Глава 4

Просыпаюсь от того, что в окно стучится солнце.

Настоящее, южное, наглое.

За окном шумит море, чайки орут, и пахнет... свободой? Счастьем? Безумием?

Вскакиваю с кровати, подхожу к окну…

- А-а-а-а!

Хочется кричать! Хочется петь!

Боже, я в Сочи!

Как хорошо!

Вчерашний день кажется сном.

Москва, слёзы, Кирюша с его тощей Наташей, а потом... он.

Тимур Русланович.

Мой кавказский босс.

Сидящий на корточках в моём закутке.

Приказывающий - «летим в Сочи».

И его взгляд! Такой, что у меня до сих пор внутри всё переворачивается.

Боже…

Щёки краснеют, потому что вспоминаю, что мне снилось!

Боже, боже, боже!

Он!

Его глаза!

Его губы!

Его руки!

Горячий шепот на незнакомом мне языке!

И его язык – о, да! В самых разных местах!

Божечки-кошечки…

Так, а который час? Ой, мы же договорились позавтракать!

И я уже опаздываю!

Лечу в душ. Долго стою под прохладной водой, пытаясь проснуться и заодно успокоить сердце, которое колотится при одной мысли о сегодняшнем дне.

Что надеть? Вчера кинула в сумку первое, что попалось. Джинсы, футболка, ещё одна футболка... Но для завтрака с ним в отеле? Стыдно. Платье не очень уместно…

Достаю единственное приличное – широкие брюки палаццо цвета фуксии и шёлковую рубашку. Кроссовки у меня стильные, на небольшой платформе, купила у байера за бешбабло.

Волосы просто расчёсываю, пусть вьются как хотят. Минимум макияжа – тушь и блеск.

Смотрю в зеркало. Вроде ничего. Вроде даже хорошо.

И почему мне так хочется понравится этому кавказскому мужлану и пышконенавистнику?

Может, потому что он готов мстить за меня?

Спускаюсь в ресторан.

Он уже сидит за столиком у окна с видом на море. В светлых льняных брюках и белой рубашке с закатанными рукавами. Загорелый, свежий, невозможный. Увидев меня, замирает с чашкой в руке.

Я подхожу. Сажусь напротив.

– Доброе утро, Тимур Русланович.

– Доброе, – отвечает он, и взгляд его скользит по мне – по рубашке, по брюкам, по волосам. Останавливается на губах. – Для завтрака нормально.

Я поднимаю бровь.

– Нормально? А что не так?

– В город поедем – наденешь другое, – говорит он буднично, отпивая кофе.

– Что? – не понимаю я. – Другое? У меня с собой только...

– Я заказал. Привезут.

Я открываю рот. Закрываю.

Он заказал? Мне? Одежду?

– Тимур Русланович, не надо... Я сама могу...

– Цыц, – говорит он, и от этого «цыц» у меня мурашки по позвоночнику. – Я сказал – привезут, значит привезут. Ешь давай.

Завтрак – шведский стол, всего много, всё такое аппетитное! Глаза разбегаются, но…

Я же с Тимуром, Стоп Пышка, Руслановичем?

Надо быть скромнее.

И плевать, что вчера он сам кормил пирожными.

Да и… на самом деле есть не особенно хочется.

Я перевозбуждена.

В смысле… ну, не как с мужчиной, а эмоционально.

Беру скрэмбл, маленький кусочек сыра с плесенью, черри.

Возвращаюсь к столу.

Босс смотрит на меня, и его брови ползут вверх.

– Это всё? – спрашивает с явным неодобрением.

– Я утром не люблю плотно, – пожимаю плечами.

– Не любит она... – бормочет он по-кавказски, качая головой. – Девушка должна есть хорошо. Откуда силы брать?

Неужели?

Я даже глаза закатываю!

А он хмурится, видимо, соображает – с чего это я.

