Глава 8 · Таможня серных ванн

Фешенебельный Курорт «Серные Ванны» встретил их позолоченными воротами, живой изгородью, подстриженной в форме улыбающихся дельфинов, и швейцаром в ливрее, который выглядел так, будто проглотил аршин и с тех пор не мог согнуться.

Дилижанс высадил пассажиров на центральной площади курорта, вымощенной мраморной плиткой, с фонтаном в виде трёх танцующих нимф (все три подозрительно напоминали эльфиек) и клумбами, на которых цвели магические розы, меняющие цвет в зависимости от настроения проходящих мимо. Сейчас розы были тревожно-алыми.

Морган выбрался из дилижанса, кряхтя и держась за поясницу. Агнес вышла следом, прижимая к груди портфель. Тео выпрыгнул последним, неся корзину с Баалбаром и не сводя глаз с Лорелеи, которая грациозно спускалась по ступенькам.

Труппа «Бродячие Музы» тут же засуетилась. Корнелиус размахивал свитком и раздавал указания, Марта обмахивалась веером, ученик тащил реквизит, а Лорелея… Лорелея на прощание подмигнула Тео и сунула ему в руку смятый клочок бумаги.

— Адрес алхимика, — шепнула она. — И… может, увидимся на представлении? Вечером, в амфитеатре.

— Обязательно! — выдохнул Тео, сжимая бумажку как величайшее сокровище.

Агнес закатила глаза.

— Тео, у нас миссия по спасению мира. У нас нет времени на свидания с актрисами.

— Это не свидание! Это… культурный обмен!

— Культурный обмен, — повторила Агнес с убийственным сарказмом. — Именно так это называется у молодёжи.

Морган тем временем оглядывал курорт с выражением лица человека, который обнаружил, что на могиле его бабушки построили публичный дом. Нет, не то чтобы публичный дом, курорт был респектабельным, даже роскошным. Но сам факт…

— Пустошь Плача, — пробормотал он. — Здесь была Пустошь Плача. Здесь мои легионеры стояли лагерем перед последним штурмом. Здесь земля была пропитана кровью и тёмной магией. А теперь… — он указал на вывеску, — «Спа-комплекс „Искушение Нимфы“. Скидка 20% на процедуры до полудня».

— Дедушка, смирись, — сказала Агнес. — Прошло сто лет. Мир изменился. Нам нужно пройти через курорт к старой горной дороге. И желательно, не привлекая внимания.

— Как мы пройдём через ЭТО, не привлекая внимания? — Морган обвёл рукой территорию. — Тут повсюду охрана, магические сканеры и постояльцы, которые смотрят на нас как на грязь под ногтями. Мы выглядим как беженцы. Нас остановят на первом же КПП.

— Значит, надо не выглядеть как беженцы, — резонно заметила Агнес. — Надо выглядеть как постояльцы.

— У нас нет денег на этот курорт, Агнес. Одна ночь в местном номере стоит больше, чем я зарабатываю за год.

— А нам и не нужен номер. Нам нужно только пройти через территорию. Сделаем вид, что мы уже постояльцы. Или что мы идём на процедуры. Или…

— Или, — перебил Тео, всё ещё сияющий после общения с Лорелеей, — мы можем притвориться кем-то важным. Деда, ты же Чёрный Владыка! Включи харизму!

— Харизма Чёрного Владыки работает, когда ты в чёрном плаще и с армией за спиной, — проворчал Морган. — А когда ты в переднике и с радикулитом, она работает несколько… иначе.

«Хозяин, разреши предложить вариант», — подал мысленный голос Баалбар из корзины.

— Валяй.

«Ты эксцентричный богатый старик. Очень богатый. Настолько богатый, что можешь позволить себе ходить в чём угодно и вести себя как угодно. Агнес твоя сиделка-юрист. Тео твой… хм… экзотический парикмахер. Я твой ручной зверёк. Элита обожает эксцентричных богатых стариков. Это их тотемное животное».

Морган задумался. Потом хмыкнул.

— Баалбар, ты гений.

«Я знаю, хозяин. Но приятно, когда это признают вслух».

Через час они вошли в главное здание курорта — отель «Плачущая Ива», с таким видом, будто владели им.

