Глава 6

Интерлюдия

Артём Сазонов

Артём Эдуардович Сазонов собирался звонить родителям. Сейчас он находился в маленьком провинциальном городке Колоньола-Венета, и выбрал это место неспроста. Оно было достаточно близко, чтобы контролировать ситуацию, и при этом достаточно далеко, чтобы случайно не наткнуться на своих дорогих родственников.

Настроение было паршивым. Артём сильно печалился по поводу того, что ему не удалось разобраться с сестрой, но куда более его печалило известие о захвате флота маркиза Оливареса. Флот. Целый, блин, флот, который в перспективе мог послужить Артёму.

Дело в том, что за время недолгого знакомства с сеньором Гильермо, молодой Сазонов проникся к нему. И чувство, надо сказать, было взаимным. Впервые в жизни Артём встретил родственную душу. Вместе с маркизом они провели не один вечер за картами, коньяком, и обсуждением того, как бы так лучше подступиться к покорению мира.

Ну… потому что все предпосылки налицо, и почему бы нет?

У Сазоновых товар, у маркиза флот — взаимовыгода, как она есть. Артём уже собирался благодаря Оливаресу расширить торговые маршруты собственной семьи, выйти на новые рынки в новых странах, и сделать удивительные зелья собственного сочинения доступными практически по всему миру. А заодно, конечно же, поучаствовать в морских сражениях на кораблях маркиза. Да-да, Сазонову-младшему были не чужды романтичные настроения, и море с самого детства звало его.

Звало, звало и… и вот. Не дозвалось, получается. Кораблей больше нет, так что про все предварительные договорённости с Оливаресом можно забыть. Да и где теперь сам Оливарес? После того, как схватили Диего Сандалио, маркиз временно решил залечь на дно.

Ну а ещё, конечно же, беспокоила Аня. Артём прекрасно понимал — если сестру не удалось ликвидировать, значит она начнёт мстить сразу же, как только очухается. Очухается она не быстро, может через неделю, а может через две. Откуда он это знал? Отчёты. Диего в режиме реального времени докладывал Артёму Эдуардовичу о каждом глотке каждого зелья.

Причём Артём говорил, что нужно действовать жёстче и опаивать сестру быстрее, но его почему-то не слушались.

— Что ж, — вздохнул Артём и набрал номер матери.

— Алло? — голос Марии Александровны был заранее напряжён, как будто бы она уже предчувствовала что-то плохое.

— У меня новости.

— Подожди, Артём, я поставлю тебя на громкую. Отец рядом. Так… говори.

Разговор длился недолго и носил чисто информативный характер. Эдуард Богданович изредка комментировал случившееся, вбрасывая короткие рубленные фразы, а вот мать Артёма пока что просто молчала. И наконец:

— Я очень переживаю, — сказала Мария Александровна. — Сестра будет мстить, и тебе нужно приготовиться.

— Да я всегда готов, — хмыкнул Артём. — То, что вы ищете наёмников мне в помощь, это замечательно. Присылайте, лишними точно не будут. Чем больше у меня подчинённых, тем лучше.

— Артём, — Мария Александровна вздохнула. — Прошу тебя, не надо недооценивать Аню…

И в этот момент младший Сазонов вдруг начал злиться. Да, он понимал, что родители любят его. Ну… по-своему, конечно же, с поправкой на не самую обычную семью, но всё же. Однако именно сейчас его начало напрягать то, как сильно они его опекают.

— Я справлюсь.

— Сынок, я верю в тебя, но…

— Вы что, действительно думаете, что я не справлюсь с сестрой⁈ — Артём начал окончательно выходить из себя. — Думаете, что я слабее?

— Я не это имела ввиду…

— На минуточку, я тоже силён! — крикнул Артём. — Я сын своего рода, а она всего лишь предательница! Она предала наш путь, а я нет! Так что пусть только попробует заявиться, и я сам с ней разберусь! И плевать мне, что она опасна!

Тут Артём Эдуардович начал буквально задыхаться от ярости.

— Она… Она… Она ещё не стакивалась со мной после того, как перестала быть мне семьёй, ясно⁈ Пускай! Пускай попробует и узнаем тогда, на что я способен!

