Глава 10

Этим утром всё валится из рук. Я не сомкнула глаз всю ночь, и теперь чувствую себя как лунатик, который встал, но так и не проснулся. Потянулась за заварочным чайником – неловко схватила, ручка выскальзывает, и он разбивается о пол. Брызги попадают на мои босые ноги. Хорошо ещё, что кипяток остыл. Если бы я его только что налила – точно получила бы ожог. – Чёрт! – вырывается у меня от раздражения. Тимур, допивающий кофе, поднимает осторожный взгляд: – Тебе помочь? Он полностью собран. Галстук затянут на шее. Рубашка наглажена. Ему только не хватало в таком виде ползать по полу за заваркой. – Нет, сама справлюсь. – Всё нормально? – Да. Просто не выспалась. Правильнее сказать – вообще не спала. Я опускаюсь собирать осколки, но пальцы трясутся. "Она не в курсе". Эти слова крутятся в голове, будто заезженная пластинка. Кто эта "она"? Что за таинственность? Тимур хоть и занимается бизнесом, но ночью предпочитает спать, а не шептаться по телефону загадками. А этот разговор… звучал слишком интимно. Не в плане какой-то пошлости. Просто в нем чувствовалась тайна. Да, контакт подписан «Иванов, рабочий». Но я же понимаю, что в телефоне можно человека как угодно обозвать, хоть «принцессой». – Нет, слушай. Я так не могу. Ты сегодня явно какая-то встревоженная, – замечает муж, отодвигая чашку. – Всё в порядке? Это из-за вчерашнего? Из-за нашего…? – Нет, – перебиваю. – Вчера всё было замечательно. Просто много дел по дому, надо как-то распланировать день. И, кстати, я собираюсь записаться на курсы повышения квалификации. Забыла тебе рассказать. – Что будешь повышать? – спрашивает он спокойно. – Подтяну бухгалтерский учет. Я собираюсь выйти на работу. Муж молчит. Не расспрашивает подробностей. Не задаёт вопросов. Кажется, ему очень хочется как-то мне возразить – но он понимает, что не в нашей ситуации ставить мне ультиматумы. Всё, хватит. И так целую кучу лет сидела на шее у супруга, свесив ножки. Пора становиться самостоятельной. – Понял. Надеюсь, тебе понравится. – Берёт мобильный со стола, целует меня в щёку – быстро, привычно, почти автоматически, как всегда делал раньше, до нашего «взрыва». – У меня сегодня важная встреча. Вернусь поздно. Опять важные встречи. Опять меня гложут сомнения, и волнами накатывает ревность. – С клиентом из Токио? – интересуюсь я, стараясь говорить ровно. Он останавливается на пороге кухни: – С кем?.. – Ты сам упоминал вчера. Про клиента из Токио. Помнишь? – Ах да, – улыбается он, но в глазах сквозит напряжение. – Точно. Нет, боюсь, из Токио доехать не успеют. Вскоре входная дверь закрывается. Я остаюсь одна, стоять посреди кухни, сжимая осколок чайника так сильно, что он впивается в кожу. Кровь стекает тонкой полоской. Только-только зажил порез от прошлого раза, когда я сжала в пальцах стакан. И вот. Опять. Боль не чувствуется. Только холод внутри. Ледяной ком, начавший расти где-то в груди ещё с того момента, когда я услышала: "Она не в курсе". Слишком многое всего в последнее время на нас свалилось. Слишком много подозрений. Много обид. Много предательства. Следующий час я прибираюсь в кухне. Осколки разлетелись повсюду, и я методично вычищаю их из-под шкафчиков. После сажусь на диван, но мне не сидится. Нервно подскакиваю на ноги, начинаю ходить по пустой квартире. Босые ступни бесшумно скользят по паркету, руки трясутся, зубы скрипят от напряжения. Обхватываю себя за плечи, будто пытаюсь удержать разлетающиеся мысли. Тут так одиноко, когда никого нет. Машка в институте. Тимур на работе (надеюсь, что на работе). А я опять одна. Совсем. Совершенно. Надо найти курсы. Но мысли мои далеки от бухгалтерии. Они прикованы к вчерашнему разговору Тимура и сообщению с названием ресторана. – Нет, – говорю себе вслух, останавливаясь у окна. – Я не такая. Не буду следить. Не стану превращаться в женщину, которая шпионит за своим