Глава 28

Каминская Надежда Воевать он со мной собрался, идиот. Беги, беги, сучёныш. Я тебе ещё не то устрою! Ты смотри на него, манипулятор мне нашёлся. Попугай долбанный – просто кофе, просто кофе. Под дурака думал закосить или из меня совсем уже идиотку сделать, не суть, не выйдет! Ни черта у него больше не выйдет! Мужика со мной надумал включать? Добытчика? Альфача? Ну-ну, посмотрим, как он вывезет всё, что себе нафантазировал. Опять сейчас наклюкается и домой приползёт на рогах! Пусть только вякнет, что не пил, пусть только опять соврать попробует, я в него не то что контейнером, я в него сковородкой запущу! На кухне всё же приходится навести порядок. Мне не нравится хаос и бардак в доме. Да, я отчасти творческий человек, во всяком случае была им когда-то, но бардак на кухне или в спальне к творческому хаосу не имеет никакого отношения. Это банально неудобно. Да и настроение портит. Нет, ну выбесил просто! У нас есть конкретная проблема, у этой проблемы есть конкретное имя, а этот из себя кретина какого-то строит! Мать ещё сюда приплёл… Я сама с Розы Львовны в шоке порой. Там ни царя, ни бога в голове. Но работа здесь при чём? Что такого Анна могла ей докладывать, что Костя опустился до того, чтобы уволить женщину, которая лет десять на его отца отпахала? Ну не про его же любовниц она докладывала его маме? Или про них? Костя мог уволить Анну, чтобы с Алёной в своём кабинете…? – Да етить… – шиплю, закончив мыть стол. Кто бы из моей головы все эти мысли выбил напрочь? Тряпка летит в раковину. Я стаскиваю резиновые перчатки с рук и тихо мычу. Хрен ему теперь, а не нормальная жена! Сюрприз он мне устроил… Подарок, блин! Я здесь полчаса на кухне его сюрприз фасовала и перемывала всё! Давлю я на него, контролирую… Посмотрим, как ты запоёшь, дорогой, без моего внимания и заботы. На словах всё просто, яжмужика включил и нормально, а на деле, все эти самцы – те же дети. Они сами не знают, чего они на самом деле хотят и что им нужно. Ещё полчаса я готовлю гостевую комнату для Кости: переношу туда его зарядные устройства, планшет, его светильник и кое-что из одежды. Если уж я решила держать оборону в этой квартире, то и свою спальню я ему не отдам. Не из вредности – от обиды. Один чёрт, после вчерашних его слов об отце и его грубости, вкупе с этими мерзкими отметинами на моём лице, я с ним в одной постели спать не смогу. А так вот, моя издыхающая забота о муже, которая его так сильно душит и давит, видите ли. Это моя спальня! Моя кровать! Моё постельное бельё! Мой матрас и моя подушка! Моё! Да, возможно, я зациклилась на мелочах, но это мои мелочи. Мной выбранные, мной опробованные, привычные и любимые вещи, от которых я не хочу и не буду больше отказываться! Не буду! И почему я вообще оправдываюсь? Время летит незаметно за мелкими бытовыми перестановками. Мне эта суета помогает успокоиться и привести мысли в порядок. Чем больше заняты руки, тем меньше занят мозг. Всё нормально. Я в порядке. Не всем же, чуть что, горе топить в бутылке? Хватит на нашу семью одного такого… Кстати о нём, что-то его долго нет. Ну точно нажрётся до синих соплей! И меня ещё виноватой выставит. Опять будет отмазываться, типа, я его довела, я виновата, грех было не шлифануть свою злость высокоградусным. Идиот. В начале одиннадцатого ночи я запускаю свой графический планшет и, вооружившись чашкой кофе и своим телефоном, собираюсь вспомнить былое. Когда-то эскизы одежды у меня просто вылетали из-под пальцев. Всё получалось легко и без особых усилий. Сейчас не так. Нужно вдохновение. Либо вдохновение для эскиза, либо тупо садиться за швейную машинку с отрезом ткани. Спать совсем не хочется, сна ни в одном глазу. Решаю просто посмотреть картинки с одеждой в интернете, но не успеваю вбить поисковый запрос, как в мессенджере выбивает новое сообщение. Файл. Вот так сразу. Переключаю виджет. Номера отправителя в моих контактах нет. Медлю, не решаясь открыть диалог, а уже прилетает ещё один файл. Блин, а чего я боюсь? Если это мошенники, то от открытого диалога ничего страшного не случится. Я же не собираюсь себе на телефон никакие файлы устанавливать? Открываю. Фотографии. И первая, и вторая не особо чёткие, но запечатлённые на них люди вполне себе узнаваемы даже в таких, размытых пикселями, снимках. На первом изображение мой муж прижимает к стене Алёну, полуголую, улыбающуюся довольной улыбкой. Он держит её за шею и страстно смотрит в глаза. Снято сбоку. Рядом дверь. Возможно, это какой-то коридор. А вот на второй фотографии уже понятно, что к стене эту суку Костя прижал и за горло схватил не для того, чтобы задушить, потому что на ней застыл очень глубокий поцелуй… Мне больно, но эта боль какая-то иная. Она не острая, не надрывная – тянущая, ноющая. Будто я уже была готова к чему-то подобному, и мой мозг меня к этому подготовил, обезопасив себя. С ухмылкой я делаю скриншоты. Внутри всё ещё теплится надежда, что это очередная подстава от “просто одноклассницы” и Костя мне непременно докажет, что это фотомонтаж, что это всё неправда, и вообще… Чёрт, мне мало мужа? Я себя зачем обманываю? Как по волшебству щёлкает замок на входных дверях. Я слышу, как звенит связка ключей мужа. Слышу шорох, с которым он топчется в коридоре и избавляется от обуви. Замираю при звуках его шагов. – Не ложилась ещё? – он заглядывает в открытые двери. – Где ты был? – в моём голосе нет ни обиды, ни претензии. Я готова поклясться, что холоднее, чем лёд, но муж этого не чувствует, не понимает. – Давай вот без этих блядских допросов! По делам отъезжал! Я не в настроении! – Да ну? – горько усмехаюсь и выхожу из-за стола. Подхожу к мужу, держа в руках телефон с доказательствами его лжи и измены. Останавливаюсь в шаге. – Мне здесь “доброжелатели” фотографии этих твоих “дел” прислали, деловой ты мой. – Что ты опять придумала? Я хмыкаю. Поворачиваю телефон экраном к себе, но фотографий нет. «Сообщение удалено» – значится два раза. – Ах ты сука. – выдыхаю я, качая головой. – Умная, думаешь? – я не осознаю, что для мужа выгляжу, как сумасшедшая, болтая сама с собой. – Тупая овца! Ты прикинь? – смотрю на ошарашенного Костю и с облегчением выдыхаю: – Нет, это не то, о чём ты думаешь. Просто твоя Алёнушка опять взялась за своё. Прислала мне фотки, дождалась отметки о прочтении и удалила. Типа, без палева. Я заскринила, сейчас покажу. – чуть поддаюсь к мужу, чтобы ему было лучше видно экран моего телефона. Захожу в галерею, чтобы показать ему скриншоты, которые вовремя догадалась сделать, но в нос бьёт тошнотворный запах чужого женского парфюма. – Да ну ладно? – воздух стремительно покидает лёгкие. Палец замирает на папке со скриншотами. – Ты реально с ней? Вот прям только что? Ещё пришёл домой с ноги, с претензиями на мой вопрос, где ты был, с жалобами на допрос и притеснение? Ты реально больной ублюдок! Тебе лечиться надо!