Морган преобразился. Он раздобыл где-то (Агнес боялась спрашивать, где именно) дорогой бархатный халат тёмно-бордового цвета, расшитый золотыми драконами. На ногах красовались мягкие кожаные тапочки с загнутыми носами. Волосы он зачесал назад, а на нос водрузил очки в тонкой золотой оправе, позаимствованные у Гиббонса и слегка модифицированные магией, чтобы не разваливались.

Агнес шла рядом, всё с тем же портфелем, но теперь она сменила студенческую мантию на строгий костюм сиделки-компаньонки, тёмно-синий, с белым воротничком, деловой и неприступный. Выражение лица у неё было такое, будто она готова засудить любого, кто посмотрит на её подопечного косо.

Тео… с Тео было сложнее. Баалбар предложил сделать его «экзотическим парикмахером», и Тео воспринял это буквально. Он намотал на голову тюрбан из белого полотенца, прицепил к поясу набор серебряных ножниц и расчёсок (одолженных у горничной), а на шею повесил три амулета для брутальности, которые теперь сияли в унисон, создавая вокруг его головы лёгкое фиолетовое свечение.

— Я выгляжу как идиот, — прошептал он.

— Ты выглядишь как экзотический парикмахер эксцентричного богача, — поправила Агнес. — Это именно то, что нужно. Молчи и делай загадочное лицо.

— Я не умею делать загадочное лицо!

— Тогда делай лицо человека, который сейчас подстрижёт тебя во сне. Это тоже работает.

Они прошли через холл отеля, огромное помещение с хрустальными люстрами, мраморными колоннами и фонтаном шампанского в центре (Морган едва удержался, чтобы не прокомментировать). Портье за стойкой, вышколенный молодой человек с приклеенной улыбкой, скользнул по ним взглядом, оценил халат Моргана, портфель Агнес, тюрбан Тео и… улыбнулся ещё шире.

— Добро пожаловать в «Плакучую Иву», господин…?

— Лорд Ашерон, — не моргнув глазом, ответил Морган. — Из Восточных Пределов. Путешествую инкогнито. Радикулит, знаете ли. Серные ванны единственное, что спасает.

— О, разумеется, лорд Ашерон! — портье закивал с такой энергией, что его прилизанные волосы чуть не сбились. — Желаете посетить наш знаменитый спа-центр? У нас сегодня специальное предложение, грязевые обёртывания с добавлением эссенции горного дракона. Очень полезно для суставов.

— Грязевые обёртывания, — повторил Морган, чувствуя, как внутри всё сжимается от иронии. На этом самом месте сто лет назад его воины умирали в грязи, смешанной с кровью. А теперь здесь делают обёртывания. — Да, пожалуй. И моим спутникам тоже. Внук, — он кивнул на Тео, — пусть приведёт в порядок мои волосы. А внучка, — кивок на Агнес, — проследит за документами. У неё талант к цифрам.

— Великолепно! — портье протянул им три ключа-браслета. — Спа-центр в восточном крыле. Грязевые ванны на цокольном этаже. Приятного отдыха!

Они двинулись в сторону восточного крыла, стараясь не привлекать лишнего внимания. Морган шёл, опираясь на трость (найденную в том же таинственном месте, что и халат), и величественно кивал встречным постояльцам. Те отвечали такими же кивками, на курорте было принято уважать эксцентричных богачей.

— Дедушка, — прошептала Агнес, когда они отошли подальше, — откуда у тебя этот халат? И трость? И тапочки?

— Позаимствовал, — уклончиво ответил Морган.

— У кого⁈

— У одного господина, который слишком громко храпел в номере на первом этаже. Окно было открыто.

— Ты ограбил постояльца⁈

— Я позаимствовал. Это разные вещи. И вообще, он храпел. Это кармическое возмездие.

Агнес хотела что-то возразить, но в этот момент они вошли в спа-центр, и её челюсть медленно поехала вниз.

Спа-центр «Искушение Нимфы» был… впечатляющим. Огромный зал с бассейном, выложенным голубой мозаикой. Струи пара, поднимающиеся из скрытых отверстий в полу. Живые тропические растения, образующие зелёные арки. Шезлонги с подогревом. Бар, где подавали коктейли с зонтиками. И люди, много людей в халатах, с бокалами и расслабленными улыбками, совершенно не подозревающих, что где-то там, за стенами курорта, мир рушится.

— Они не знают, — прошептал Тео. — О лозах. О короле. О проклятии. Они просто… отдыхают.

