Глава 4

Просыпаюсь от будильника в семь утра, и первая мысль воспоминания о Дамире.

Стараюсь о нём не думать. Нужно отвлечься. Вот что мне нужно. Работа отвлечёт от мыслей о нём.

Сегодня суббота, и у меня рабочий день. Должны состояться переговоры.

Простые переговоры. Обычная работа, которая займёт три часа. Крупный испанский клиент. Стандартный контракт.

Ничего сложного.

Почему тогда руки дрожат, когда застёгиваю пуговицы блузки?

Одеваюсь в броню. Так я это называю. Строгий чёрный костюм -мой панцирь. Белая блузка - это маска. Туфли на низком каблуке - возможность убежать, если что. Волосы стягиваю в тугой пучок, каждый локон на месте. Везде абсолютный контроль.

Смотрю в зеркало.

И вижу осколки. Вижу руины. Вижу человека, который разваливается изнутри, но продолжает стоять, потому что упасть нельзя. Потому что, если упадёшь, кто поднимет Самиру?

Целую дочь в лоб перед уходом. Она спит, обняв плюшевого медведя. Ресницы длинные, тёмные, его ресницы.

Я делаю это ради тебя. Всё ради тебя.

На метро быстро добираюсь до отеля Регент Прадо.

Сегодня снова жара, и прохлада от кондиционеров воспринимается как облегчение. Мрамор под ногами холодный, отполированный до блеска.

- Конференц-зал «Гойя», третий этаж. - Администратор вежливо улыбается.

Лифт поднимается медленно, как виселица, везущая меня к казни. Почему-то плохое предчувствие не отпускает. Словно мне не нужно туда идти.

Держись, ты справишься. Всего три часа, повторяю себе.

Выхожу из лифта. Дверь, на которой табличка: «Гойя».

Художник, рисовавший войны и казни. Как символично.

Рука на ручке.

Может, уйти? Позвонить в агентство, сказать, что заболела? Придумать что угодно?

Но это работа. Хорошая оплата, а мне нужны деньги. Самире нужна новая одежда, садик дорожает...

Я справлюсь.

Толкаю дверь и вхожу.

И мир взрывается.

Он сидит во главе стола, как король на троне. Солнце за его спиной превращает силуэт в тёмное пятно, почти нереальное. Белая рубашка, расстёгнутый ворот. Волосы слегка растрёпаны.

Он не спал. Вижу по лицу. Тени под глазами. Напряжение в плечах.

Хорошо. Пусть страдает тоже.

Он поднимает взгляд.

Видит меня.

И время замирает.

Судьба проклятая судьба столкнула нас лбами во второй раз за два дня.

Я стою в дверях, как вкопанная. Не могу вдохнуть. Сердце останавливается, потом бьётся так быстро, что больно в груди.

Из всех переводчиков в Мадриде выбрали именно меня.

Я попала именно на его.

Какова вероятность?

Он встаёт резко, смотрит на меня так, будто видит призрака.

А я стою в дверях, как статуя. Не дышу и не моргаю. Внутри всё обрушивается, стены рушатся, защита разлетается осколками, но снаружи - ничего.

Я выстроила себя три года. Кирпич за кирпичом. Стену за стеной. Крепость неприступную.

И он одним взглядом пробивает её насквозь.

- Мисс Королёва? - Голос рядом возвращает в реальность. Дёргаюсь, отрываю взгляд, смотрю на испанца в сером костюме.

- Да. Извините. Да, я переводчик.

- Отлично. Проходите, садитесь. Мистер Байсаров уже здесь, как видите. Ждём ещё двух партнёров и начнём.

Он не отрывает от меня взгляда, и я чувствую его глазами на своей коже, как прикосновение.

Сажусь напротив. Не рядом, а именно напротив, через стол. Достаточно далеко, чтобы не чувствовать запах его парфюма. Но достаточно близко, чтобы видеть каждую деталь его лица.

