11

— Кость! Костя! Не слышу тебя! Ответь. Кость, ты там? — зову, но все без толку.

В ответ лишь тишина.

Так, спокойно! Моя паника сейчас мало чем нам всем поможет. Плюс, услышанное больше похоже на глухой удар, чем на выстрел. Видать, не удержал телефон и тот упал на пол. А значит Буров просто без сознания. Черт! Только бы я оказалась права.

— Не отвечает? — спрашивает Миша, когда меня парализует от страха.

Вопрос приятеля мгновенно выводит из ступора. Дура! Каждая минута на счету, а я хернёй страдаю. Ну-ка соберись, тряпка!

— Видать, в отключке, — успокаиваю сама себя.

Но позитивного мышления надолго не хватает.

— Или уже на том свете. В любом случае, надо спешить. Ты на машине? — выдаю на одном дыхании, вырывая лист с тем, что успела записать.

— Да.

— Тогда поехали! — объявляю, подхватывая с вешалки куртку.

Запираю квартиру и бегу следом за уже спустившимся на первый этаж другом.

В машине диктую адрес Мишкиному навигатору на телефоне и тот мгновенно прокладывает самый короткий маршрут.

— Все, гони, гони, гони! — психую.

Крош газует и меньше, чем через десять минут мы на месте.

Вылетаю из машины и спешу ко второму подъезду. Так, первая цифра «пятнадцать». Может, код от замка в двери? Есть! Это здесь. Теперь квартира. Судя по всему, двадцать третья.

Но уже на подходе понимаю — номер можно не смотреть. Дверь на распашку.

— Ксю, стой! — кричит мне вдогонку Миша.

Но я его не слышу. Наплевав на осторожность, влетаю внутрь и зову:

— Костя!

— Млять, ты совсем страх потеряла? — ругается Крош, залетая следом с пистолетом на перевес и мгновенно заталкивает меня за шкиряк себе за спину.

— Плевать! — кричу и рвусь обратно.

Но меня вполне ожидаемо не пускают.

— Стой, где стоишь. Дай проверю все, — объявляет Миша и, держа оружие наготове, отправляется дальше.

Еле дожидаюсь команды «чисто» и спешу присоединиться к другу, уже явно обнаружившего того, из-за кого мы здесь.

— Боже, Кость! — восклицаю и устремляюсь к найденному в гостиной, в кресле без сознания Бурову.

— Пойду, дверь закрою, — сообщает напарник и оставляет меня одну с нашей находкой.

— Плохо дело, — бормочу, когда друг возвращается, и показываю ему свои испачканные в крови ладони.

— Живой хоть?

— Дышит. Но пульс почти не прощупывается, — констатирую.

— Где? — интересуется напарник, возвращая оружие в кобуру и подходя ближе, чтобы помочь мне обнаружить причину такой сильной кровопотери.

— Плечо!

— Дай глянуть, — требует Крош и оттесняет меня от Кости.

Наскоро осматривает место ранения и констатирует:

— В него стреляли. Кажется, на вылет прошла. Не должна была ничего жизненно-важного зацепить. Но он истекает кровью. Надо в больницу. И срочно.

— Скорую? — предлагаю, уже готовая набрать сто три.

— Долго. Сами справимся. Но нужно в сознание привести. Одни мы с тобой этот шкаф без его помощи до моей машины не дотащим.

— Так, ладно. Сейчас. Отойди. Уже лет десять хочу это сделать. Хм, а мечты сбываются. Правда, и подумать не могла, что воплощать их в жизнь придется при таких обстоятельствах, — объявляю.

Да, юмор — наше все. В таких напряжённых ситуациях, как эта, только он меня и спасает.

Делаю глубокий вдох, замахиваюсь и, что есть сил, отвешиваю Бурову смачную пощечину.