Глава 13.

Я ненавижу этот день.

Начиная с того момента, как терминал в пекарне трижды выдал сухой писк отказа, и заканчивая взглядом Глеба, который с барского плеча оплатил мой кофе.

«Карты заблокированы».

Слова Вадима Петровича звучали в голове набатом всю смену.

Илья не блефовал.

Он нажал на кнопку, и система послушно отрезала меня от моих же денег. В кошельке оставалось три тысячи наличными. На эти деньги мне нужно было жить, пока Вадим Петрович не снимет арест.

Дом, где мое новое жилье, сдали недавно, половина квартир ещё пустует. А еще и лифт, обшитый фанерой, чтобы рабочие не поцарапали зеркала, тащится на мой пятнадцатый этаж целую вечность.

Я прислоняюсь лбом к прохладной фанере.

Усталость наваливается свинцовой плитой. Двенадцать часов на ногах, два тяжёлых вызова и постоянное, фоновое ожидание нового удара от Ильи.

Двери лифта разъезжаются, я выхожу в полутёмный коридор и иду к своей квартире.

Вставляю ключ в замок. Поворачиваю. Ключ делает пол‑оборота и застревает намертво.

Я дёргаю его на себя.

Влево. Вправо.

Металл скрипит, но не поддаётся.

— Да что б тебя, — шиплю я сквозь зубы, дёргая сильнее.

Замок издаёт противный хруст.

Я с ужасом понимаю, что если дёрну ещё раз, ключ просто сломается внутри.

Вызов мастера будет стоить минимум пять тысяч против остатков в моем кошельке.

Математика простая и беспощадная.

Я прислоняюсь к двери, чувствуя, как по щекам катятся горячие капли. Нет, Полина, не сейчас. Не здесь. Не из‑за какого‑то замка.

Горло перехватывает спазм.

Я прислоняюсь спиной к стене рядом с дверью и медленно сползаю вниз, на корточки.

Прячу лицо в ладонях.

Шаги на лестничной клетке я слышу не сразу, кто‑то поднимается по ступенькам, а не едет на лифте.

Тяжёлые, размеренные шаги.

Я поднимаю голову, спешно стирая влагу с ресниц.

Из лестничного пролёта выходит…Соболев.

В полутьме коридора он кажется ещё больше, занимая собой всё пространство. В руке он держит бланк, который я вообще-то сдала.

Я замираю, сидя на корточках у своей двери.

Соболев останавливается в нескольких метрах от меня. Его взгляд сканирует коридор, затем опускается на меня.

Тёмные глаза сужаются.

— Учения проводишь, док? — его голос звучит низко, резонируя от бетонных стен.

Я медленно поднимаюсь на ноги, отряхивая джинсы.

— Что вы здесь делаете? — мой голос звучит хрипло: — Как вы узнали адрес?

— В базе данных личного состава. Это не секретная информация, — он делает шаг ко мне. — Я приехал передать документы. Ты забыла на базе бланк отчёта по ДТП.

Я хмурюсь, точно помню, что сдавала все бланки старшему смены. Смотрю на мятый лист, который явно выступает в роли предлога…

Но сейчас у меня нет сил спорить.

— Спасибо, — я протягиваю руку.

Макар не шевелится, его взгляд смещается за моё плечо, на торчащий в замке ключ.

— Проблемы? — он кивает на дверь.

— Нет. Всё в порядке.

— Поэтому ты сидишь на полу в подъезде? — в его тоне нет насмешки.

Только холодная, профессиональная констатация факта.

— Замок немного заело, — я скрещиваю руки на груди, принимая оборонительную позу: — Я сейчас вызову мастера, спасибо за документы, Макар.

Мужчина тяжело вздыхает, сбрасывает спортивную сумку с плеча, расстегивает молнию и достаёт оттуда небольшой баллончик с технической смазкой и плоскогубцы.

— Отойди, док, — коротко командует он.

— Я сказала, что вызову мастера! — мой голос срывается, выдавая напряжение: — Не нужно мне помогать!

Я хочу отказать.

Хочу крикнуть, что справлюсь сама. Но слова застревают в горле, потому что я не справлюсь.

Не сегодня, и как будто он это знает.

От этого становится ещё больнее из-за этой беспомощности.