мужем. Это, как выражается Машка, полный зашквар. Да и с чего я решила, что ночной разговор как-то связан с Катей или очередной любовницей Тимура? Наверное, я схожу с ума. Определенно. Не надо поддаваться желанию всё испортить. – Это его работа. Клиент. Возможно, что-то серьёзное. Может, он просто не хочет погружать меня в деловые вопросы. Может, я вообще всё неправильно поняла. Уговоры получаются так себе. Я себя, конечно, слышу, но не особо слушаю. – Я не стану. Не буду. Я выше этого. Я – его жена. Мы должны научиться говорить ртом, а не подглядывать друг за другом. И всё-таки я не могу сидеть на месте. Снова встаю, возвращаюсь на кухню, наливаю воду. Руки дрожат, стакан чуть не выпадает из пальцев. Не хватает опять вычищать осколки. Я ставлю его обратно, не сделав ни глотка. Всё. Хватит. Нужно успокоиться. Заварить новый чай. Отвлечься. Забыть. Я сажусь за ноутбук, открываю сайт с курсами повышения квалификации. Глаза бегают по строкам, но буквы расплываются. – Нет. Нет, нет, нет. Захлопываю крышку ноутбука. Встаю. Кручу головой как потерянная. Беглый взгляд на часы – время близится к десяти утра. Если выйти прямо сейчас, то успею в ресторан. Но я же не собираюсь этим заниматься. Я же выше этого. Разумнее. Мудрее. С этими мыслями я беру сумку, ключи и выбегаю из квартиры. – Не поеду, – говорю себе, спускаясь по лестнице. – Не поеду. Я не буду следить. Не буду. Я схожу в магазин и… и всё, да. Только до магазина. Но, разумеется, спускаюсь и вызываю такси. Не ехать же в ресторан на своей машине. Это будет выглядит очень подозрительно. Останется только припарковаться у самого входа и сказать: «О, Тимур, а я тут пришла на тебя посмотреть!» Таксист оказывается болтливым. С одной стороны, это даже в плюс. Он отвлекает меня от самокопания. Молодой парень с резкими чертами лица и слишком белыми зубами. Они неестественно смотрятся на его смуглом, загорелом от постоянной работы за рулем лице. – Вы, наверное, актриса? – бросает он, посматривая на меня через зеркало заднего вида. – Нет. – Модель? Бизнес-леди? – Почти. Домохозяйка. Он смеётся, как будто я сказала что-то по-настоящему смешное. – Не верю. У вас взгляд… Как у тех женщин, которые знают себе цену. Я сжимаю губы. Да, мой взгляд сейчас – взгляд загнанной лисы, которая чувствует капкан, но всё равно идёт вперёд. Потому что остановиться уже не могу. Повернуть назад – сделать только хуже. Я должна убедиться, что всё неправильно поняла. Или, наоборот, что сомнений быть не может. Сама не знаю, что хочу увидеть там, в ресторане. Как мой муж целуется с очередной женщиной? Или что? Но остро чую – надо посмотреть. Убедиться, что там деловая встреча. Клиент или партнер. Тогда всё будет как прежде. Тогда мы сможем вновь попытаться склеить наш брак. – Спасибо за ваши слова, но… не стоит. Просто отвезите меня по адресу. – Как скажете. Машина резко трогается. Я утыкаюсь в телефон, делаю вид, что занята, но мысли путаются. – Вы замужем? – снова нарушает молчание таксист. – Да. – Жаль. Он бросает новый взгляд на меня в зеркало, усмехается: – Шучу. Хотя… если вдруг надумаете пообщаться, мой номер указан в приложении. Теперь моя очередь удивленно на него пялиться. Он что… Заигрывает со мной? Ему же лет двадцать пять, ну, тридцать максимум! Я для него старая тетенька, повидавшая виды женщина. – Э-э-э… Спасибо. Не та реакция, которую выдают «знающие себе цену женщины», но как смогла. Таксист на это снова смеётся, но больше не пристаёт. «Итальяно» встречает меня ароматами чеснока, томатного соуса и дорогих духов. Я замираю у входа, сосредоточенно оглядываюсь. Где он? И тут вижу. Тимур сидит у дальнего окна. Напротив него – женщина. Не Катя. К сожалению или счастью. Высокая брюнетка, в деловом красном брючном костюме, волосы темные, почти угольно-черные, уложены в идеальную прическу волнами. Она над чем-то смеется, а Тимур