Глава 44 — Версия для женских романов

Мне кажется, что к нам прилипла черная тачка. И повторяет наш маршрут. Отточенная годами паранойя такая штука… Но Марк говорит, что охотникам за моей головой сильно не до нас, большинство уже задержаны и под следствием. Но большинство — это же не все?.. Артем — на заднем сиденье, в наушниках слушает что-то.

Мы едем по пробкам. Марго тоже поглядывает в зеркало дальнего вида.

— Так… Что-то мне эта тачка не нравится. Вильни-ка пару раз… — прошу ее.

Она делает совершенно нелогичные повороты на перекрестках. И машина следует за нами. Отстаёт на светофоре. И догоняет снова, мелькая где-то в соседнем ряду.

— Кажется, у нас проблемы.

— Марку позвони.

Шарю по карманам.

— Телефон дома оставил!

Я же брал… Точно помню, что брал.

Набирает на своем, передает мне.

— Крамор.

— Марк, привет, Омаров. Нас преследует тачка.

— Уверен?

— На все сто!

— Локацию кидай, попробуем прорваться сквозь пробки. И катайтесь пока по центру.

Легко сказать! Весь центр на навигаторе светится красным. А если мы сейчас встанем, никто не помешает подойти тем ублюдкам и… расстреливать в упор конечно не станут. Но чем это закончится сложно предсказать, а я бы не хотел, чтобы мои попали под раздачу.

— Что происходит? — вытаскивает Артём наушник.

— У нас хвост, — бросаю ему. — Сэму напиши… Пусть подключится.

Отправляю пароль на слежение Марку.

Достаю из кобуры ствол. Растерянно смотрю на свои перевязанные пальцы. Заживает хреново. Иммунка ещё не идеальна. И болит до сих пор…

Пытаюсь засунуть палец в петлю курка.

— Нет, херня… Артем, — протягиваю ему назад. — Помнишь как целиться?

Я научил его обращаться с оружием. На всякий случай.

— Совсем уже?! — отбирает ствол Марго. — Мне отдай.

— А ты стрелять не умеешь.

— А он прямо снайпер!

— Э! Я хорошо стреляю, — возмущается Артем..

— Стрелять по бутылкам и в человека, Тигренок, это совершенно разные вещи. Для второго нужно иметь внутреннее решение убить. А я не хочу, чтобы у тебя такие решения созревали.

Марго относится в Младшему как к ребенку. Хотя он уже мужчина. Но в чем-то она права…

Убирает оружие в карман пальто.

Внезапно и решительно поворачивает тачку к большому ресторану у дороги. Лихо, тормозит прямо у крыльца. Нас несёт по льду… Хватаюсь за ручку.

— Воу-воу-воу — летит Артем в сторону по инерции.

— Ты чего творишь? — шокировано смотрю на нее. — Нам надо двигаться!

— Быстро! Выходите на ту сторону. Быстро, я сказала! — гневно рявкает на нас.

Марго бывает убедительной! И принимая скорее решение эмоциональное, чем рациональное, я решаю — не спорить сейчас.

Мы все втроём, залетаем в ресторан. Он сделан в виде пещеры с нишами по обеим сторонам от центрального широкого прохода. Она быстро идет по этому проходу вперёд к бару.

— Мне нужен Мага!

— Марго… — выходит навстречу немолодой бородатый чечен.

Марго нервно взмахивает руками, сбиваясь с фразы. Окинув нас взглядом он понимает всё сам.

— Сюда.

Показывает рукой на нишу, ближайшую к барной стойке.

Говорит с охраной на своем языке. И буквально через минуту, заходят два парня в черных куртках. Я вижу их в зеркалах барной стойки. Охрана уходит к ним навстречу.

— Это что за тип? — недовольно уточняю я.

— Друг.

— Чего-то я им счёт сегодня потерял…

— Не ворчи!

— Отдай мне ствол, мне неуютно, — дёргаю зубами за бинт, пытаясь снять.