— Артём…

— Это моё слово! Я клянусь, что если Аня хоть попытается мне навредить, то ей будет стократ хуже! Слышали⁈ — Артём истерично рассмеялся. — Она не сможет меня прикончить! Ни за что, понятно⁈ Да я…

Что именно «да я» Сазонов не договорил, потому как в следующий момент прямо у него над головой послышался колокольный звон. Следом треск, характерный свист падающего артиллерийского снаряда и грохот.

Внезапно, стало темно, а связь резко перестала ловить.

Сказать, что Артём Эдуардович опешил, всё равно что не сказать ровным счётом ничего. Порядка двух-трёх минут понадобилось ему на то, чтобы понять самое главное — он всё ещё жив. И затем ещё столько же времени, чтобы разобраться в произошедшем чуть более предметно. Ощупывая и оглаживая всё вокруг себя, он пришёл к выводу, что на него упало что-то очень тяжёлое, большое, металлическое и плюс ко всему полое внутри. Колокол!

Огромный колокол на центральной площади, под которым он имел неосторожность стоять, накрыл его будто гигантская клетка. На что самое странное — Артём ведь действительно не пострадал. Ни царапину на нём не было, ни ушиба.

— Хм-м-м-м…

«Неужели про сестру даже вслух гадости говорить нельзя? Причём… находясь от неё вдали?»

Артём тяжко вздохнул и ещё разок проверил на месте ли руки-ноги. На месте. Жив, здоров, вот только заперт и не может выбраться. Остаётся теперь только ждать, пока его спасут. И Артём ждал. Час ждал, второй ждал, третий. Прислушиваясь к голосам, пытался понять, что происходит снаружи, и наконец…

В глаза ударил яркий свет. За дело взялись профессионалы с домкратами, гидравлическими ножницами и цельным экскаватором, который и совершил последний рывок, — должно быть, спасатели. А чуть проморгавшись с непривычки, Артём обнаружил себя посередь запруженной людьми площади, которая до падения колокола была совершенно пуста.

Причём люди… радовались. Всеобщее ликование граничило с праздником. А может и не граничило уже вовсе? Может и впрямь с лёгкой руки Артёма Сазонова жители Колоньола-Венета учинили стихийное торжество.

— Живой, — буркнул усатый спасатель, убирая домкрат.

— Живой, — подтвердил Артём, огляделся ещё раз и решил спросить. — А чего вы все так радуетесь? Ну пришибло бы одного человека, ну…

— Ой, — отмахнулся мужчина. — Причём тут ты? Мы другому радуемся.

— Не понял…

— А чего тут непонятного? — усатый, как это зачастую принято у усатых, поиграл усами. — Ты не местный, что ли?

— Не совсем.

— Ну понятно, — сказал спасатель, а затем принялся объяснять: — У нас в городке свои законы, и свои традиции. Этот колокол, который на тебя рухнул, был совсем старым. Из-за трещин уже лет десять не звонил, как полагается.

— И?

— И нельзя его было по закону менять! Закон: пока старый колокол не упадёт, новый вешать нельзя. Раньше ведь как было? Крепления делали слабенькие, вот колокола и падали регулярно. А этот, видишь? Задержался вплоть до полного износа.

— И?

— И страдали мы! Сидели, страдали и ждали, когда он наконец-то навернётся! И вот, наконец-то, удача! Будем праздновать!

— Ага…

Тут Артём заметил на земле ошмётки очень подозрительной верёвки. Той самой, на которую и крепился колокол. А подозрительной она была по той простой причине, что её края вовсе не были лохматыми, о нет! Наоборот! Их как будто бы подрезали чем-то очень и очень острым.

— Синьор полицейский! — Артём выловил в толпе силуэт местного защитника правопорядка. — Синьор! Посмотрите-ка на эту верёвку! И скажите: вам не кажется, что колоколу помогли упасть? Я вижу отчётливый срез.

— Хм-м-м, — полицейский присел перед верёвкой на корточки, пробормотал: — Срез, — а потом резко схватил улику и спрятал в карман. Выпрямился, устало взглянул на Артёма и спросил: — Так о чём мы сейчас говорили?

— О разрезе на верёвке!

— Какой верёвке? — полицейский поднял бровь. — Не понимаю, о чём вы, синьор.

— Понятно…

Артём тяжко вздохнул, и в этот момент через толпу к нему наконец-то пробились его телохранители.

— Артём Эдуардович, вы живы! Живы!

— Вы что-то видели? — спросил он у начальника собственной службы безопасности, который только что прожил самые неспокойные несколько часов в своей жизни.