Раскладываю документы, а потом руки прячу под столом, сжимаю в кулаки, ногти впиваются в ладони. Боль отрезвляет.

Он садится обратно, по-прежнему не отрывает взгляда.

Мы оба в шоке. Оба не ожидали.

Какова вероятность этого? Один к миллиону? К миллиарду?

Он в Мадриде случайно. Я взяла этот заказ случайно.

Но мы здесь вместе. Снова.

- Доброе утро. - Его голос звучит хрипло, будто его тоже застали врасплох. - Не ожидал тебя здесь увидеть.

Он говорит правду, вижу по лицу. Он действительно не знал. Шок в глазах. Напряжение во всём теле.

Случайность? Или судьба издевается над нами обоими?

- Взаимно. - Выдавливаю.

Он собирается на глазах. Откидывается на спинку стула, скрещивает руки - жест власти, контроля, который он натягивает на себя как броню.

Мы оба притворяемся.

- Значит, ты будешь переводить для меня?

- Да. Если вас это устраивает.

- Меня? - Приподнимает бровь. - Вполне. А тебя?

- Меня тоже. Это моя работа. Я профессионал.

- Вижу.

Молчание натягивается, как струна перед разрывом.

Дверь распахивается. Испанцы входят. Переговоры начинаются.

И начинается моя личная пытка.

Я перевожу, говорю его голосом. Его интонациями. Становлюсь им на три часа, растворяюсь в его речи, и это хуже любой пытки.

Контраст мучительный: снаружи - спокойствие. Я переводчик, выполняющий работу безупречно.

Внутри - ураган. Хаос. Мысли мечутся, как птицы в клетке, бьются о прутья, пытаются вырваться.

Почему он здесь? Почему я? Почему судьба издевается?

Его голос, каждое слово как игла под кожу. Медленно. Методично. Пытка, растянутая во времени.

Не смотри на него, смотри в документы. В стол, куда угодно, только не на него.

Но чувствую взгляд. Физически чувствую. Как прикосновение словно ожог.

Он говорит о контрактах, о миллионах долларов. Ведёт себя как бизнесмен, холодный и расчётливый.

Я перевожу и думаю, ты говоришь о деньгах, а я думаю о том, как три года назад ты держал меня в этих руках, шептал моё имя, обещал никогда не отпускать.

А потом отпустил. Так легко. Как отпускают то, что не имеет ценности.

Где-то на втором часу он подаёт мне документ.

Пальцы касаются моих.

Электричество пробегает по коже, мурашки, сердце пропускает удар. Я вздрагиваю, моя реакция непроизвольная, её не скрыть.

Он замечает. Уголок губ дёргается в хищной улыбке.

Ублюдок. Делает это специально.

И я ненавижу себя за то, что реагирую. За то, что тело помнит его лучше, чем разум хочет забыть.

- Страница пять. - Голос невинный, деловой. - Пункт третий. Переведите, пожалуйста.

Беру документ, не смотрю на него. Читаю вслух, голос не дрожит.

Но сколько я могу ещё держаться?

Час? Два?

Уже два прошло. Ещё один, всего один.

Вот только переговоры затягиваются. Испанцы предлагают перерыв, а я понимаю, что мне нужно выйти на свежий воздух.

Собираю документы, не поднимаю глаз. Руки автоматические складывают, раскладывают, что-то делают.

Слышу, как он встаёт и бходит стол.

Не подходи. Пожалуйста, не подходи.

Подходит, но я успеваю проскользнуть мимо и лечу со всех ног к лифту.

Жму кнопку, двери открываются.

Захожу, но не успеваю уехать. Дамир заходит следом.

Нет, только не это.

Двери закрываются. Мы одни в маленькой металлической коробке, и воздуха не хватает.

Его запах окутывает меня, а близость давит.

Паника поднимается волной.

- Попалась, Ярослава. Теперь тебе не сбежать.