— Успокойся, эти мужчины тоже умеют обращаться с оружием, — ловит мою руку, прижимая к столу. — Это их территория. И сегодня я главная по безопасности. Не трогай пальцы.

Это нелегко принять!

Через несколько минут, чечен садится к нам. Подают чай.

Кладёт передо мной мой телефон!

— Вы обронили у больницы. Парни подобрали, пытались догнать и вернуть.

— О, черт… — растерянно переглядываемся мы.

Видимо, выскользнул, когда мы шалили на капоте.

— Спасибо, Мага. Магомед, Данияр… — представляет нас.

— Брат? — тянет руку для рукопожатия Магомед.

— Муж, — в ревнивом пароксизме исправляю я.

— Муж это хорошо. Правильно.

Марго, улыбаясь, закатывает глаза.

— Мага уже пару лет пытается выдать меня замуж!

— Женщина без мужа становится как мужчина. Если в мире одни мужчины — зачем в нем жить? — философски изрекает чечен. — Слушайся мужа. Я за тебя беспокоиться меньше буду.

Отходит по делам.

— Слышала? Серьезный человек тебе говорит! — стебу Марго. — Кольцо надела быстро.

Послушно с усилием натягивает на указательный палец. Сильно сбросила в последнее время на этих нервяках. И сейчас оно только на указательный. Но она планирует набрать вес обратно, поэтому мы решили его не уменьшать по размеру. И я уверен, что очень скоро наберет…

Попрощавшись, уходим. На выходе сталкиваемся с Крамором.

— Отбой… Ошибочка вышла.

Курим на крыльце, я рассказываю об инциденте. На машине Марка молча крутится проблесковый маячок.

— Я из-за вас восьмибалльную пробку превратил в десятибалльную… — вздыхает он, глядя на вставшее намертво движение. — Хрен мы отсюда сейчас выедем ещё часа два.

Переводит взгляд на лицо Артема. Зависает, забыв про сигарету.

— Эм…

Делает шаг назад, присматриваясь с другого ракурса.

— Сын, что ли?.. — одними губами спрашивает беззвучно, распахивая ошеломлённо глаза.

— Не ори, Крамор, — шикаю на него, оглядываясь. — Племянник Марго это.

— Копия… Мы познакомились ты таким был. Одно лицо! А я думаю, чего мне его фейс навевает…

— Марк, блять!..

— Мистер и миссис Смит, а может, мы тот окорок сожрем что на мангале крутился? — вынимает наушник Артем, стреляя глазами на дверь ресторана.

Марго, поговорив по телефону, сообщает, что родственники наши встали в глухую пробку на въезде в центр и предлагают перенести ужин.

— Все, идем есть окорок к Маге!

— Марк, пойдем, отметишь с нами, — зову его. — Мы сегодня… вот…

Поднимаю наши руки, сомкнутые в замок и демонстрирую кольца.

— Так ты теперь у нас Омарова?

— Нет… Мы решили, что Шаховы — фамилия, привлекающая меньше внимания. Мы все теперь Шаховы.

— Хм… Одобряю.

Мы возвращаемся. К нам присоединяется Сэм, чуть позже — Стас. Все в свободном плавании, но всё еще на связи.

Первый раз вижу, как Марк лыбится без подъебок и сарказма. Глядя на моего сына.

— Что не так? — недовольно указывает Артем пальцами на своё лицо.

— Всё так.

— Ты просто очень красивый! — взъерошивает его шевелюру Марго. — Мы все любуемся.

Цокая, Артем закатывает глаза.

— А можно мне пиво?

— Настоящий мужчина не пьет пиво! Пиво делает красивое мужское тело некрасивым женским, — наставляет его Магомед с кавказским колоритом и лёгким акцентом в голосе. — Мужчина вообще не пьет! Но если всё-таки пьет…

Разливает по стаканам из резного графина.

— Чача что ли? — нюхает Марк рюмку.

— Чача — грязный напиток. Это — чистейший бренди.

