Глава 3. Сюрприз на утро

Эмма

— Девушка… Простите, но мы уже снижаемся. Пристегнитесь, пожалуйста.

Я моргнула. Лицо стюардессы нависло надо мной как будто из тумана. Она говорит спокойно, вежливо, но я не сразу понимаю смысл слов. Голова тяжёлая, будто набитая ватой. Во рту пересохло. Всё тело ломит, как после бессонной ночи и… марафона.

Потому что это была бессонная ночь. И да — с марафоном. Безумным, глупым, но… таким красивым.

Я смотрю в окно. Земля приближается — рваные облака, солнце где-то сбоку, город внизу. Самолёт уже уходит на снижение. Я пристёгиваюсь, делаю глубокий вдох — и только тогда меня накрывает.

Боже…

Я резко поворачиваюсь к иллюминатору, будто там можно спрятаться от самой себя. Сердце колотится в груди, как будто пытается вырваться.

Я вышла замуж…

Секунда. Две. Пауза между дыханием. Голова начинает проясняться, и с этим прояснением приходит ужас.

— Что я наделала… — шепчу я, не веря собственному голосу.

Всё было весело, красиво, пьяно и даже по-своему романтично. Но это же была шутка. Игра. Что-то без последствий.

А потом вспоминается: тётя в загсе. Печать. Подписи. Мой паспорт. Его взгляд. «Вы теперь муж и жена».

Меня бросает в жар, потом в холод. Я хватаюсь за подлокотники кресла и сжимаю так сильно, что ноют пальцы.

Он. Как его… Саня. Господи, даже имя звучит как у персонажа из тюремной драмы. У меня теперь фамилия какая? Я не спросила. Я не знаю ни адреса, ни телефона.

— Твою ж мать, — выдыхаю я, закрывая глаза ладонями.

— Всё в порядке? — снова стюардесса. Слишком милая, слишком правильная, как вся моя жизнь, к которой я только что попыталась вернуться. В роли законной жены какого-то брутального придурка из клуба.

— Да, — натянуто улыбаюсь я.

Она кивает, уходит, и я остаюсь наедине со своими мыслями.

Надо срочно это исправить! Срочно! Надо позвонить в ЗАГС и сказать, чтобы срочно все отменяли, потому что я была в невменяемом состоянии!

Жаркий воздух самолёта сменяется прохладным, колючим ветром, как только я выхожу из здания аэропорта. Москва встречает меня серым небом, шумом машин и суетой — кто-то спешит с чемоданом, кто-то орёт в телефон, где-то вдалеке сигналит такси. Всё быстро, громко, нервно.

Я вдыхаю поглубже. Здесь всё по-настоящему. Никаких тебе поцелуев на углу и загсов в пьяном угаре. Только огромный город и моя новая взрослая жизнь.

Нахожу глазами табличку «Такси», перехватываю чемодан и решительно направляюсь вперёд. Мне не хочется думать. Вообще. Просто ехать, заселиться, лечь в кровать и вырубиться. А завтра уже разбираться — с документами и с этим Саней.

— Куда едем? — спрашивает таксист, молодой, в худи, с проводом в ухе и жвачкой.

Называю адрес. Он кивает, вбивает в навигатор. Я захлопываю дверь и откидываюсь на спинку.

Машина трогается. Москва за окном — чужая, но знакомая. Мы проезжаем обочины с хмурыми людьми, шиномонтажки, заправки, рекламные щиты. Потом — многоэтажки, жилые кварталы, серые улицы с вкраплениями кофеен и цветочных палаток.

Я смотрю на всё это и ловлю себя на странном ощущении. Как будто у меня внутри теперь есть два мира. Один — этот, настоящий, с маршрутами, задачами и целью. Другой — тот, ночной, оглушительный, пахнущий табаком и кожей, с поцелуями, громким смехом и словами, от которых у меня подкашивались колени.

Такси замедляется.

— Вам сюда?

— Да, — киваю я, смотрю на невысокое здание с облупленным фасадом и вывеской «Бутик-отель». На фото он казался романтичнее.

Ну да ладно.

Выхожу, забираю чемодан, поднимаюсь по лестнице и вбиваю код от двери.

Москва гудит где-то снаружи, а я захожу внутрь, в новое утро своей странной новой жизни.

Ключ от комнаты лежит в конверте с моей фамилией, аккуратно вложенный в ячейку на стойке самозаселения. Всё по инструкции: прошла по коду, ввела цифры, поднялась на третий этаж. Мини-отель с претензией на уют — старые дощатые полы, стены в «лофтовом» кирпиче и запах кофе с ванилью в коридоре. На сайте он казался милым. В реальности — тесноватый, шумный и чуть-чуть пахнет сыростью. Но это только на первое время, дальше сниму квартиру.