довольно щурится. У меня подкашиваются ноги. По сравнению с этой дамой Катя была милой девочкой. Глупенькая, надменная, считающая себя пупом вселенной только из-за того, что у нее есть молодость и красота. А эта… Хм… Эта опасна. Она моего возраста и она явно знает себе цену. Она преподносит себя с удовольствием и позволяет всем кругом восхищаться ею. Она никогда не напялит на себя развратный топик и не будет хлопать ресничками, пытаясь заполучить мужчину. Тимур улыбается ей. Не так, как мне – не нежно, не привычно. Его улыбка новая. Заинтересованная. Я делаю шаг назад и натыкаюсь на официанта с подносом. – Ой, простите… – Всё в порядке, мадам? «Мадам» – как будто мы в английском фильме. Это слово не вяжется ни с местом (разве в Италии говорят не «синьора»?), ни с ситуацией. Я мотаю головой. – Да, всё замечательно. Голос предаёт меня. – Вы бронировали столик? – Да. То есть нет. Я бы хотела сесть… в другом зале. Где-нибудь у самого входа в зал, если можно. Официант недоуменно кивает и ведёт меня глубже в ресторан, подальше от моего мужа. Я сажусь так, чтобы наблюдать за Тимуром, заказываю вино, но даже не замечаю, что его уже принесли. Пальцы сами набирают сообщение Жене: «Что мне делать? Я как дура приперлась в ресторан, здесь Тимур с какой-то брюнеткой. Не с Катей. Я не знаю, как поступить. Они выглядят счастливыми. Я с ума сошла, да?» Ответ приходит незамедлительно: «Вот козел. Я должна это видеть. Сфоткаешь?» Поднимаю телефон, навожу камеру… и в этот момент Тимур встаёт. Говорит что-то женщине, та кивает, берёт сумочку. Они направляются к выходу. Я замираю в кресле, но он всё равно замечает меня, когда оборачивается. Наши взгляды сталкиваются. Его лицо вдруг каменеет. Тимур делает несколько шагов в мою сторону. Кажется, прятаться под стол уже поздно. – Кира? Я поднимаюсь на негнущихся ногах. Брюнетка удивлённо вскидывает бровь, обратив на меня внимание. Я в ее глазах не соперница. Это сразу видно. Она мажет по мне взглядом без особого интереса. – Добрый день. Это… коллега? – её голос низкий, бархатный. Тимур качает головой. – Это моя жена, Кира. Не думал, что она сегодня захочет здесь пообедать. – Ах! – женщина улыбается мне, будто мы встретились на светском мероприятии. – В таком случае приятно познакомиться. Я не обращаю на неё никакого внимания. Тогда Тимур сжимает губы и произносит резче, чем требовалось: – Прости, нам с Кирой нужно поговорить. – Конечно, – легко машет брюнетка рукой. – До встречи, Тим. Тим. Господи. Меня трясёт. Его все бабы называют Тимом?! Как только она уходит, я вцепляюсь в рукав его рубашки: – Итак, это… Клиент из Токио? – Нет, это не клиент из Токио, я уже говорил: им далековато добираться. Это Маргарита Соколова, клиент моей фирмы, с которым у нас важный тендер, и… – Ясно. Очередной клиент. Почему я должна тебе верить? – Кира, не сходи с ума. Да, я ошибся с Катей, чего никогда с себя не смою. Но неужели ты думаешь, что я буду спать со всеми женщинами в округе? – Ну, знаешь, будь у меня выбор – я бы предпочла Маргариту Соколову. Катя по сравнению с ней так, пустышка. Заплати за моё вино. Я пойду. – Куда? Постой. – Тимур, хватит! Я больше не могу слушать твои оправдания. Меня разбирают эмоции. Злые, плохие, я не могу себя контролировать. Мой голос звучит громче, чем следовало бы в людном месте. Но мне плевать. Несколько посетителей оборачиваются. Муж кидает купюру на стол, а затем хватает меня за локоть и выводит на улицу. – Да что на тебя нашло?! – Клиент, говоришь? – срываюсь я. – Все клиенты тебя называют "Тим"? Или только те, с которыми ты спишь? – Кира, прекрати, прошу. Это уже за гранью разумного. – Тогда объяснись. Он смотрит на меня, и в его глазах – не вина, не злость. Что-то другое. Что-то новое. Усталость. Катастрофическая такая. – В чем мне объясняться? В том, что у меня есть работа? Я обидел тебя, и за это