– Я вам лучше кофе принесу, – улыбаюсь я, пытаясь перевести всё в шутку. – Как на работе.

Он хмыкает, но в глазах тепло.

Встаю, иду к кофемашине.

Она стоит в углу, около неё возится пожилой бариста. Я жду своей очереди, рассматривая витрину с десертами.

– Девушка, какой красивый кофе вы пьёте? – раздаётся сбоку.

Поворачиваю голову. Рядом стоит мужчина.

Лет сорок, дорогой пиджак, улыбка на пол-лица, взгляд масляный.

Типичный курортный ловелас.

– Я ещё не выбрала, – отвечаю сухо, надеясь, что он отстанет.

– А может, познакомимся? Я тут отдыхаю, скучно одному. А вы такая... аппетитная.

«Аппетитная». Это слово сейчас бьёт прямо в сердце.

Кирюша тоже считал меня аппетитной. Удобной. Вкусной, но не для отношений.

Я открываю рот, чтобы послать его куда подальше, но тут...

– Эй, уважаемый!

Голос как гром.

Я вздрагиваю.

Рядом вырастает Тимур Русланович.

Ого! Какой он!

Глаза горят, челюсть сжата. Выглядит так, будто сейчас будет убивать.

– Ты что, не видишь? – цедит он, надвигаясь на мужика. – Это моя женщина! Иди отсюда, пока я добрый!

Мужик бледнеет, бормочет что-то извиняющееся и исчезает быстрее, чем я успеваю моргнуть.

А я стою с открытым ртом и смотрю на Тимура.

– Вы... – начинаю я.

– Тихо, – обрывает он. Берёт меня за локоть и ведёт обратно к столику, заказав бариста капучино и эспрессо.

Усаживает. Сам садится напротив, всё ещё пылая праведным гневом.

– Тимур Русланович... – шепчу я, чувствуя, как щёки заливаются краской. – Зачем вы? Он же просто...

– Я сказал – моя женщина, – отрезает он. Потом смотрит на меня, и его взгляд смягчается. – Извини, погорячился. Но таких учить надо. Пристают к девушкам...

– Спасибо, – говорю тихо.

Он отмахивается, но я вижу – доволен. Сам собой. Тем, что защитил.

Потом его лицо меняется.

– Слушай, я не понял, а где твои сториз? – спрашивает он вдруг.

– Что? – не понимаю я.

– Сториз, говорю, где? Посты в соцсетях? Ты что, не выложила фоточки, что ты в Сочи?

Я качаю головой, чуть краснея.

Он смотрит на меня как на ребёнка, который забыл сделать уроки.

– Ай-ай, женщина! Какая месть, если всё тихо? Твой Кирюша должен видеть, что ты тут отдыхаешь, красивая, счастливая! Доставай телефон!

– Но я... – мямлю я. – Я не знаю, что выкладывать. Я же просто завтракаю...

– Вот и выложи завтрак! – командует он. – И себя! Давай селфи!

Я достаю телефон, растерянно смотрю на него.

– Прямо сейчас?

– Прямо сейчас. Улыбайся.

Мы сидим у панорамного окна с видом на море.

Я делаю селфи на этом фоне. Получается криво, нос в тени.

– Покажи! – командует Тимур.

– А… не то…Дай сюда, сюда смотри, глаза наверх, улыбайся, – он забирает телефон, сам настраивает, сам фоткает. – Теперь туда, так, волосами чуть закройся, еще. Теперь губки надуй… ах, шайта-ан… Хороша! Смотри, как надо. Улыбка, ракурс, море. Всё, выкладывай. Подпись: «Доброе утро, Сочи! Счастье есть!»

Я смотрю на фото.

На нём я – красивая, улыбающаяся, счастливая.

На заднем плане море, край столика, а в один кадр попала его волосатая рука с дорогими часами.

Идеально для мести!

Выкладываю. Сердце колотится.

