Глава 22 — Фантастика и быль

— Привет, Варвара.

— Здравствуйте, Сергей.

— Капитан, от дел ты отстранен и отправлен в бессрочный отпуск до выяснения. Зама себе назначь сам. Табельное сдать.

— Как это — сдать?

— Так, капитан, так… Или ты устав забыл?

— А я в связи с чем отстранен?

— В связи с распоряжением полковника.

— Да я не об этом!

— Все, Андрюха. Ты выбор свой сделал, наслаждайся выходными. Помочь ничем не могу. Дело закрытое, сам знаешь.

Нормально…

— Когда нас заберут?

Смотрит на часы.

— Часа через три. Успеете собраться? Варвара, проверку твоей кандидатуры я немного ускорил. Ты принята на работу в международный отдел как стажер-переводчик. Но сейчас и тебе оформляю бессрочный отпуск в связи с участием в расследовании спец. служб.

— Это значит, что ты тоже теперь сотрудник, и система будет тебя защищать. Но и нагибать тоже будет. Очень внимательно перечитай договор и подписку. Никакие особо секретные документы тебе в ближайшие семь лет не положены. И тем не менее…

— А чем я буду заниматься?

— Зависит от твоей квалификации, — поясняю я. — От перевода бумаг до сопровождения дознания иностранных граждан. Но это не скоро. Сначала отпуск, потом… еще один… года через четыре… если не передумаешь работать.

— Но зачем тогда сейчас меня оформлять?

— За этим! — Сергей протягивает ей корочки сотрудника ФСБ. — Это — твоя защита от разного рода служб, которые может на тебя натравить генерал. В том числе и ментов. Они не могут тебя задерживать, не сообщив нам. Тем более, не рискнут передавать третьим лицам.

— Спасибо.

Увожу ее в сторону. Варвара разглядывает корочки.

— Красивые у нас сотрудницы… — разглядываю вместе с ней.

Яркая, строгая.

Вздыхает.

— Надеюсь, для ваших генералов это не важно…

— Тьфу-тьфу! — улыбаюсь ей. — Не бойся. Дядька в следующем году на повышение идет. Генерал-майора ему дадут. И поверь мне, замужнюю невестку генерала никакой другой адекватный генерал тронуть не посмеет.

— Мансуров не был адекватным, Андрей.

— Не пугай меня. Во второй декретный пойдешь сразу за первым!

— Капитан Зольников!

Бл*ть!

Разворачиваюсь. Вытягиваюсь.

— Я, товарищ полковник.

— Выговор тебе, капитан.

Молча перевариваю.

— Понял, за что?

— Никак нет.

— За введение в заблуждение старшего по чину.

— Все равно не понял, товарищ полковник.

— Варвара Зольникова? — смотрит он на мою жену.

— Здравствуйте… — настороженно.

— Жена или свидетель?

— Свидетель. Но и жена тоже.

— Объяснительную на стол. Показания взял?

— Взял.

— А что тогда здесь делают штатские девушки с косами?!

— Так… сотрудник она. Документы получала. Варвара…

Варвара протягивает корочки. Он разглядывает, периодически поглядывая на нас.

— Какая-то фантастика в моем подразделении происходит, Зольников. На какую должность Вы приняты, Зольникова?

— Стажер-переводчик, — все еще настороженно выговаривает Варвара. — Восточная группа языков.

— Как штатский сотрудник пока, — поясняю я.

— Да?… Восточная? Как кстати. Капитан, включи этот эпизод в объяснительную. Зольникова, за мной.

— Зачем?… — шепчет Варя.

— Иди! — киваю ей.

И они уходят, поворачивая в сторону кабинета полкана.

Принесло же его!

Жду Варвару в кабинете уже часа два.

— Сержант, — выглядываю. — Сбегай, узнай, Зольникова еще у полковника?

Через десять минут возвращается. Да, она там. Работает с какими-то бумагами. Секретарь сказал: заканчивают.

Скидываю Варваре смс, что жду ее в машине, возле центральной проходной. Сориентируется.

Сдаю оружие. Выхожу.

Хорошо, солнечно…

А «санаторий» у нас зачетный! И правда, не помешает отдохнуть недельку-вторую. Тем более что жена моя в положении!

Эта мысль будоражит! И хочется от нее вытянуться по стойке «смирно», как перед старшим чином. И по-детски гордо, что мой сын будет первым в роду. Ни у Ваньки, ни у Сергея детей еще нет.

Может, и не сын, конечно. Девчонка — тоже хорошо. Красавица-умница будет, как мамочка. А сына мы успеем еще. Может, и не одного.

Сигареты закончились. И я, оставив тачку на стоянке, иду через дорогу до супермаркета. До пешеходного идти далековато, и я просто жду, пока поток машин немного рассосется, чтобы перейти дорогу по кратчайшей траектории. Передо мной тормозит темный фургон.

Сердце дергается в горло от нехорошего предчувствия и волны адреналина, когда начинает отъезжать дверь. Моя рука касается кобуры, но там, блять, пусто. Не успевая развернуться, я получаю разряд под ребро, и меня отключает.