— Ничего не видели, Артём Эдуардович, — виновато сказал мужчина. — Вы попросили нас отойти, потому что вам нужно было сделать звонок. Разговаривали, разговаривали, а потом… бах! И нету вас.

— И всё?

— Ну… мне показалось, что я услышал женский смех.

— Понятно, — опять вздохнул Артём. — Весело, однако, — а про себя подумал, что пока было такая возможность, вместо того чтобы пичкать Аню зельем правды, нужно было просто-напросто отравить её…

* * *

— У Гильермо три руки! У-у-у! — пропел я. — И крыло из-за плеча!. А-а-а…

Окуда у маркиза крылья я не знал, но буквально только что объяснил моей драгоценной сестрице что трогать его нельзя. В целом, достаточно было одного довода. Спокойного, взвешенного, и максимально логичного.

Следим за руками, как говорится. Я должен сеньору Оливаресу целую кучу денег, и именно поэтому больше всех на свете заинтересован в том, чтобы с ним ничего не случилось. Согласен! По идее всё должно быть ровно до наоборот. Но вот какой момент: случись сейчас что-нибудь с маркизом, и все сразу же подумают на меня. Обвинение, затем долгие нужные разбирательства, и на выходе от моей репутации ничего не останется. Плюс вся эта ситуация обязательно зацепит Джулию.

Слухи в Венеции расходятся быстро, а каждая сплетня обязательно обрастает несуществующими подробностями вплоть до неузнаваемости. И через день вместо «должник убил кредитора» весь город будет говорить о том, что… да я вот даже не берусь представить, что именно.

Вот так. И как бы оно смешно не прозвучало, в тот самый момент когда меня так настырно пытаются убить, я продолжаю думать о репутации. Почему? Да потому что не так в жизни много вещей, за которые стоит держаться.

Пункт номер раз — семья. Но тут мне, конечно, малость не повезло, и родственники у меня очень специфические, хотя Аня, поять же! Пункт номер два — человеческая жизнь. Ну… хотя бы просто потому, что она прекрасна. Ну и, наконец, пункт номер три — это она. Репутация.

И если мы на минуточку представим, что я всё-таки готов пожертвовать своей собственной, то репутацией Джулии я просто-напросто не могу рисковать. Девушка всё-таки родом из уважаемой семьи, которая ведёт свою родословную вот уже несколько сотен лет. Другой менталитет, другие привычки, другие понятия. Для неё шумиха вокруг её имени может стать по-настоящему разрушительной. И я этого допустить не могу.

Так что живи, сеньор Оливарес. Живи сколько хочешь до тех, пока я не верну тебе долг. И кстати… очень скоро мне придётся отдавать первый платёж по этому самому долгу. Нужно лишь подождать, пока Тайное Братство Бухгалтеров, — или как их там? — озвучит мне сумму налогов, которые я должен городу за соседнее помещение, и тогда я смогу понять, какой суммой могу распоряжаться. Короче говоря, как объявят, так и буду думать. А пока что рано.

— Шеф! — из всех этих мрачных размышлений меня вырвал Индзаги. — Шеф, я сделал!

Джанни сейчас выглядел, как молодой добродушный пёс с высунутым наружу языком. Был бы у него хвост, клянусь — вилял бы.

— Сделал? — переспросил я. — Что именно ты сделал?

— Попробуйте! — он поставил передо мной небольшой сотейничек с соусом бешамель.

Я же вытащил из нагрудного кармана ложку, чуть обмакнул её в соус и попробовал. Так… что можно сказать? Текстура правильная, баланс солёного, сладкого и кислого соблюдён. Аромат годный — травы чувствуются, но не перебивают саму базу.

— М-м-м-м, — протянул я. — Замечательно. Выкидывай.

— КАК⁈ — голос Индзаги сорвался на фальцет. — Шеф, вы издеваетесь⁈ Зачем выкинуть⁈ Его же можно использовать!

— Можно, — кивнул я. — Но мы не будем.

— Но… ПОЧЕМУ⁈

— Потому что твой соус замечательный, — спокойно сказал я. — Но недостаточно.

— НЕДОСТАТОЧНО⁈ — Индзаги схватился за голову и казалось, что вот-вот разревётся. — Что значит «недостаточно»⁈ Шеф, я уже двадцать раз попытался его приготовить!

— И?

