени.

И силой, безжалостно, раздвинул мне ноги.

Я вскрикнула от неожиданности и унижения, попыталась оттолкнуть его, упереться ладонями в его грудь, но это было как пытаться сдвинуть скалу.

— С такой… — он запнулся, сглотнул, — с такой женщиной, как ты, невозможно жить.

Только я не вижу в его глазах ненависти.

Андрей наклонился ниже, его губы коснулись моей шеи.

Именно так, как он делал раньше, когда хотел стереть границу между ссорой и близостью.

И это было самое страшное.

Потому что я почувствовала, как во мне все откликается. Ненависть и тяга в одном месте.

В одном дыхании. Унижение от того, что я все еще живая, все еще чувствую.

— Отпусти, — прошептала я скорее себе, чем ему.

Беркевич замер, посмотрел в глаза, и я увидела, что он тоже на грани. Такой же сорванный, такой же потерянный, как и его жегна.

— Я ведь просто тепла хотел женского…

— Ага, — выдохнула я. — хотел и получил.

Он наклоняется ниже, и его губы, грубые, жадные, прижались к моей шее.замерла, парализованная шоком. В голове стучало только одно: «Это не он. Это не может быть он». Я пыталась соскользнуть со стула, вывернуться, но его хватка на моих бедрах была железной, он прижал меня к сиденью так, что мне просто не двинуться.

— Отпусти меня. Хватит, Андрей, отпусти.

И тут он резким, почти швыряющим движением руки отодвинул прочь мою тарелку. Она со скрежетом проехала по столу и упала на пол, присоединившись к осколкам его покаяния. Он развернулся ко мне всем телом.

— Ложишься на стол.

Это было не предложение. Не просьба. Это был приказ. Плоский, лишенный интонации. В нем не было ни страсти, ни желания. Была только жажда доказать власть. Вернуть контроль. Стереть мои слова, мое решение тем способом, на который он, видимо, считал себя еще способным.

— Андрей, хватит.

Я была зрителем в своем же теле. Я наблюдала, как моя рука не поднимается, чтобы ударить его. Как голос не кричит.

Как внутри, под слоем льда страха и отвращения, было щемящее узнавание этой грубой силы, этой животной уверенности. Ненавидела ли я его? Бесконечно. Хотела ли, чтобы он остановился? Да. Но в этом «да» не было энергии для сопротивления. Была только усталость.

Я не понимала, что чувствую. Шок. Растерянность. И это мерзкое осознание, что часть меня не отталкивает его.

Что я устала быть только правильной. Что я устала быть только жертвой. Что я устала быть женщиной, которая всегда должна держать себя в руках.

Я медленно поднялась, оперлась ладонями о дерево, и сердце стучало так, будто хотело вырваться наружу и закричать вместо меня.

Он подошел ближе, пальцы коснулись ткани на моих бедрах, будто проверяя, это правда или мы оба сейчас окончательно сошли с ума.

А мы сошли. Два психбольных человека.

— Может ты для начала захочешь его дегустировать?

Он постучал по столу так же кольцом и ухмыльнулся.

Его пальцы нашли молнию моих брюк.

Она расстегнулась с сухим, громким звуком.

Я смотрела куда-то поверх его плеча, на узор обоев, который внезапно поплыл перед глазами.

После Андрей стянул с меня брюки, потом, с трудом колготки, скомкал их и бросил на пол.

Я осталась сидеть на холодном столе в одной рубашке и трусах, чувствуя себя абсолютно обнаженной, выставленной на позор.

Он не торопился.

Я подняла на него глаза.

— Ну если ты горишь таким желанием после своих проституток.

Он резко остановился.

ХА!

— Я ни с кем не спал.

— Врешь, — процедила я.

— Не вру, — шипит Беркевич в ответ.— Трахать я никого не трахал.

Я смотрела на него и понимала, что даже если это правда, легче не становится. Потому что дело не в факте. Дело в том, что он пошел туда. Дело в том, что он захотел. Дело в том, что он позволил себе. И предложил мне эти сраыне отношения.

А дело было в его… отношении.

Я дрожала. Не от холода. От того, что ненавижу его. И хочу одновременно. Я хочу своего мужа какой-то животной силой, хоть голвой понимаю, что он последний подонок.

Я усмехнулась сквозь эту дрожь.

— Прощальный?

Он замер на секунду.

Кивнул.

— Ага.