Глава 3

Дархал

Она почти ничего не весит.

Побелевшие губы. Бледная кожа, как у цветка, забывшего, что такое солнце.

Огненно-рыжие спутанные волосы. Из-за них мы ее и заприметили в траве. Словно пожар выделяются.

Легкая, словно перышко. Нести легко должно быть. Но почему-то мне тяжко. Дорога длинной кажется, хочется быстрей идти.

Долго молчу.

Слушаю, как у нее сбивается дыхание. Она дышит, но плохо: рвано, прерывисто. Иногда будто замирает на вдохе. Тогда я чуть сжимаю ее — не до боли, просто чтоб напомнить: живи!

Степные разбойники выкинули ее из повозки. Скорей всего, от погони так решили уйти. Думали, клюнем мы на нее, отстанем от них.

Так и вышло.

Даже думать не хочется, что ей еще довелось пережить, кроме падения. И его одного — предостаточно.

И разбойников не догнали, и деваху не спасем.

Злость пробирает до костей.

Ормир еще топчется рядом. Как всегда. Вздыхает, говорит что-то. Мне не до него.

Хочется тишины — чтобы услышать, понять… это странное, чужое чувство, что гудит внутри, будто зов.

Мягкий, но навязчивый. Я не знаю, что это.

Но оно не уходит. Не отпускает меня.

— Снова дрожит, — говорю я, хмурясь. Останавливаюсь, чтобы проверить — жар есть?

Нет. Наоборот. Холодная.

Перекладываю ее на одну руку. Мелкая совсем, не трудно и одной рукой удержать на весу.

Тянусь другой рукой к сумке. Достаю второй плащ. Заворачиваю ее. Она не просыпается, лишь ресницы слегка дергаются.

Ормир щёлкает языком.

— Ты ее теперь в кокон заворачивать будешь? — спрашивает, вроде насмешливо, но в голосе нет привычной легкости.

Не выходит насмешка. Бессилие всегда из колеи выбивает. Особенно, если ты всегда сильным привык быть.

Я не отвечаю. Да он и не ждет ответа. Просто продолжаем шагать. Ормир на несколько шагов впереди идет. Но то и дело оглядывается. Не отстал ли я.

Жалеет небось, что девчонку мне отдал нести. Проще это — когда руки заняты, чем пустым идти. Лишь в мыслях своих спотыкаться, что помочь ничем не можешь…

Дорога уходит в мох. После дождей тропа размякла, глина тянет ноги, а мы все равно идем, не сбавляя шага.

Она у меня на руках — и пока ей не станет лучше, не отпущу. Должны помочь ей.

Ормир снова рядом оказывается. Окидывает девчонку взглядом:

— Дальше что? До стана долго еще, к закату не успеем. Не дотянет она. — Он смотрит на меня. Вместе со мной к ее дыханию прислушивается. — И ты это знаешь.

— Знаю, — коротко киваю.

— Тогда давай решать, Дарх. Что делать будем?

Я знаю. Да и Ормир знает.

По-другому не получится.

Набираю воздуха в грудь. Задерживаю на миг дыхание. Делаю вид, что думаю. На самом деле решил все давно уже. Остается лишь выдохнуть и сказать:

— Повернем. На северо-запад. К Тэйрили идем.

Ормир морщит нос. Словно унюхал тухлое мясо.

— К этой ведьме? Серьезно?

— Она знает больше нас, — отрезаю. — И не таких вытаскивала. Может, скажет, что с ней. Как помочь.

Ормир молчит. Но шаг его становится увереннее и легче, как только мы сворачиваем на тропу к дому Тэйрили.

А я снова опускаю глаза. На рыжие волосы. На бледное лицо. На веснушки.

И не понимаю, почему мне так важно, чтобы она осталась жива.

Ормир

Дархал молчит. Ну, как обычно. Как погрузится в свои думы — не достать!

А эта рыжая…

Честно? Она красивая. Даже сейчас. Бледная, грязная, еле дышит — а все равно не отпускает. Как будто глянул — и не отлепиться. Словно солнышко.

Странно это. Я на таких раньше не смотрел. Человечка.

Хрупкая, щелчка хватит, чтобы треснула.

Но вот что интересно: не трескается.

Дышит. Борется. Даже во сне.

Откуда ее к нам занесло? Знать бы.

Куда ее везли — можно и к гадалкам не ходить — и так ясно. На невольничий рынок. Самая короткая дорога к нему проходит через наши земли. Вот степные разбойники и сокращают путь…

Я иду рядом, но то и дело, бросаю на девчонку взгляды. Словно сухие ветки в костер подкидываю, что вдруг разгорается в груди. Хочется оберегать ее.

— Эй, маленькая, — шепчу я, наклоняюсь. — Ты давай там… живи, ладно? Я тебе еще нормальную еду покажу. Откормим тебя. И травяной чай свой сварю. От него даже старик Золхар на ноги встал. Ну… почти.

Она не отвечает, конечно. Только пальцы чуть дрожат. Замерзла что ли? Я оборачиваю ее плащом получше. Жду, что Дарх сейчас скажет, что это не обязательно. Что важнее идти быстрее.

Но он молчит. Шагает только со своей ношей.

А с чего это «со своей»? Мы вместе ее нашли, значит, — с нашей.

— Думаешь, ведьма поможет? — бок о бок идем. Вперед гляжу, не на Дарха.

Он бросает на меня колючий взгляд на миг и тоже взгляд вперед переводит. Говорит коротко:

— Если она с ней не справится — не справится никто.

— Ты заметил? — я понижаю голос, втягиваю носом ее запах — Она пахнет летом. Травами, солнцем…

Он резко поворачивается, рыкает на меня:

— Ормир!

— Ладно, молчу. Молчу. Но что-то есть. Признай.

Дархал не отвечает. Он просто идет дальше. Упрямый, молчаливый, весь в себе. Но я-то его знаю. Он волнуется. Сильно.

А если уж Дарх сам предложил к Тэйрили идти — значит, эта крошка точно особенная.