— Курорт изолирован, — так же шёпотом ответила Агнес. — Наверняка администрация скрывает новости, чтобы не пугать постояльцев. Или здесь магический барьер, не пропускающий информацию. Или…

— Или им просто плевать, — жёстко сказал Морган. — Это элита. У них всегда было плевать на то, что происходит за воротами. Пока не затронет лично их.

Он хотел добавить что-то ещё, но осёкся. Потому что увидел ЕГО.

В дальнем углу спа-центра, в небольшом углублении, наполненном серой, пузырящейся грязью, сидел человек. Его лицо было покрыто толстым слоем лечебной грязи, так что видны были только глаза, холодные, серые, расчётливые. Но Морган узнал бы эти глаза где угодно.

Инквизитор Фабиан.

Верховный Инквизитор Королевства, правая рука короны (ну, теперь уже левая, потому что король стал голубем), человек, который ещё вчера командовал охотой на Моргана. Он сидел в грязевой ванне, расслабленно откинувшись на подголовник, и потягивал коктейль через соломинку.

Рядом с ним, в соседней ванне, сидел его помощник, молодой инквизитор с постным лицом, который явно чувствовал себя не в своей тарелке и то и дело поглядывал на магический коммуникатор, лежащий на бортике.

Морган замер. Агнес замерла. Тео замер. Даже Баалбар в корзине, кажется, перестал дышать.

— Дедушка, — едва слышно прошелестела Агнес, — это же…

— Я знаю.

— Что нам делать?

— Идти дальше. Не подавать виду. Он нас не узнает.

— Ты уверен⁈

— Он видел меня только мельком, в дыму и муке. И я был в переднике. Сейчас я в халате лорда. Это неузнаваемо.

— Дедушка, это бред!

— Это импровизация. Я же говорил.

Морган расправил плечи (насколько позволял радикулит), поднял подбородок и двинулся прямо к грязевым ваннам. Агнес и Тео, обречённо переглянувшись, последовали за ним.

Он выбрал ванну в двух шагах от Фабиана. Опустился в неё с достоинством монарха, занимающего трон. Грязь чавкнула, принимая его тело. Пахло серой, какими-то травами и, едва уловимо, ложью.

Агнес села на бортик, раскрыв портфель и делая вид, что изучает документы. Тео встал за спиной деда, изображая парикмахера, и принялся перебирать его волосы серебряным гребнем.

Несколько минут прошли в напряжённой тишине. Морган смотрел прямо перед собой, стараясь не коситься на Фабиана. Фабиан, казалось, полностью расслабился и наслаждался процедурой.

А потом инквизитор заговорил.

— Знаете, — произнёс он, не открывая глаз, — я всегда считал, что настоящий отдых — это когда можешь позволить себе не думать о работе. Вы согласны, сударь?

Морган понял, что обращаются к нему.

— Безусловно, — ответил он, стараясь, чтобы голос звучал иначе, чем в пекарне. Более низко, с лёгкой хрипотцой. — Работа — удел тех, у кого нет средств нанять других для её выполнения.

Фабиан хмыкнул.

— Прекрасно сказано. Вы, я вижу, человек состоятельный.

— Достаточно, чтобы позволить себе не считать монеты, — небрежно ответил Морган. — Лорд Ашерон. Восточные Пределы.

— Фабиан, — представился инквизитор, не уточняя должности. — Столица.

— Дела?

— Государственная служба. Скучно, но стабильно. А вы?

— Земли, недвижимость, — Морган махнул рукой. — Сейчас вот присматриваюсь к местному рынку. Говорят, курорт расширяется. Можно вложиться.

Фабиан открыл глаза и посмотрел на Моргана. Грязь на его лице потрескалась, обнажив бледную кожу. Взгляд был цепким, оценивающим.

— Рынок здесь перспективный, — согласил он. — Особенно после… недавних событий.

— Каких событий? — невинно спросил Морган.

— В столице небольшие… волнения. Ничего серьёзного. Лозы, знаете ли. Но это временно. Мои люди уже работают над решением.

— Лозы? — Морган изобразил лёгкое беспокойство. — Они добрались сюда?

— Пока нет. Курорт защищён. Магический барьер, лучшие специалисты. К тому же, — Фабиан улыбнулся, и от этой улыбки у Моргана похолодело в груди, — источник проблемы уже вычислен. Осталось только найти виновного. И тогда лозы исчезнут сами собой.

— Виновного? Вы знаете, кто это?

