Глава 5

Стою перед зеркалом в номере и не узнаю себя.

Платье сидит так, будто его шили на меня. Именно на меня – с учётом каждой складочки, каждого изгиба.

Алый атлас обтекает грудь, подчёркивает талию, ложится на бёдра и заканчивается ровно там, где начинается самое интересное. Без белья – и это чувствуется. Каждое движение отдаётся лёгкой вибрацией там, где ткань касается тела.

Рядом с кроватью еще стояла коробка с туфлями.

Тоже отвал башки и такие удобные!

А еще тут теплое белое пальтишко.

Всё-таки в Сочи март – это еще не лето. Но…

Я делаю вдох. Выдох.

– Ты богиня, – говорю своему отражению. – Ты просто греческая богиня. Немного в теле, но кто сказал, что богини должны быть тощими?

Телефон пищит. Тимур:

«Спускайся. Жду в холле. И да, платье не забудь надеть, которое я купил(смайлик)».

Смайлик? Серьёзно? Ахах!

Смеётся, зараза. Знает, что я уже давно кручусь перед зеркалом.

Спускаюсь в лифте. Сердце колотится где-то в горле. Нажимаю первый этаж, лифт едет так медленно, будто специально дразнит.

Двери открываются.

Босс стоит в холле. При виде меня – замирает.

Буквально замирает. Как статуя.

В руках – букет алых тюльпанов!

Огромный, сногсшибательный.

Букет.

И Тимур.

На нём – Легкое-черное пальто, тёмно-синий пиджак, белая рубашка, верхние пуговицы расстёгнуты, брюки идеально сидят.

Он смотрит на меня так, что у меня подкашиваются колени.

– Вау, – выдыхает он.

Просто «вау». Без «Полина», без «как ты».

Просто «вау». И этого достаточно.

Я подхожу. Улыбаюсь.

– Ну как? Для мести сойдёт?

Он сглатывает. Кадык дёргается.

– Сойдёт, – говорит хрипло. – Держи.

Протягивает цветы.

Я беру, чувствуя их запах, и вдруг понимаю – это первые цветы, которые мне дарят просто так. Не за готовку, не за уборку, не за «удобство». Просто так.

– Спасибо, – шепчу я.

– Пойдём, – говорит он и берёт меня под руку. – Нас ждёт яхта.

Яхта!

Божечки-кошечки! Это не просто кораблик!

Это мечта.

Белая, огромная, с палубами, шезлонгами, джакузи и столиком, на котором уже стоит шампанское в ведёрке со льдом.

– Тимур Русланович... – выдыхаю я, когда мы подходим к причалу.

– Тимур, – поправляет он. – Без отчества. Мы на войне, Полина. Тут все свои.

Говорит и подмигивает, усмехаясь.

Босс помогает мне подняться на борт.

Яхта мягко покачивается, и я чуть не теряю равновесие.

Тимур подхватывает меня за талию.

– Осторожно, – говорит он, и его рука задерживается на моей талии чуть дольше, чем нужно.

Я чувствую жар его ладони через кашемир пальто и крепкий атлас.

Чувствую, как пальцы чуть сжимаются. И чувствую, как внутри всё откликается.

– Спасибо, – выдыхаю я.

Он не убирает руку.

– Нужно снять туфли, надеть специальную обувь, Полина. Я помогу.

Он встаёт передо мной на одно колено, берёт меня за щиколотку…

Клянусь, это настолько сильное сексуальное переживание – я вот-вот в обморок грохнусь!

Но…

Не падаю.

Босс переобувает меня, я вижу, как раздуваются его ноздри. Как у хищника, который добычу чует. Неужели понял, что я без трусиков?

Божечки-кошечки…

Сам тоже переобувается, ведёт меня к шезлонгам, усаживает, сам садится рядом. Подходит стюард, разливает шампанское.

– За месть, – поднимает бокал Тимур.

– За месть, – повторяю я, чокаясь.

Шампанское пузырится на языке.

Солнышко припекает.

Море синее-синее.

Рядом сидит мужчина, от которого у меня сносит крышу, и смотрит на меня так, будто я – самое вкусное, что он видел в жизни.

Без напоминаний снимаю контент для сториз.

Видео: яхта, шампанское, море, я в этом невероятном платье.

Подпись: «Рай на земле. И это только начало».

– Дай сюда. – Тимур берёт телефон. Делает несколько кадров, а потом…

Потом подсаживается рядом, приобнимает меня и делает… селфи?

Серьёзно?

Ох… вижу, что его лица почти не видно, он хитро сделал – понятно, что я с мужчиной, но не понятно с кем.

– Выкладывать? – Робко спрашиваю.

Он кивает.

Лайки сыпятся сразу.

Ленка из бухгалтерии: «Полина, ты где?!»

Ника из пиара: «Девочка, ты шикарна!»

И даже кто-то из незнакомых добавляется в друзья.

А потом – уведомление.

Кирюша посмотрел сторис.

Я замираю.

– Что? – спрашивает Тимур, заметив моё лицо.

– Он посмотрел, – шепчу я. – Кирилл.

Тимур усмехается. Подвигается ближе. Его рука ложится на спинку моего шезлонга, почти касаясь плеч.

– Отлично. Сейчас будет жарко.

Достаёт свой телефон, делает фото нас двоих – я с бокалом, он рядом, море на заднем плане. Я выгляжу счастливой. Потому что я и есть счастливая. Рядом с ним.

Он выкладывает с подписью: «Самая красивая девушка в мире. Моя.»

У меня сердце останавливается.

– Ты чего? – поворачиваюсь к нему.

– Месть, – отвечает он, подмигивая, но глаза выдают.

Не только месть. Там что-то другое.

Мы пьём шампанское, яхта выходит в море.

Ветер прохладный, но нам выдают пледы.

Мы с Тимуром непринуждённо общаемся.

Он рассказывает про свой бизнес, про маму, про то, как в детстве мечтал стать лётчиком.

Я про учёбу, которую только-только окончила, про институтский КВН в котором блистала, про бабушку.

Я смеюсь его историям, он – моим.

Опустошаем поднос с канапешками.

А потом купаемся в джакузи на палубе! Да-да! Оказывается, оно с подогревом и для меня подготовлен купальник!

Я в купальнике, Тимур в плавках, и это зрелище – отдельный вид искусства, потому что…

Потому что он большой везде.

Огромный.

И смотрит на меня.

На мою грудь, которую бюстик почти не скрывает.

Я краснею, но мне нравится, что он так пялится.

Я вся мокрая и совсем не от воды в джакузи.

Между нами что-то происходит.

Что-то, чему нет названия.

Или есть.

Но мы оба боимся его произнести.

Много-много селфи, сториз…

И Кирюша тут как тут.

Скотина.

То есть…

Мне на самом деле вообще плевать смотрит он или нет!

Ближе к вечеру мы возвращаемся в порт.

Тимур говорит, что хочет показать мне набережную, ресторан с лучшим видом, какой-то сюрприз.

Мы сходим на берег.

Я иду в своём алом платье, с тюльпанами, без трусиков, в туфлях на каблуке, счастливая и немного пьяная от шампанского и его близости.

Тимур держит меня за руку. Просто так. Как будто так и надо.

На набережной много народу.

Музыка играет, ароматы курорта - море и шашлык.

Курортный город – это курортный город!

Мы идём, и я чувствую на себе взгляды.

Мужчины смотрят. Раздевают взглядами.

Женщины тоже смотрят – с завистью.

Потому что рядом со мной – он. Самый красивый мужчина на этой набережной.

Голова кружится, я счастлива.

И тут я вижу ИХ.