Глава 6 — Консумация (флешбэк от Стаса)

Стоя у открытого настежь окна, в одном кармане брюк я сжимаю сигареты, в другой зажигалку.

И могу наизусть цитировать эпизод про Прокуратора Понтия Пилата из "Мастера и Маргариты", тот самый, когда к "запаху кожи и конвоя примешивается проклятая розовая струя!". От которой дико усиливается головная боль.

Наверное, когда-то давно в прошлой жизни я был этим Пилатом и "умыл руки", когда толпа выбрала распять Христа вместо бандита. И теперь я так проклят. У меня случаются просто адовые мигрени. Ни одной физиологической причины для этого нет. Но они есть. Боль появляется внезапно без всяких предвестников. И так же внезапно исчезает, словно кто-то дёргает рубильник в моей голове. Благо приступы не продолжительные. Любой запах, свет или звук в этот момент — это просто ад.

— С-с-сука…

Прижимаю ледяные пальцы к виску.

Остужаю их на стекле и прижимаю снова.

Набираю Леру.

— Да?.. — довольно.

— Я просил тебя не пользоваться в квартире парфюмом?! — рявкаю я. — Особенно с розой!

Небольшая пауза.

— Ты знаешь, дорогой, я столько разнообразных заëбов терплю от тебя, что… ты тоже потерпишь мой парфюм! — рявкает мне в трубку, вызывая усиление адских пульсаций.

Закрываю глаза.

— Будь добра, отправь кого-нибудь собрать свои вещи. Я хочу чтобы ты съехала из моей служебной квартиры. Сегодня.

Квартиру мне дали отличную. Шикарная трешка. Второй этаж. Самый центр, напротив того самого банка. Тесть расстарался…

— Стой-стой-стой-стой-стой!!! — верещит поспешно в трубку.

Пинаю один из её открытых чемоданов.

За десять дней нельзя было шмотки разобрать?

— Я… погорячилась. Ну, извини меня. Ну, пожалуйста… — добавляет с ужимкой и флиртом.

Засовываю сигарету в губы. Щёлкаю зажигалкой.

— В конце концов, я поехала за тобой в эту дыру. Это же чего то стоит?

— Во-первых, я не звал… — цежу я. — Во-вторых, не за мной, а по распоряжению отца. В-третьих, ты поехала за его обещанием войти в состав руководства банка.

— Стас… У нас просто кризис.

— Это не просто кризис.

— Это кризис! Мой психотерапевт так сказал. Мы ведь даже перестали заниматься сексом.

— А что это ты вспомнила вдруг? — скептически фыркаю.

Наш брак давно распался. Нас держат вместе формальные обстоятельства. И если бы она не была такой необучаемой идиоткой, я давно бы предложил разделить нашу сексуальную жизнь официально. Но… спалит всю контору своим тупизмом. Последствия непредсказуемы. Поэтому, она у нас разделена пока неофициально. Мы не обсуждаем это.

— Я хочу вернуть отношения. Скоро у нас красивая дата. Давай устроим праздник… — мурлычет она с энтузиазмом.

Какой нахер праздник?

Зажмуриваясь, сползаю по стене на корточки.

— Я хочу поставить цветочную арку и повторить церемонию для гостей.

— На арке будет висеть петля для меня?

— М-м… нет.

— Тогда, неинтересно. Я — пас.

— Стас! Я — красивая женщина. Ты — интересный мужчина… Мы же когда-то феерично трахались! Нужно просто… чуть больше внимания друг другу.

— Так. Тебе что-то надо от меня, да?

— Да-а-а… — страдальчески.

Я не отказываю ей в том, в чем могу не отказывать. Потому что Лера тоже раб обстоятельств. Мы не враги. Мы просто друг другу никто и мы заперты в одной реальности.

Стучусь затылком об стену, пытаясь отвлечься от навязчивой боли.

— Просто, блядь, озвучь это. Не надо меня клеить, ради Бога!

— Скажи сразу "да"… — как маленький ребенок просит она.

— Нет. Я сделок с дьяволом не заключаю.

— Ну я же девочка! Ты должен меня баловать… — детским тоном.

— Ты взрослая женщина. Ближе к делу.

— Сегодня я ужинала в Измаиле…

— К сути.

— Ко мне подошёл один очень интеллигентный господин. Очень мило со мной беседовал. И дал мне ключи от машины. Сказал, это его подарок твоей жене. Мне, то есть. И мне не надо ни о чем думать, а просто пользоваться. Остальное вы решите с ним сами.

Распахиваю глаза.

Какой тупой цыганский развод. Какая идиотка может на это повестись?

— Ты же не взяла, правда?

— Ста-а-ас! — подобострастно и умоляюще. — Это Феррари! Охуенная! Новенькая! Просто блядь… ты не представляешь что это за агрегат!

— Ты же не взяла, правда?! — яростно рявкаю я.

— Взяла…

— Какая же ты… — у меня в голове сотня эпитетов, но я сворачиваю до одного. — Конченая!

— Стас! Она мне очень идёт! Очень! На чем же ещё должен гонять человек в такой должности как я?!

— На ослице!

— Я тебя умоляю! Она так урчит, когда ее ведёшь, что у меня мультиоргазм! Я готова на всё… Вообще всё! — многозначительно.

— Твое "всё" стоит десять штук на рынке шкур!

— Но я то… не шкура! — горделиво. — Ты забыл чья я дочь?!

— Ты хуже, Лера! Ты подставила меня.

— Просто возьми ее!

— Я не беру взяток!

— А ты возьми! — разъяряется она. — Нахрена тебя мой папа откармливает в твоей должности, если ты даже нормальную взятку не можешь взять?!

— Быстро вернула тачку. Мгновенно!

— Да я не знаю кто он!!