— Знаю, — Фабиан снова закрыл глаза, наслаждаясь теплом грязи. — Старый пекарь из Эльмсфорда. Морган Дейл. На самом деле, Чёрный Владыка, выживший и скрывавшийся под личиной простолюдина. Представляете? Сто лет притворялся пекарем. Идиот.

Морган сжал зубы так, что они скрипнули.

— Пекарь, — повторил он ровным голосом. — Надо же.

— Да. Жалкое зрелище. Говорят, у него радикулит. — Фабиан усмехнулся. — Чёрный Владыка с радикулитом. Смешно. Мы найдём его. Мои люди уже прочёсывают предгорья. Он где-то здесь. Возможно, даже на этом курорте.

Тео, стоявший за спиной Моргана, чуть не выронил гребень. Агнес вцепилась в портфель так, что побелели костяшки.

— Уверены, что он здесь? — спросил Морган, сохраняя ледяное спокойствие.

— Чутьё, — Фабиан постучал пальцем по виску. — У меня отличное чутьё на тёмную магию. И на глупцов, которые думают, что могут спрятаться. Кстати, — он вдруг открыл глаза и посмотрел прямо на Моргана, — вы не замечали ничего подозрительного? Может, видели старика с внуками? Девочка-юрист, мальчик-недоучка, кот странный?

Морган выдержал взгляд.

— Нет, — ответил он спокойно. — Я видел только постояльцев, желающих расслабиться. Как вы. Как я. А что касается старика с внуками… Знаете, на курортах всегда много пожилых людей с семьями. Я бы на вашем месте не зацикливался на одной версии. Преступник может выглядеть иначе.

— Например? — прищурился Фабиан.

— Например, как респектабельный господин, принимающий грязевые ванны, — Морган позволил себе лёгкую улыбку. — Зло любит маскироваться под добропорядочность. Вы, как государственный служащий, должны это знать.

Фабиан помолчал. Потом расхохотался, сухо, отрывисто.

— А вы мне нравитесь, лорд Ашерон. У вас острый ум. Жаль, что мы не встретились раньше. Из вас вышел бы отличный… союзник.

— Я предпочитаю нейтралитет, — ответил Морган. — Меньше проблем.

В этот момент за окном спа-центра что-то ударило в стекло.

Все вздрогнули. Фабиан резко повернул голову. Его помощник вскочил, хватаясь за коммуникатор.

За окном, залитым мягким вечерним светом, извивался толстый зелёный побег. Лоза. Она билась в стекло, словно пытаясь проникнуть внутрь. На её поверхности пульсировали тусклые багровые прожилки, магическая энергия проклятия.

Постояльцы в спа-центре начали нервно переглядываться. Кто-то вскрикнул. Кто-то потянулся к коммуникатору.

— Спокойно! — рявкнул Фабиан, поднимаясь из грязи. — Барьер выдержит! Это всего лишь лоза. Мои люди разберутся!

Он выбрался из ванны, накинул халат и быстрым шагом направился к выходу, на ходу отдавая приказы помощнику. У самого выхода он обернулся и бросил последний взгляд на Моргана.

— Был рад знакомству, лорд Ашерон. Надеюсь, ещё увидимся.

— Непременно, — ответил Морган, не поворачивая головы.

Дверь за Фабианом захлопнулась.

В спа-центре повисла напряжённая тишина, нарушаемая только плеском воды в фонтане и приглушёнными голосами перепуганных постояльцев. Лоза за окном продолжала биться в стекло, методично, настойчиво, как сердцебиение.

Морган медленно выдохнул.

— Он нас не узнал, — прошептал Тео.

— Пока не узнал, — поправила Агнес. — Но он здесь. И он ищет нас. И лозы уже здесь.

— Значит, у нас мало времени, — Морган выбрался из грязевой ванны. — Нужно уходить. Сейчас. Пока он не сопоставил факты.

— Куда? — спросил Тео.

— Через курорт. К старой дороге. Потом фуникулёр, виноградник, Цитадель. Всё по плану. Только быстрее.

Они двинулись к выходу из спа-центра, стараясь не бежать, но и не мешкать. Морган шёл, опираясь на трость, и молился всем богам, в которых не верил, чтобы радикулит не подвёл его в самый ответственный момент.

У выхода их перехватил портье.

— Лорд Ашерон! Вы уже уходите? А как же вечернее представление? Труппа «Бродячие Музы» даёт «Смерть Моргана Мучителя» в амфитеатре! Говорят, будет грандиозно!

