Глава 6

Все эти дни я игнорирую звонки родителей. Один раз приняла звонок от матери и минут десять слушала о том, что это дурной тон — пригласить людей на праздник, а потом отменить приглашение.

Но это ведь не я их приглашала! Почему меня виноватой делают?

— Ты ведь не до утра с Захаром будешь. Давай днем к нему, а вечером мои девочки тебя быстро соберут и приедешь в ресторан.

Вот что мне предложила мать.

После этого я отключилась.

И больше не ответила ни на одно ее сообщение или звонок.

Представляю если бы люди Захара доложили ему, что его жена после того, как кончила под ним несколько раз, поскакала знакомиться с потенциальными вторыми мужьями.

Даже смешно становится от нелепости ситуации.

Мать с отцом не делают лучше. Еще больше усугубляют ситуацию. Мне и так сложно. Муж в тюрьме, ни одного воспоминания не вернулось. Я не знаю даже чем занималась до этого!

— Вам помочь в выборе?

Из мыслей вырывает девушка приятной внешности.

— А, нет, спасибо, — возвращаю бутылку отличного вина на место. Только что сообразила, что проносить алкоголь в колонию нельзя. Даже в помещение для длительных свиданий.

А так хотелось устроить хоть какое-то подобие романтического вечера с Захаром. Вино, свечи.

Усмехаюсь своим мыслям. О, да, свидание в колонии, очень романтично!

На выходе из винной лавки случайно налетаю на незнакомого мужчину.

— Простите, — поднимаю голову и замечаю пристальный взгляд на себе.

— Ничего, Юлия, давно не виделись, — отвечает мужчина с лёгкой усмешкой.

Я останавливаюсь и невольно изучаю его. Высокий, с уверенной осанкой, лицо обрамляют лёгкие морщинки, которые будто бы добавляют ему шарма. Его взгляд цепляется за мой, но ничего во мне не откликается. Память, как всегда, — пустой лист.

— Простите, но мы знакомы? — спрашиваю, чувствуя, как внутри всё сжимается от неловкости.

— Ну, раньше были, — отвечает он, слегка наклоняя голову. — Хотя, судя по твоему лицу, ты меня не помнишь.

— Извините, — торопливо произношу, чувствуя, как лёгкий румянец появляется на щеках. — У меня... травма головы. Потеря памяти.

Мужчина приподнимает бровь, но его взгляд становится более мягким.

— Точно, я слышал, что с тобой что-то случилось. — Он оглядывается по сторонам, будто проверяет, не наблюдает ли за нами кто-то ещё. — Я Роман. Роман Гордеев.

Имя ничего мне не говорит, но его манера общения явно показывает, что он знает меня лучше, чем я его.

В мои девятнадцать мы знакомы не были. Значит, познакомились гораздо позже. Судя по его одежде, манере общения — он довольно таки состоятельный мужчина. Друг моего мужа? Партнер отца?

— Роман... простите, но я не помню вас. Мы были... друзьями? — Я задаю вопрос осторожно, не зная, чего ожидать.

— Можно и так сказать, — отвечает он, его улыбка становится шире.

Сразу внутри всё сжимается. Как-то уж слишком двузначно это прозвучало.

— Понятно. — Я киваю, не зная, как ещё реагировать. — Приятно было встретиться, но мне пора.

— Подожди. — Он делает шаг ближе, и я непроизвольно отступаю. — Ты правда ничего не помнишь?

— Нет, — отвечаю коротко.

— А хочешь узнать? Я ведь могу рассказать. О тебе. О нас. О твоем муже.

Вопрос повисает в воздухе, и я чувствую, как в груди поднимается тревога. Этот человек явно знает что-то важное, но готова ли я это услышать?

— Мне пора, — резко бросаю и разворачиваюсь, чувствуя, как его взгляд обжигает мне спину.

Сажусь в машину и дрожащими руками завожу двигатель. Кто он? Почему сказал это? И почему при встрече с ним внутри появилось странное чувство — смесь страха и любопытства?

Я еду домой, пытаясь отогнать мысли о Романе, но они будто цепляются за меня, тянут вниз.

Он практически поедал меня взглядом. Смотрел так, словно нас многое в прошлом связывает.

А вдруг он мой любовник?

Да нет, бред! Абсурд! Какой еще любовник, когда я Захара люблю?