— Отойди, Полина, — он делает шаг вперёд, его тон не терпит возражений: — Вызов медвежатника обойдётся дороже, чем ты можешь себе позволить прямо сейчас.

Я замираю, как от удара.

— Откуда… откуда вы знаете?

— Я командир отряда, — Макар отстраняет меня рукой, почти не касаясь, но заставляя отступить: — И моя задача сделать все, чтобы завтра на выезде у тебя не дрогнули руки от нервного истощения или мне опять придется оттаскивать тебя за периметр.

Слушаю его слова, догадываясь, что Глеб сделал из своей помощи шоу.

Соболев подходит к двери, пшикает смазкой в замочную скважину. Берёт ключ плоскогубцами и делает короткое, выверенное движение.

Замок тихо щёлкает, и дверь открывается.

Командир спасов вытаскивает ключ, кладёт его мне на ладонь и заходит в квартиру первым, как к себе домой.

— Идёмте, Полина Викторовна. — небрежно бросает он: — Посмотрим, что ещё у вас здесь сломано.

Я стою в коридоре, глядя на его широкую спину.

Моя броня, которую я так тщательно выстраивала, дала трещину. И этот суровый, пропахший гарью мужчина только что пробил в ней брешь размером с дверной проём.

Я переступаю порог будто не своего дома.

— У меня всё работает, — говорю я, закрывая за нами дверь.

— Увидим, — Макар проходит на кухню, включает свет.

Оглядывает пустые столешницы, голый стол. Затем подходит к раковине и открывает кран.

Вода идёт тонкой струйкой, смеситель начинает противно гудеть.

— Фильтр забит, — констатирует Соболев.

Он поворачивается ко мне.

— Чай есть? Или ты питаешься только гордостью?

Я сглатываю ком в горле. Чувствую себя крайне паршиво.

— Чай есть. В шкафчике.

— Отлично. Ставь чайник.

Он достаёт из своей спортивной сумки разводной ключ и лезет под раковину.

Раздаётся глухой хлопок, затем шипение. Макар морщится, вытирает руки о джинсы.

— Фильтр был забит, я временно установил кусок трубки. Завтра закажу новый.

Его знание тонкостей сантехники удивляет меня больше, чем сама помощь. Я смотрю на него, не в силах пошевелиться.

Илья бы вызвал мастера и устроил скандал управляющей компании.

Макар Соболев просто откуда ни возьмись появился и чинит мне трубы. Молча. Без лишних слов и дешёвых понтов.

Я нажимаю кнопку на чайнике.

Когда вода закипает, Макар вылезает из‑под раковины. Включает кран — вода бьёт ровной, мощной струёй.

Он моет руки, вытирает их бумажным полотенцем. Берёт чашку, которую я ему протягиваю.

Мы стоим на тесной кухне.

Я спиной к холодильнику, он опираясь бедром о столешницу.

В воздухе висит густое, почти осязаемое напряжение.

— Завтра утром, — Макар достаёт из кармана визитку и кладёт её на стол: — Тебе позвонит человек, Александр. Он юрист. Из тех, кто не боится адвоката Черкасова.

— Я не смогу ему заплатить, — тихо говорю я, глядя на строгий чёрный шрифт на белом картоне.

— Он работает за процент от выигранного дела.

Я поднимаю взгляд на Макара.

— Зачем ты это делаешь? — мой голос звучит едва слышно: — Ты меня терпеть не можешь, мы же даже не друзья.

Макар ставит чашку на стол, делает шаг ко мне.

Пространства между нами почти не остаётся.

— Если бы я тебя терпеть не мог, док, — его голос звучит низко, вибрируя где‑то у меня внутри, — Я бы не приехал и не стал бы звонить юристу.

Он смотрит мне в глаза.

Тяжело. Внимательно.

И в этом взгляде нет ни капли жалости. Только абсолютная, пугающая уверенность и что‑то ещё…уважение?

— Прекращай строить из себя терминатора, Полина. Илья тебя сожрёт, если ты будешь играть по его правилам.

Он отстраняется и идёт к выходу.

— Спокойной ночи, Полина, — бросает он, не оборачиваясь.

Входная дверь захлопывается, я остаюсь одна в своей новой квартире. Кран больше не гудит.Замок исправен.А на столе лежит визитка юриста.