Глава 3

Пелагея

Раз-два-три.

Четыре-пять.

Вышел зайчик на крыльцо…

Почесать половник о мерзкую рожу Миши Шмелёва!

Стискиваю зубы.

Не сорваться.

Не натворить дел.

Снова.

В зале камеры, на кухне – тоже. А мне хватило камер.

– Здравствуйте, – улыбаюсь так, что скулы сводит. – Выбирайте, пожалуйста, блинчики.

– Что-нибудь на твой вкус, – усмехается. – Я, знаешь ли, не питаюсь в таких местах…

О да!

Я знаю, Микки.

Наташа не стесняется выкладывать личные фотографии в… блог ресторана «Самый вкусный день». Раньше там был «кухонный» контент, отзывы покупателей, новости и мероприятия, а теперь вся лента забита Наташиными рилсами, где она позирует в форме шеф-повара.

Хотя что в техникуме, что в «Пищевом» всю практику за неё делала я.

Дура ты, Пелагея Шмелёва.

Гадкая фамилия, как же хочется от неё избавиться и снова стать Лозиной!

– Могу предложить вам блин с фаршем, – указываю на позицию меню. – Или с горбушей и красной икрой.

– М-м-м, «Царский», – Миша читает название. – Давай «Царский»… – его взгляд скользит на цену, – в другой раз. А сейчас – с творогом. Я на диете, хочу соответствовать своей женщине.

– Хорошо, – киваю. – Здесь или с собой?

– Здесь.

– С вас сто сорок рублей.

Миша едва заметно морщится и прикладывает карту к терминалу.

Что это бывший муж так кривится?

Никак Натали требует много вложений, а самому на прокорм не остаётся?

Наплевать.

Мне. Наплевать.

В «Блинах Сибири» открытая кухня, поэтому Миша стоит на расстоянии вытянутой руки от меня и смотрит, как я готовлю.

Хорошо, что между нами стекло, а то я бы плюнула бы в его бесстыжие глаза!

Ведь он столько раз наблюдал за моей готовкой. Подходит сзади, обнимал меня, целовал в шею и говорил:

– Ты, Пончик, моё сокровище.

Поджимаю губы.

Он врал. Безбожно врал. И всё это время сох по Наташе.

Наверное, я должна была заметить это, ведь мы дружили втроём. Я была по уши влюблена в харизматичного старшекурсника Шмелёва, который безумно нравился всем девушкам.

А выбрал он меня: толстушку с родинкой над губой.

Но теперь я знаю, что на самом деле Миша всегда любил Наташу, которая не выбрала его, потому что он был гол как сокол.

– Жаль, что ты нашла работу, – вдруг произносит Миша. – Мы с Наташей хотели позвать тебя к себе… кухаркой.

Молчу.

Язык – мой враг.

– У Наташи сейчас совсем нет времени готовить, – продолжает Миша. – Сама понимаешь, шефство в нашем с ней ресторане, пиар. И, – делает паузу, – будущее материнство.

Из лёгких вышибает воздух.

Миша не хотел детей.

Точнее, не сейчас.

Ведь сначала надо было встать на ноги.

Я верила, что время придёт.

И тайно мечтала родить ребёнка.

А теперь Наташа беременна. Всего через полгода.

– Можешь меня поздравить, – продолжает Миша. – Наташа ждёт моего ребёнка. Ну прости, Пончик, что не дал тебе родить. Где бы ты сейчас мыкалась с ребёнком? Да и какая из тебя мать? Чему ты можешь научить? Что можешь дать? Жирные блины? Так их купить можно!

Тварь-тварь-тварь.

Блин подрумянивается, кладу в него начинку.

А Миша не унимается:

– Наташа забеременела, и я решил, что пора расширяться. Поздравь меня, я купил квартиру! За наличку. Сразу. Знаешь где? Конечно, знаешь, Наташа снимала видео, как мы ходили на стройку.

Да, действительно, что-то такое было. Я мельком глянула, увидела Наташу в белой каске и закрыта.

– Я взял квартиру в «Альфе»! – Миша облокачивается на столик. – А это, между прочим, жилой комплекс бизнес-класса с закрытой территорией и собственным парком. Город в городе! Там можно купить квартиру только после согласования с другими жильцами. Доказать свой статус, – добавляет с ухмылкой: – С тобой, Пончик, меня бы точно не пустили.

– Ваш заказ готов, – произношу, протягивая Мише блин. – Приятного аппетита.

Ура, я не сорвалась!

Внутри всё сворачивается.

Меня трясёт.

Я была на грани.

Ещё чуть-чуть, и блин полетел бы Мише в морду.

Тогда меня точно уволят.

А кухаркой к предателям я не пойду.

Миша садится за столик, берёт блин, дует на него.

А ведь я раньше специально остужала ему еду до нужной температуры.

Дура и тряпка.

Больше ни один мужик на мне ездить не будет!

Протираю блиннцу. Миша поднимает голову и смеётся, глядя мне в глаза:

– Я вспомнил, что кое-что хочу. Мёд. Ты что, забыла, что я его люблю?

Конечно, Миша любит мёд.

И я на самом деле забыла.

– Он стоит пятьдесят рублей, – сообщаю.

– Мне пофиг, – дёргает плечом. – Принеси-ка мне мёд, Пончик! Обслужи меня!

Оглядываюсь и понимаю: мёда нет.

Закончился.

Я не успела его долить.

Разворачиваюсь и иду в подсобку.

Так, где тут мёд…

Наклоняюсь за банкой.

Сзади раздаются шаги.

Чеканные, тяжёлые.

Мужские.

А затем кто-то касается моей за… моих ягодиц.

Вспыхиваю, как спичка.

Кровь приливает к щекам.

Я срываю с банки мёда крышку и ору:

– Лапы убрал!

Резко разворачиваюсь и выплёскиваю жидкий мёд прямо на…

Сердце останавливается.

Передо мной стоит босс.

Тот самый красивый босс с фотографии.

И я только что облила его мёдом.