Глава 5. Марк…усик?

— Забываешься, Соколова. Я всё ещё твой босс. Или, что, у тебя времени навалом? — сводит брови к переносице. — Может быть, тебе передать тот проект? Он оцифрован…

— У меня полно дел, Марк Сергеевич. Чудесного вам отпуска.

— И тебе, Соколова.

А вот это уже вряд ли.

Я и мой невыносимый босс на одном круизном лайнере? Это провал!

Внезапно раздаётся звонкий женский голос.

К Марку летит шатенка с длинными локонами.

— Маркусик, пойдём фоткаться! — выдаёт она сладким голосом. — Вот ты где! А я тебя всюду ищу.

Мне показалось или…

Босс в ответ чертыхнулся, а на его лицо появилось вымученная улыбка.

— Ты такой классный в этой рубашке! Иди сюда, я тебя сфоткаю для своего блога. Вот сюда встань, рубашку спусти и...

Я потихоньку отхожу.

— Эй, Вера, а это кто? — интересуется Жанна.

— Надо же, ты вернулась!

— Я и не уходила.

— Правильно, ты не уходила, ты просто бросила меня наедине с самым кошмарным мужчиной на всем белом свете.

— Не такой уж он кошмарный. Скорее, наоборот, притягательный экземпляр, на него смотрят и облизываются!

— Только не я.

— И ты тоже глаз отвести не можешь.

— Тебе показалось, я просто не могу поверить, как… Ну, как скажи мне?! Аааа… Это проклятье, на меня наслали проклятье!

Жанна одернула меня и сунула коктейль в руку.

— За счёт заведения. Пьер угощает.

— Кто?

— Он, — стреляет в сторону бармена и уже делает чмок губами. — А это кто рядом с твоим…

— Он не мой!

— Ну, босс же. Твой босс, ты чего такая дёрганая? Ммм, смотри, как она вокруг него крутится! Наверное, это его девушка, — громко шепчет она мне. — Маркусик в шортах. Это конец света!

— Жанна, хватит! И говори тише или я убью тебя.

— Только после того, как я понаблюдаю, как будут фотографировать Маркусика.

— Пойдём отсюда, пожалуйста!

— Ну уж нет…

Тем временем Дронов с трудом избавился от девушки и направился к бару. То есть, опять рядом со мной появился.

— Мне безалкогольный мохито и не жалейте льда, — просит он у бармена.

Его лицо непроницаемо, как всегда. Потом он резко поворачивается в мою сторону.

— Это моя сестра, — цедит он сквозь зубы. — Алина. Тревел-блогер.

Я оторопела.

— Мне-то какое дело?

— Не знаю. Но создалось впечатление, что есть дело. Ты так пристально разглядывала Алину, а твоя подружка… еще бы громче могла сказать. Следующая степень децибел — крик.

— Нам плевать.

— Значит, просто сплетницы.

— Просто отдыхайте, Марк Сергеевич.

— Пытаюсь, — цедит.

Тем временем девушка в белом сарафане и панаме делает снимки на телефон.

— Это она меня уговорила, — продолжает он. — Ей нужен был спутник для контента. Человек рядом в кадре, чтобы не выглядеть совсем одинокой. Я согласился, потому что…

— Давно не были в отпуске, — заканчиваю за него. — Знаю. Вы уже говорили. Однажды. На корпоративе. В две тысячи двадцать четвертом. Вы были пьяны и жаловались, что совсем не отдыхаете.

— Я не пью.

— В тот вечер пили.

Он молчит. И я понимаю, что мы сейчас стоим и обсуждаем, пил он два года назад или не пил. Это новый уровень абсурда даже по моим меркам.

— В общем и целом, это меня не касается. Хорошо вам отдохнуть.

Я спешу уйти.

— Соколова… — доносится в спину.

Я застываю, не ожидая ничего дурного.

— Что?

— Какая у тебя каюта?

— А вам зачем?

— Просто номер скажи.

— Если вы туда премию в конверте доставите, то я не против.

— Номер?

Я называю, босс ухмыляется.

— Соседями будем.

Что?! Ещё и это?! Издевательство!

Я спешу покинуть палубу, смотрю на море. Оно не кажется мне таким уж бирюзовым. Скорее мутно-зелёным, как то болото, в котором все тонут.

— Отпуск коту под хвост, — бормочу я себе под нос.

— Что? — переспрашивает Марк.

— Ничего, Маркусик. Фоткайтесь с сестрой. А я…

Добавляю мысленно: кажется, я пошла тонуть.

Иду к лестнице, ведущей вниз. Не оборачиваюсь. Но спиной чувствую, как на меня смотрят темные глаза Дронова.

Мой босс-тиран — здесь, рядом со мной в отпуске, который должен был стать лучшим в жизни.

И, кажется, этот отпуск станет лучшим… кошмаром в моей жизни!