Глава 9

Сижу на кухне, окружённая разорванными деньгами. Они лежат на столе, на полу.

Он ушёл, а я сохранила свою гордость. Жаль, что иногда она согревает лучше, чем деньги. Но счета ею не оплатить. Деньги кончаются быстро. Гордость остаётся надолго. Но ею дочь не накормить.

Вытираю слёзы тыльной стороной ладони. Смотрю на календарь на холодильнике. Седьмое число. Через три дня десятое - нужно платить за садик Самиры. Четыреста двадцать евро. Потом счета за электричество, воду, интернет.

Считаю в уме. На карте осталось триста двадцать евро. Зарплаты не будет, работы нет. Агентства больше не звонят. Дамир убил мою репутацию одним словом.

Встаю и иду в комнату. Достаю из шкафа коробку. Внутри документы. Свидетельство о рождении Самиры. Медицинская карта. И конверт с логотипом испанского банка.

Открываю. Внутри лежит банковская карта на имя Самиры Королёвой.

Этот конверт когда-то дал мне Руслан Байсаров.

Отец Дамира.

Дедушка Самиры, которого уже нет в живых.

Он появился словно из неоткуда, я никак не ожидала его увидеть. Это было лето, Самире шесть месяцев. Я гуляла в парке Ретиро. Сажусь на скамейку, в тенёк, качаю коляску.

Мужчина садится рядом. Вздрагиваю. Инстинктивно придвигаю коляску ближе.

- Ярослава, не стоит меня бояться.

Но у меня сердце останавливается. Хватаю ручку коляски, готова бежать.

- Не бойся, я не причиню вреда. Наоборот пришёл помочь.

- Что вам нужно?

- Хочу посмотреть на внучку.

Молчу. Он наклоняется к коляске. Смотрит на спящую Самиру долго, очень долго. Лицо его смягчается, появляется что-то похожее на улыбку.

- Похожа на него. Те же глаза. Тот же подбородок.

- Дамир не знает о ней. И знать не должен. Обещайте, что не скажете.

Он поднимает взгляд. Смотрит на меня оценивающе.

- Это не моё дело. Я не скажу ему. У меня свои причины молчать.

- Какие причины?

Но он не отвечает. Достаёт из кармана конверт. Протягивает мне.

- Что это?

- Карточка с банковским счётом. На имя девочки. Деньги на образование, на её будущее.

- Я не возьму ваши деньги!

- Гордая, как мать. Это не мои деньги. Это деньги моей внучки. Она имеет право на них. Как имеет право на фамилию Байсарова. Но это решать не мне.

- Почему вы это делаете?

Он опять молчит, выдерживает паузу. Смотрит на Самиру снова. Проводит пальцем по её ручке осторожно, будто боится разбудить.

- Потому что когда-то я знаю, что такое любовь.

Замираю.

- О ком вы говорите? О моей матери?

- Неважно. - Встаёт. - Важно, что я потерял многое. И ребёнка. Не хочу, чтобы Дамир повторил мою ошибку. Но тебе лучше оставаться здесь. Если вернёшься, то окажешься в опасности. Есть вещи... старые долги, старые враги. Лучше молчать.

- До каких пор?

- До тех пор, пока не решу проблему. - Смотрит в глаза. - Или пока не умру. Что наступит раньше.

Протягивает конверт снова.

- Возьми ради неё. У девочки должна быть подушка безопасности. Мир жесток к незаконнорождённым детям влиятельных семей.

Беру конверт дрожащими руками.

- Сколько там?

- Достаточно, чтобы она выросла, выучилась, стала тем, кем захочет. Не трогай эти деньги, пока не понадобятся по-настоящему.

- Спасибо.

- Не благодари. Это меньшее, что я могу сделать. - Наклоняется к коляске последний раз. Целует Самиру в лоб. - Расти здоровой, внучка. Прости деда за трусость.

Разворачивается и уходит. Я смотрю ему вслед - высокая фигура растворяется в толпе парка Ретиро.

