71

Стены допросной выкрашены в цвет грязного снега. Лампа над столом гудит, ввинчиваясь в виски. На мне спортивный костюм, но я все равно не могу перестать дрожать. Запястья под столом ноют от недавней стали наручников — красные борозды горят, напоминая о штурме.

Следователь, сухой мужчина с лицом, похожим на мятую бумагу, медленно выкладывает передо мной папку.

— Ну что, Маргарита… — он криво усмехается, закуривая прямо в кабинете. — Данилова. Красивая фамилия. Громкая. Жаль, что недолговечная. Рассказывай, что знаешь про его схемы. Это тебе поможет.

— Он не преступник, — я вскидываю подбородок, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Руслан — деловой человек. У него легальный бизнес, налоги, благотворительность… Вы совершаете ошибку.

Следователь выпускает струю едкого дыма мне в лицо. Его смех похож на хруст сухих веток.

— «Деловой человек»? Девочка, твой «деловой человек» зачистил счета своего фонда за два часа до того, как его объявили в розыск. Он не в офисе задержался. Он ушел в тень, оставив тебя здесь в качестве громоотвода. Пока ты тут ждала «мужа», он решал, в какой стране юрисдикция помягче.

— Это ложь, — шепчу я, сжимая кулаки под столом. Кольца больно впиваются в кожу. — это не может быть правдой.

— Ах, «не может»… — он цинично кривится, наклоняясь ближе. — Думаешь, ты единственная? Пока ты тут его прикрываешь, твой Руслан уже нашел себе компанию поинтереснее.

Он достает из папки пачку фотографий и веером бросает их на стол.

Зернистые снимки, явно с камер видеонаблюдения аэропорта. Дата — сегодняшний вечер, терминал бизнес-авиации.

На фото — Руслан. Он в том самом костюме, в котором уходил из дома. Но он не один. Рядом с ним — высокая, эффектная женщина в широкополой шляпе и темных очках.

Он придерживает ее за талию. Они заходят в частный джет. На следующем кадре он что-то шепчет ей на ухо, и она смеется.

В это время я ждала его, считая минуты. А он… он просто улетал. С другой. С той, кто, видимо, лучше подходит для жизни в бегах, чем девчонка из хрущевки.

— Узнаешь своего благодетеля? — следователь тычет пальцем в снимок. — Рейс без обратного билета. Ну что, Маргарита, будем и дальше играть в преданность или начнем рассказывать, где он прячет теневые сервера?

Смотрю на фото, и все, во что я верила — его запах, его шепот, его слова на берегу реки — превращается в едкий пепел.

— Мне нечего вам рассказать, — мой голос становится мертвым. — Он мне ничего не сообщал. Я для него действительно была… просто одной из.