Глава 8. Раз, два, три, четыре, пять... Я иду стрелять

Зоя

— Тир? — удивлённо спрашиваю я, оглядываясь.

Внутри небольшое помещение, освещённое ровным холодным светом. Дальше несколько мишеней, стойка с оружием и толстые стены, поглощающие звук выстрелов.

— Ты ведь никогда не стреляла, да? — Макар усмехается, заглядывая мне в глаза.

— Нет, — честно признаюсь. — Только в кино видела.

— Пора исправлять, — он берёт с полки чёрный пистолет, проверяет обойму и протягивает мне.

Я принимаю оружие, но оно кажется мне тяжёлым, чужеродным. В пальцах дрожь. Макар замечает это и встаёт за спиной, обхватывая мои руки.

— Расслабься, Зоя, — его голос звучит у самого уха. — Ты слишком напряжена.

Я чувствую тепло его тела, горячее дыхание на шее. От этого странного ощущения мурашки бегут по коже, но я стараюсь сосредоточиться.

— Ладно, — выдыхаю. — Что делать?

— Сперва держи пистолет крепче, но без фанатизма, — его пальцы накрывают мои, помогая правильно обхватить рукоять. — Указательный палец на спусковой крючок. Видишь прицел?

Я киваю. Макар чуть сильнее прижимает меня к себе, направляя мои руки.

— Глубокий вдох, прицелься и на выдохе нажми на спуск, — его голос становится мягче, но при этом твёрд.

Я стараюсь следовать инструкции. Прицеливаюсь. Делаю вдох… и выстрел.

Резкая отдача проходит через тело, отдаётся в плечах. Пуля уходит в сторону, даже не задевая центр мишени. Я кусаю губу.

— Неплохо для первого раза, — замечает Макар, не убирая рук.

— Да? — я хмурюсь. — Промахнулась же.

— Зато почувствовала, как это работает, — он отходит на шаг и берёт новый патрон. — Давай попробуем ещё раз. Только теперь правильно заряжаем.

Я принимаю обойму, но пальцы дрожат. Макар снова рядом, его руки накрывают мои, направляют. Его близость мешает сосредоточиться.

— Вот так, — он помогает вставить патрон. — Теперь затвор назад. Двигай уверенно.

Я делаю, как он говорит, но затвор скользит, и я теряю контроль над движением. Пистолет дёргается в руках, и я рефлекторно вздрагиваю. Макар тут же перехватывает его.

— Спокойнее, Зоя, — он усмехается, но в глазах внимательность. — Ты же не боишься?

— Нет, — упрямо отвечаю я.

— Тогда ещё раз, — он возвращает мне пистолет. — Вдох. Прицел. Выдох и нажимай.

Я повторяю. Выстрел. На этот раз пуля попадает ближе к центру мишени.

— Уже лучше, — Макар одобрительно кивает. — Видишь, не так сложно.

Я улыбаюсь, но сердце всё ещё колотится не столько от стрельбы, сколько от его прикосновений. Что это за странное напряжение между нами? Это страх или что-то другое?

Макар наклоняется ближе, его губы почти касаются моей щеки.

— Давай ещё раз, — тихо говорит он.

Я киваю, но чувствую, что с каждым его прикосновением этот тир становится местом, где меня пугает вовсе не оружие.

Я снова поднимаю пистолет, но теперь чувствую его по-другому. Как будто он уже не такой чужеродный, а становится частью моих рук. Макар наблюдает за мной внимательно, его взгляд цепкий, изучающий.

— Видишь? Уже лучше, — он чуть кивает. — Теперь уверенность.

Я киваю, хотя внутри всё ещё бушует непонятное волнение. Прицеливаюсь, нажимаю на спуск. Выстрел. Мишень дрожит от попадания. Я вздрагиваю от звука, но на этот раз внутри нет страха, только азарт.

— Отлично, — говорит Макар, его голос звучит мягче. — Думаю, у тебя талант.

— Ты преувеличиваешь, — усмехаюсь я, опуская оружие.

— Возможно. Но мне нравится, как ты учишься, — он делает шаг ближе, и я ощущаю его присутствие буквально кожей.

Я отступаю на полшага, но упираюсь в стойку с оружием. Макар замечает это и чуть наклоняет голову, изучая мою реакцию.

— Напугана? — его голос звучит почти шепотом.

— Нет, — отвечаю я, но голос выдаёт лёгкую неуверенность.

Он медленно тянется к моему лицу, касаясь пальцами моего подбородка. Этот жест совсем не похож на наставление по стрельбе, он другой — слишком личный, слишком близкий.

— Ты ведь не о пистолете сейчас думаешь, Зоя, — его губы чуть приподнимаются в уголках, а глаза темнеют.

— Не знаю, о чём ты, — отвечаю я, но сердце начинает биться быстрее.

Макар наклоняется, его дыхание обжигает кожу. В этот момент что-то внутри меня что-то срывается.

Я не уверена, что именно собиралась сделать, но в этот момент дверь с тихим скрипом открывается. Мы резко отшатываемся друг от друга. В проёме стоит мужчина в чёрной рубашке, высокий, с холодным взглядом.

— Не отвлекаемся, — произносит он ровным голосом. — Время не резиновое.

Макар выпрямляется, его лицо тут же становится отстранённым. Он смотрит на меня долгим взглядом, словно что-то решает про себя, а потом делает шаг назад.

— Всё в порядке, — бросает он мужчине и снова поворачивается ко мне. — Давай ещё раз.

Я киваю, но что-то во мне уже изменилось. Теперь я знаю, что боюсь не оружия. Боюсь, что ещё чуть-чуть — и окажусь совсем другой Зоей, рядом с ним.