Больше я его не видела.

Не знаю, что меня заставило взять его деньги. Переступила тогда через свою гордость. Но тогда я себе сказала, что это для Самиры. Сама не могу прикоснуться к его деньгам.

И сейчас смотрю на карту в руках. Никогда не пользовалась ею. Никогда не проверяла баланс. Хранила как последний резерв на самый чёрный день.

Похоже, что он наступил.

Достаю телефон. Захожу в онлайн-банк. Ввожу данные карты. Жду, пока загрузится.

Баланс: 150 000 евро.

Сердце замирает. Читаю ещё раз, думая, что ошиблась.

Сто пятьдесят тысяч.

Это не на образование. Это целое состояние. На этом можно жить годами. Купить квартиру. Открыть своё дело. Дать Самире всё.

Рука тянется нажать кнопку перевода. Можно снять деньги. Прямо сейчас. Оплатить садик, аренду, счета. Всё.

Пальцы зависают над экраном.

Но это не мои деньги. Это деньги Самиры.

«Не трогай, пока не понадобятся по-настоящему» - Звучат слова Байсарова старшего.

А сейчас?

Сейчас по-настоящему?

Но из раздумий меня выводит телефонный звонок. Почему-то думаю про Дамира. Только зачем ему звонить.

Отвечаю.

- Ярослава Королёва? - Женский голос, деловой, с лёгким английским акцентом.

- Да.

- Говорит Елена Михайловна Сорокина, координатор культурных мероприятий посольства Российской Федерации в Испании. - У нас к вам срочная просьба.

Сердце начинает биться быстрее. Этого просто не может быть. Это точно знак свыше.

- Да, говорите.

- Через два дня у нас приём в посольстве. Делегация из Москвы, важные гости, деловой ужин. Наш штатный переводчик заболел, нужна срочная замена. Русский-испанский, русский-английский. Ваше имя порекомендовали как одного из лучших специалистов в Мадриде.

Неужели? Нет, репутация у меня отличная, но после того, что Дамир устроил, мало ли какие пошли слухи.

- Кто именно порекомендовал?

- Не могу раскрывать. Но человек очень уважаемый, с безупречной репутацией. Мы готовы заплатить двойной тариф.

Ого, сразу дыхание перехватывает.

- Когда именно?

- Послезавтра, суббота. С восемнадцати до двадцати трёх. Дресс-код - вечернее платье, всё строго официально.

- А кто будет в делегации? Кого буду переводить?

- Список конфиденциальный до последнего момента. Но это высокопоставленные лица, представители крупного бизнеса. - Вы согласны?

Смотрю на карту Самиры в руке. Потом на разорванные деньги Дамира на полу. Потом на календарь на холодильнике.

Выбор у меня простой, точнее его нет. Есть только необходимость.

На эти деньги я смогу продержаться ещё несколько месяцев. Найти работу. Не трогать деньги Самиры.

- Ярослава? - Голос в трубке терпеливо ждёт. - Вы там?

- Да, я согласна.

- Отлично. Вышлю вам детали на почту. Явка в семнадцать тридцать, для инструктажа. Не опаздывайте, пожалуйста.

- Хорошо.

- До встречи.

Похоже, это ответ на мой вопрос. Чёрный день ещё не настал.

Убираю карту обратно в коробку. Разорванные деньги сметаю в мусорное ведро - жалко, глупо, но оставлять их на полу ещё глупее.

Ложусь в кровать. Самира сопит рядом, обнимая игрушку. Целую её в макушку.

Ради тебя, солнышко. Всё ради тебя.

Закрываю глаза.

Но сон не приходит.

Потому что где-то в глубине мелькает мысль: это неслучайность.

Кто меня порекомендовал?

Не тот ли, кто сегодня втоптал в грязь?

Интуиция подсказывает, когда что-то кажется слишком хорошим, чтобы быть правдой - это неправда. Это западня.

Но иногда в западню входят добровольно.

Потому что на кону слишком много.