Разливает всем, кроме Марго.

— За Вашу семью! Много вам детей!

— Воздержись, — тихо советую сыну.

— Чего это? — упрямо. — А я может, много детей вам желаю.

— Ну смотри сам… Опыт тоже штука хорошая.

Чокнувшись, выпиваем.

Во рту вспыхивает! Шестьдесят градусов…

— А-а-а!.. — скользит шокированным взглядом Артем по столу, быстро вдыхая воздух.

Глаза слезятся.

— Бренди не закусывают. Смакуй привкус, — угораю над ним я.

— Тонкий аромат горного винограда! — в щепотку сжимает пальцы Магомед, пафосно объясняя про изыски дорого спиртного.

— Отстаньте от ребенка, — смеётся Марго, накалывает на вилку дольку лимона и высовывая ему в рот. Потом подаёт канапе с копченостями.

Магомед разливает ещё.

— Мне не надо, — категорично растопыривает пальцы Артем, словно отталкивая от себя бренди.

Мы с мужчинами тихо смеемся над ним. Правильно… Нечего бухать.

— Ешь, давай.

Играет медленная красивая музыка. Откинувшись, разглядываю красивую спину Марго, обтянутую мерцающим узором паутины. Категорически отказалась надеть свадебное платье. Бордовый ей нравится больше, чем белый. Мне вообще было плевать в чем она, когда надевал ей кольцо.

Хотя платье роскошно сидит на ней!

После ЗАГСа, пока мы катались по делам, переоделась в свои белые зимние кроссовки, положив туфли в пакет, для семейного ужина.

И сейчас так и сидит в вечернем платье и кроссах. И это шикарно, блять! В этом вся она. Ее стайл…

И я люблю в ней это. Взрывная смесь несовместимых вещей. В которых она совершенно гармонично ощущает себя.

Настороженно наблюдаю за тем, как она задумчиво ест каперсы, слушая мужские разговоры. Каперсы, которые, к слову, терпеть не может. А вот к морепродуктам, которые обожает, уже пару недель не притрагивается. И ещё много-много деталей, которые может заметить только мужчина, который пробует горячий ли чай, перед тем как отдать его своей женщине. Почему чай? Потому что от кофе ее теперь тоже воротит.

— Пойдем, потанцуем…

В неожиданном для себя порыве, вытаскиваю ее к маленькому фонтану перед барной стойкой.

— Мистер Шахов, да вы романтик…

— Мне просто захотелось тебя немного пощупать, — сжимаю пальцами спину.

Смотрю ей в глаза, подбирая слова.

— Может, мы немного беременны?

— Не может. У меня имплант.

— Ну, а вдруг он не сработал?

— Это версия для женских романов, Дан. Имплант — работает. Дети — это вообще не наша история. Во-первых, ты был облучен, это довольно большие риски патологий, во-вторых нам обоим уже прилично за тридцать, а это увеличивает риски ещё сильнее… Ну и какая из меня мать? Шутишь?

— Младшему зашло…

— Он просто не балованный и самостоятельный мальчик. И нам его вполне достаточно, обещаю любить его на всю глубину и ширину своей некромантской души.

А по рискам я уже проконсультировался у хорошего генетика.

— Ладно. Ладно… Но ты больше не кури. Не будем увеличивать вероятности. От четырех процентов мы уж как-нибудь увернемся.

— Наши личные риски патологии пятьдесят на пятьдесят. Либо — да, либо — нет. Остальное — статистическая проституция!

— Тогда, нам повезет.

— Я не беременна.

— Ладно. Ладно… Не нервничай.

А губы у нее припухшие, и значительно пухлее, чем обычно. И чувствительнее. И вся она чувствительнее и чувственней, и всё время хочет как мартовская кошка, пьянея вдрызг от каждого прикосновения.

— Для женских романов, в общем, да? — скептически разглядываю ее увеличившуюся грудь. — А ничего так вышел бы роман… Я бы перечитал!