Комната — крошечная. Узкая кровать, тумбочка, зеркало, миниатюрный столик с дешёвой лампой. Чемодан встаёт поперёк входа и уже мешает. Но это неважно. Сейчас — нет.

Я бросаюсь к кровати, падаю лицом вниз и издаю глухой стон.

— Боже, Эмма. Что ты натворила…

Прохладная простынь впитывает остатки моего ужаса. Тело ломит от недосыпа, но разум не даёт отключиться. Вместо сна — кадры. Его руки. Его глаза. Его губы. Его голос: «Ты теперь моя жена.»

Я переворачиваюсь на спину, уставившись в потолок.

Хорошо. Спокойно. Главное, не паниковать! Уверена, эта проблема решаема.

Моё лицо искажает гримаса. Я даже не знаю где он живет. Я хватаю телефон, захожу, лихорадочно листаю — фото с вечеринки, пара селфи с девчонками, размытые кадры ночного города, его лицо в полутьме, поцелуй...

И всё. Никаких номеров. Никаких зацепок. Только дикий вечер, похмелье и очень, очень настоящий брак.

Первым делом начинаю поиски в интернете. Ищу его по имени и фамилии, пролистываю миллион страниц, но своего новоиспеченного мужа не узнаю ни на одной из аккаунтов. Я попробовала «Бойцов Александр», «Бойцов Саша», и даже «Бойцов Саня». Тишина, глухой интернетный вакуум. Ни фото, ни совпадений, ни упоминаний в местных новостях. Я щёлкаю по вкладкам, обновляю, снова ищу. Ноль. Как будто его и не было.

А может и правда не было, а? Может, приснилось? Может, алкоголь был паленым? Вот только свежий сиреневый штамп в моем паспорте говорит об обратном.

Телефон звонит.

Я смотрю на экран: Милка

Юрист, подруга, зануда, вечно всё знает. А ещё — единственный человек, которому я могу это рассказать, не опасаясь, что она вызовет психиатрическую бригаду.

— Алло, — говорю я, устало.

— Ну что, прилетела? Как там? Ты где? Ты жива вообще? Мы чуть с ума не сошли! Трубку почему не брала?

— Прилетела. Жива. Лучше бы была не жива. Я случайно замуж вышла…

Пауза. Длинная. Пугающе тихая.

— Что?

— Я сама не поняла, как это вышло. Мы пошли гулять, немного друг другом увлеклись, потом он сказал, что женится на мне, потащил в ЗАГС, а его тётка там работает… в общем, всё было быстро.

— О, Господи! А как же Митя? Это ты назло что ли? Или была настолько пьяная?

— Конечно, пьяная! В стельку! Только давай без нотаций! Делать-то теперь что?

— Свидетельство о браке где?

— Не знаю… Не помню, — начинаю бормотать, а потом вспоминаю, как мой случайный муж складывает вчетверо цветную бумажку и засовывает ее в задний карман джинс, а потом мы опять целуемся, — У него.

— Кто он?

— Саня…

— Эм. Это же шутка? — Милка в ужасе.

— Я не шучу, — я падаю обратно на кровать, — Как мне все отменить или развестись по-быстрому?

— Отменить— уже никак. Чтобы подать на развод, тебе нужно восстановить свидетельство. По месту его выдачи, то есть дома. Получишь дубликат и тут же подашь на развод…

— Вот черт… — я обреченно мотаю головой.

— Будет проще, если это сделает сам Саня и потом отправит тебе свидетельство о разводе. Ты с ним не связывалась?

— Мы не обменялись номерами. Я… забыла.

Молчание.

— Ладно, — вздыхает Милка. — Дыши. Придёшь в себя — будем разбираться. Главное, не впадай в панику.

— Я не в панике, — лгу я. — Я просто в легком ступоре.

— Как только прилетишь домой, мы все исправим!

— Спасибо, Мил, — я тяжело вздыхаю, — Ты права, не надо нервничать. Делов на пару дней. Как только буду в городе, сразу этим займусь.

Я же в любом случае однажды туда поеду. На Новогодние праздники. Или летом. А может Саня тоже уже протрезвел и понял во что мы вляпались, и сам меня найдет. Я есть во всех социальных сетях. Одна с таким именем и фамилией. Надеюсь, он не тупой и додумается до этого.