ты можешь меня ненавидеть. Но если ты будешь бросаться на каждую женщину, с которой я контактирую – мне проще запереться дома и стать отшельником. – Очень смешно, Тимур. Я читала твои смс, я слышала, как ты вчера говорил по телефону. Ты что-то от меня скрываешь. Я устала от твоих баб! Внезапно мой муж закипает. В глазах его появляется недовольство. Голос твердеет. Сейчас передо мной грозный начальник, каким его видят подчиненные. – Я не собираюсь перед тобой оправдываться. Мне не пятнадцать лет. В своих ошибках я признался, ты же пытаешься обвинить меня в грехах, которых я не совершал. – Хорошо, я тебя услышала. Резко разворачиваюсь, иду прочь. Тимур даже не пытается меня остановить. Удивительно, но «мой» таксист до сих пор стоит у обочины, протирает лобовое стекло снаружи тряпочкой. – Примете заказ? – спрашиваю пасмурно. – Или лучше вызвать через приложение. – Приму, конечно. Таксист открывает передо мной дверь, затем видит знакомое лицо, и на его губах расплывается улыбка: – О-о-о, бизнес-леди. Едем обратно? Киваю и утыкаюсь в окно. По пути домой я плачу. Не рыдаю, нет. Просто слёзы текут, тихие, беззвучные. Таксист бросает на меня встревоженные взгляды через зеркало. Его пальцы барабанят по рулю, будто он решает, стоит ли лезть не в своё дело. – Эй, – наконец говорит он, – если бы вам предложили съесть слона, с чего бы начали? Я всхлипываю, стираю слёзы тыльной стороной ладони. Вопрос кажется таким неуместным, что выдергивает меня из собственных переживаний. – Что? – Ну, слона. Большой такой, с хоботом. – Я… не знаю. – С вилочки! – он торжествующе хлопает по рулю. – Потому что всё начинается с малого. Я смотрю на него, и вдруг из горла вырывается смешок. Несвоевременный, нелепый, почти истеричный. Шутка не смешная, но я начинаю хихикать. – Вот видите! – Таксист сияет своими белоснежными зубами. – Вы же умеете смеяться. Значит, не всё потеряно. Я откидываюсь на сиденье, чувствуя, как напряжение потихоньку отпускает. – Вы всегда такой… навязчиво-оптимистичный? – Только когда красивые женщины плачут у меня в машине. Серьёзно, – его взгляд в зеркале становится мягче, – я не могу смотреть на это. Мне хочется найти того козла, который вас обидел, и разбить ему лицо. Да уж. Интересное предложение. Жаль, не могу на него согласиться. Больше он не пристает ко мне. Просто едет, аккуратно переключая передачи, и время от времени бросает короткие взгляды на меня в зеркало. Мне это нравится. Его молчание не давит – наоборот, почти успокаивает. Но у самого подъезда, уже припарковавшись, мужчина вновь произносит: – Моё предложение в силе. Давайте пообщаемся? Куда-нибудь сходим, посидим, выпьем чашечку кофе. Я должна отказаться. Должна сказать, что это неуместно, что я замужем, что он слишком молод. И вообще, он водитель такси, который, наверняка, заигрывает в день с десятками женщин. Но в этот момент, с нестерпимым желанием отомстить и пустотой в груди, я вдруг понимаю: а почему бы и нет? Ничего серьезного, разумеется. Просто… пообщаться. Ощутить себя свободной. Молодой. Такой, какая может понравиться тридцатилетнему парню. – Ладно, – говорю я, и моё согласие звучит как вызов самой себе. – Давайте. Таксист замирает на секунду, будто не ожидал такого развития событий, потом широко улыбается: – Вот это поворот! Ну, тогда… – он достает из бардачка лист бумаги и быстро пишет на нем номер телефона, – звоните, когда будете готовы. А то приложению доверия нет. Так точно не потеряете номер. Я, кстати, Артём. – Кира, – автоматически отвечаю я. – Знаю, – он подмигивает. – Это тоже в приложении написано. Я выхожу, но перед тем, как захлопнуть дверь, задерживаю взгляд на его профиле. – Спасибо, Артём. – Не за что, – он делает вид, что снимает шляпу. – До встречи, бизнес-леди. И уезжает, оставляя меня стоять на тротуаре с одной мыслью: не совершаю ли я гигантскую ошибку?..