– А в компании у вас не будет проблем? – спрашиваю осторожно. – Служебный роман всё-таки...

Он смотрит на меня с усмешкой.

– Какой служебный роман, Полина? Это месть. Забыла?

– Ну, – киваю на телефон, – остальные-то не знают. Для них я ваш... ну... Ваша помощница сейчас, и…

Я замолкаю, не договорив.

Он молчит. Смотрит на меня. Взгляд темнеет.

– Плевать, – говорит наконец. – Разберёмся. Иди в СПА. Тоже фотки там сделай. Будешь лежать, расслабляться, чтоб всё красиво.

– В СПА фотки? – переспрашиваю я. – Но я там... буду голая.

Он замирает.

Смотрит на меня. В глазах что-то вспыхивает. Он тянется к стакану с водой, делает глоток, и вдруг – кашляет, давится, краснеет.

Я вскакиваю, подбегаю, начинаю хлопать его по спине.

– Тимур Русланович! Вы в порядке? Воды?

Он машет рукой, мол, отстань, но продолжает кашлять.

Стою рядом, почти прижимаясь к нему, моя рука на его спине, его дыхание сбито...

И тут мы оба замираем.

Потому что слишком близко. Слишком интимно.

Моя грудь касается его плеча. Его рука – на моей талии, случайно, для равновесия.

Мы смотрим друг на друга. Секунду. Две.

Он отстраняется первым. Отводит глаза.

– Всё нормально, – хрипит. – Иди уже. В СПА. Жду тебя в двенадцать.

Я киваю, чувствуя, что щёки горят огнём. Ухожу, не оборачиваясь.

Боже…он горячий, большой, вкусно пахнет!

У него такие губы… целовабельные!

И сам он…

Я хочу, чтобы он меня поцеловал!

Вот что!

Очень сильно хочу.

А еще хочу…

Стоп. Губы закатай, пышка!

Это все не по-настоящему.

Фейк.

Фиктивно.

Для мести.

Постарайся, чтобы этот гад, Тимур, Шайтан, Русланович не разбил твоё сердечко!

СПА – это рай.

Массаж, обёртывание, джакузи с видом на море.

Я действительно делаю пару фото для сториз – красивая, расслабленная, в халате, с бокалом… не важно, что лимонад!

Пусть Кирюша видит, как я тут "страдаю".

Интересно, он уже просмотрел мои фотки? Я знаю, что он может сделать это инкогнито.

Захожу к нему.

Кстати, у него никаких фоток нет.

Это что? Неполадки в раю?

Плевать!

Я не переживаю. Я отдыхаю и кайфую!

После СПА меня забирает девушка-стилист.

Оказывается, Тимур оплатил ещё и укладку с макияжем.

Меня усаживают в кресло, колдуют над волосами, делают лёгкий, но идеальный мейк-ап.

Когда я выхожу из салона и возвращаюсь в номер, я себя не узнаю. Волосы локонами падают на плечи, глаза сияют, кожа светится.

Я выгляжу... богиней.

Захожу в номер – и замираю.

На кровати лежит огромный пакет. С логотипом, от которого у меня глаза на лоб лезут.

Гуччи? Рили?

Это…

Я дрожащими руками открываю пакет. Достаю платье.

Красное платье!

Это просто секс! Оно плотное, по фигуре, с шикарным декольте, выше колена.

И узкое. Очень узкое. Под такое бельё не наденешь – будет видно.

Я смотрю на платье. Потом в зеркало на себя.

За это придётся дать.

Мысль приходит сама, и я краснею до корней волос.

А разве я против?

Смотрю на своё отражение. На губы, чуть припухшие после спа.

На глаза, в которых уже разгорается огонь.

На тело, которое я сама так долго считала недостаточно хорошим и которое посчитал не хорошим парень, которого я почти любила…

Чёрт с ним.

Под такое платье нельзя надевать бельё.

Ну и хрен с ним.

Беру платье и иду примерять.