— Пригнала, припарковала перед моими окнами! Я сам найду — кто.

— Мы что её не возьмём?! — разочарованно.

— Конечно же нет, мать твою! Достаточно того, что я продал душу твоему отцу. Мне новых хозяев не надо!

— Последний раз прошу тебя, Стас! — с угрозой.

— Пулей! И ключи мне в руку.

— Сволочь… — шипит.

Скидываю вызов.

Блядь. Вот как жить с человеком?! Как оставаться с ней человеком?? Её же элементарно хочется отпиздить за это всё, по-отцовски, по-братски. Или как батюшка кадилом! Исключительно для просветления и изгнания беса "ну я же девочка"! Ну, хотя бы ремнём! Чтобы в соплях осознавала границы дозволенного.

Феррари…

Итак, от кого мне прилетело таких щедрот? И чем грозит?

Но думать ни о чем, кроме мучительной пульсации я не могу.

Вина… Надо попробовать выпить красного. Кто-то советовал…

Спускаюсь в ресторанчик, в соседнем доме. Заказываю бутылку.

Официант предлагает мне разные версии ужина. Терпеливо смотрю ему в глаза. Внутри себя тихо его ненавидя просто за наличие голоса.

Но человек не виноват…

— Давайте, — соглашаюсь я.

Но он не унимается.

— И это давайте, — опять соглашаюсь я.

— У нас свежайшие устрицы!

— Нет. Острое ещё что-нибудь.

Гипотетически, если расширить сосуды, должно стать легче, да? Не то, чтобы когда-то помогало, но я готов в этот момент пробовать что угодно. Даже заговор от ведьмы и куклу Вуду.

Мне приносят вино на пробу.

Сомелье распинается в описании букета.

Сжимаю челюсти. Не выдерживая его голоса, показываю ему не очень вежливый жест "замолчи", соединяя пальцы.

— Понял! — улыбается он вежливо.

— Благодарю.

Выпиваю одним глотком и одно и второе. Одно сладкое, второе — кислятина. В винах не секу. Я по коньякам.

— Первое.

Скидываю Лере — где я.

"Я жду ключи!" — напоминаю ей.

Лера отвратительно водит. Если она и ее расхерачит, я крупно попал. От Измаила до меня несколько кварталов.

Помолимся!

Выпиваю второй бокал. Мне несут еду. Зачем я это все заказал? От боли тошнит.

В ресторан залетает Лера. Грохает мне об стол ключами с узнаваемым логотипом, наклоняется над столом. В вырез вываливается недавно отредактированная грудь.

— Хрен ты её вернёшь!

— Это почему?

— Потому!

Разворачивается на каблуках. И виляя задницей идёт к выходу.

Мужики за столами поглядывают на ее ноги. Мля, забирайте, добрые люди! Я приплачу!

Но увы, увы… Все не так просто.

Сигналка в моей руке начинает голосить.

Для полноты картины осталось только, чтобы ее угнали.

Выхожу на улицу, накинув пальто. Оглядываю квартал.

Вон она…

Быстро иду вперёд, замечая дамочку, наклонившуюся над капотом. Прикусив губу, царапает тачку.

Приличная вроде.

Это что за маргинальная вспышка?

У кого одолжить кадило? Я бы и этой обряд экзорцизма провел.

Бах!

Рубильник в моей голове переключается.

И вот тут интересный нюанс… Когда организм испытывает сильную боль, то, чтобы нейтрализовать ее, выплескивает огромное количество био-аналогов морфина и серотонин. И вот боль отпускает, а они — нет…

И я — опьянённый и счастливый — смотрю на красивую женщину, которая делает эту взятку невозвращаемой.

Консумация взятки! Можно так сказать?

Мне пиздец, да? Мою заложенную в кредит душу продали ещё одному покупателю.

Ты попал, Станислав Олегович! Очень крупно. Так, что даже слёту не осмыслить.

Но боли нет. И сейчас мне по болту… Ну, вот так сложились карты.

А тачка и правда роскошная. Красива зверюга…

Как можно в нее ножницами тыкать? Это же ножницы, да, у нее?

"Зверюга" истошно вопит.

— У Вас хоть что-то святое есть? Это же Феррари, — цежу я.

— Два бокала Кагора считается? — поднимая на меня дерзкий взгляд, дёргает с вызовом бровью.

Склоняя голову на бок, усмехаюсь.

Какая охуевшая сударыня. А чего все такие бесстрашные вокруг? Где-то в женском клубе раздавали героическую дичь?

А может, эта консумация — подстава? Чтобы я как раз не смог вернуть в исходном виде?

Тогда исполнитель выбран весьма странный… Не пишется в эту версию.

"Исполнитель" продолжает царапать. Судя по всему — номер телефона. Свой?

Замечаю, что тачка раздавила инвалидное кресло…

Лера, блядь! Сука.

Все становится вдруг на свои места. Нет, на подстава.

Вряд-ли эта мстительница понимает масштаб моей трагедии. Но это ведь пошлость — ныть.

И я просто смотрю на чужую женщину, которая вершит справедливость детским способом. За который придется отвечать по-взрослому. И она явно это понимает. По глазам видно, что не дура.

Брутальная какая, ты посмотри…

Тот тип женщин, с которыми не стоит связываться. Можно залипнуть. Чур меня чур!

Но мне нравится на нее смотреть даже больше, чем на Феррари. Глаза, пальцы, не чистокровно женственный вайб… она отличается от женщин к которым я привык как одиночный шиповник в стильной икебане от банального букета роз.

Не выношу розы.

И что-то я так устал от всего. От жены. От проклятия своего. И от проблем с этой тачкой, заранее тоже устал… И от того, что надо искать способ додавить развод.

Всё — нахуй сегодня.

Сейчас я просто очень хочу есть и её!