— И делал всё по вашему рецепту! Да я ведь… я ведь вместо адекватного веса отсчитывал четыре крупинки сахара на пятьдесят грамм молока! Прямо вот так, как вы и написали! Ни больше и ни меньше брал! Я же… я же… я же старался! Я всё делаю правильно!

— Ага, — кивнул я. — Молодец.

— ШЕФ!!! — Индзаги аж на месте запрыгал. — Нет! В раскладке какой-то обман! Или подвох! Или обман и подвох!

— Сдаёшься? — улыбнулся я.

— Нет, — твёрдо заявил Джанни. — Не сдаюсь. Но хочу сообщить вам шеф, что мне обидно.

— Понимаю. Но такова се ля ви, как говорят французы. Скажи мне, Джанни, ты сколько раз этот соус делал?

— Двадцать! — крикнул Индзаги. — Я же говорил вам, шеф, двадцать раз!

— Во-о-о-от, — протянул я. — Всего лишь двадцать раз. Так что всё по плану, Джанни, не переживай. После десятитысячного раза получится.

— После… какого? — тут мой су-шеф внезапно охрип.

— Десятитысячного, — чётко повторил я.

— То есть вы делали его…

— Иди сюда, — сказал я, поднялся со стула и подошёл к плите. — Смотри и учись.

Под пристальным взглядом су-шефа, я принялся заваривать бешамель по старинному дедову рецепту. Работал спокойно, без суеты. По сути, руки делали всё сами, на полном автомате. Минута, две, три… соус на наших глаза менял цвет, текстуру и аромат. Я в

— Ну! — нетерпеливо крикнул Индзаги. — Я ведь делал всё в точности так же!

— Да? — улыбнулся я. — И наверняка в конце пробовал, что получилось?

— Пробовал! Каждый грёбаный раз пробовал!

— В таком случае теперь попробуй вот это, — я протянул Джанни ложку.

Тот быстро макнул её в горячий бешамель, облизнул соус и закрыл глаза. Сперва на лице моего су-шефа отчётливо отразилось удивление. За ним наслаждение и, наконец, ужас.

— Понял? — спросил я.

А Индзаги покачал головой, присел на стул и уставился на меня пустыми глазами.

— Не понял…

Н-да… Может быть, я всё-таки ошибся в этом парне? Может быть он вовсе не тот, кто мне нужен и вообще зря я назначил его су-шефом?

— И что же именно ты не понял? — уточнил я.

— Я не понял зачем я называю себя поваром, когда на самом деле таковым не являюсь. Ваш соус, шеф, он… он бесподобен. И вся моя готовка по сравнению с вашей, — Индзаги запнулся. — Чёрт! Мне даже китель носить не полагается!

Джанни опустил плечи и уронил голову. Я видел, как парень на моих глазах буквально сжирает сам себя. Сжирает, гнобит, тонет в самокритике. И вот ведь, а?

Я тоже через это прошёл. А хотя честнее будет сказать, что МЫ ВСЕ через это проходили. Экзистенциальный кризис начинающего повара, во время которого ты понимаешь, что твои «шедевры» пусть и хороши, но на самом деле лишь бледная тень того, на что способны настоящие мастера. Я помнил хорошо это чувство. Отрезвляющее. Как ведро колодезной воды.

Но! Без него нельзя. Если повар не чувствует своей неполноценности, он никогда не станет расти. Будет вариться в собственном соку, считать себя гением, а самопровозглашённые гении, как известно, склонны к так называемому выгоранию и заканчивают очень плохо.

— Подожди здесь, — сказал я и выскочил к бару.

Попросил Конана заварить травяной чай, получил чайник, на скорую руку зарядил его положительной энергией и вернулся обратно.

— Пей, — сказал я Джанни, а чтобы позитивные эманации чая не встречали сопротивления, срезал с него все негативные эмоции. — Пей-пей, тебе обязательно полегчает.

Джанни послушался. Выпил. Виновато улыбнулся, пожал плечами и сказал, что пока что не особенно помогает.

— Знаешь, — сказал я тогда. — Море начинается с лужи. Так что давай! Возьми себя в руки и возвращайся к работе!

И тут…

— ДА!!! — мне на мгновение показалось, что Джанни сейчас устроит на кухне жизнеутверждающий погром. — ДАААА-ААА!!! Да, шеф! У меня всё получится! Я смогу!

Я удовлетворённо кивнул, и мы встали к плите готовить двадцать первый бешамель Индзаги. Вдвоём. Плечом к плечу. Как настоящая команда…