— Боюсь, здоровье не позволяет, — ответил Морган, не сбавляя шага. — Радикулит.

— О, как жаль! Может, всё-таки…

— Нет.

Они вышли на улицу. Вечерний воздух был прохладным и пах серой. Где-то вдалеке, за живой изгородью, слышались крики, кажется, охрана курорта сражалась с лозами. Над горами сгущались тучи.

Морган посмотрел на восток, туда, где за перевалом лежала Цитадель.

— Идём, — сказал он. — У нас есть фора, но небольшая. Фабиан — умный мерзавец. Он скоро поймёт, что лорда Ашерона из Восточных Пределов не существует.

— А если не поймёт? — с надеждой спросил Тео.

— Тогда он ещё глупее, чем я думал. Но я в это не верю.

Они двинулись через территорию курорта, мимо теннисных кортов, мимо поля для гольфа, мимо искусственного озера с лебедями. Постояльцы, гуляющие по аллеям, провожали их удивлёнными взглядами, эксцентричный старик в халате, девушка с портфелем и юноша в тюрбане из полотенца явно выбивались из общей картины. Но никто не останавливал. Элита предпочитает не вмешиваться в чужие странности.

У восточных ворот курорта, где заканчивалась ухоженная территория и начиналась старая горная дорога, их ждал сюрприз.

Лорелея.

Она стояла, прислонившись к каменному столбу ворот, и курила длинную тонкую сигарету, выпуская дым колечками. Увидев их, она улыбнулась.

— Я так и думала, что вы не задержитесь на представлении, — сказала она. — Скучная пьеса. Дурацкий сценарий. И Корнелиус зануда.

— Лорелея? — Тео вытаращил глаза. — Что ты здесь делаешь?

— Жду вас, — она пожала плечами. — Я же не дура. Пекарь, который рассуждает об уставших злодеях, как о старых друзьях. Девица с портфелем, которая знает наизусть Уложение о Правах Исторических Личностей. Парень с артефактами, который смотрит на меня как на богиню. И кот в корзине, который пахнет демоном.

Баалбар высунул голову из корзины и фыркнул.

— Вы те самые, кого ищет Инквизитор, — закончила Лорелея. — Я права?

Повисла пауза.

— И что теперь? — спросила Агнес, напряжённо сжимая портфель. — Вы донесёте на нас?

Лорелея расхохоталась.

— Донесу? За кого вы меня принимаете? Я бродячая актриса. Мы не доносим. Мы собираем истории. — Она посмотрела на Моргана. — И ваша история, господин пекарь, кажется мне гораздо интереснее, чем та чушь, которую сочинил Корнелиус. Я хочу увидеть, чем она закончится.

— Это может быть опасно, — предупредил Морган.

— Я люблю опасность, — Лорелея отбросила сигарету и затоптала её каблуком. — К тому же, вам понадобится проводник. Я знаю эти горы. И я знаю, как обойти охрану Цитадели. Я играла там в прошлом году, мы давали представление для туристов. Скучнейшая экскурсия, но я запомнила расположение постов.

Морган посмотрел на неё долгим взглядом. Потом перевёл взгляд на Тео, который смотрел на Лорелею с выражением щенячьего восторга. На Агнес, которая колебалась между профессиональной паранойей и прагматичным расчётом. На Баалбара, который едва заметно кивнул.

— Хорошо, — сказал он. — Идёте с нами. Но если что-то пойдёт не так…

— То это будет отличная история для мемуаров, — закончила Лорелея. — Ведите, господин Чёрный Владыка.

— Морган, — поправил он. — Просто Морган. Пекарь на пенсии. С радикулитом.

— А я Лорелея, — она улыбнулась. — Актриса. Без пенсии. И без радикулита. Пока.

И они двинулись в горы, странная процессия из бывшего Тёмного Владыки, его внучки-юриста, внука с артефактами для волос, демонического кота и бродячей актрисы, которая решила, что эта история стоит того, чтобы рискнуть жизнью.

Позади остался Фешенебельный Курорт «Серные Ванны» с его грязевыми обёртываниями и позолоченными воротами. Впереди ждала Цитадель, место, где всё началось. И где, если повезёт, всё закончится.

Где-то вдалеке прогремел гром.

Или это был не гром, а рёв пробуждающегося дракона.

Морган предпочёл не уточнять.