Глава 35

Марта

После нашей прогулки у пруда прошла неделя. Мы с Романом обменивались сообщениями ни о чем в телеге и дурацкими картинками. Пару раз пересеклись в окне.

Вообще окно — это была очень такая любопытная форма… э-э-э… контакта. Я видела в окнах напротив и других соседей, но не обращала внимания. Подумаешь, какие-то люди. Я их не знала и не хотела знать. Хотя, вполне возможно, читала их реплики в чате. Но реальные соседи никак не монтировались с виртуальными, это были параллельные потоки. А Роман словно оказался в фокусе, в центре внимания.

— Ну как прогресс? — спросила Люба по телефону.

— Ноль прогресса, — спокойно ответила я.

И что характерно, я не притворялась, потому что и правда была спокойна, как удав. С того самого момента, когда узнала, что он расстался со своей… Евой. И что они не были женаты.

Видимо, так уж пришлось, что штамп в паспорте не был для меня формальностью. Нет штампа — значит, не жена, а просто протокол о намерениях. Если бы разводился, меня бы это, наверно, напрягло. А так…

А так я просто присела на пятую точку и тихо ждала развития событий. Потому что и сама отходила от разрыва с Андреем, и Роману хотела дать время успокоиться. Он мне нравился, и я надеялась, что тоже ему интересна. Не просто так ведь он мне обо всем рассказал. Но если начнется у нас с ним что-то, пусть это будет свободно, а не продираясь через сухие заросли прежних отношений.

И потом откуда мне знать, а вдруг прошлое все же перевесит? Не у меня — у него с Евой. Я свой первый шаг сделала — написала ему, и он пригласил на прогулку. Пусть теперь сделает следующий. А я подожду.

Чтобы не загоняться на эту тему, зарылась с головой в работу. Ее было много — и основной, и блогерской. Статьи в Дзене выходили каждый день, писала я их легко, обычно по две-три штуки за вечер, чтобы всегда был запас на случай неписуна или каких-то других обстоятельств.

Я как раз пришла домой, собиралась поужинать и сесть за комп, когда прилетело сообщение:

«Роман. Марта, привет. Хочешь сходить куда-нибудь?»

«Марфа. Сейчас?»

«Роман. Я еще в клинике, но сейчас еду домой. Можем сходить куда-нибудь поесть, если ты еще не ужинала».

«Марфа. Как раз собиралась. Но могу подождать. Можем где-нибудь рядом с нами».

«Роман. Текила? Китай? Батчерс?»

В «Текила-бум» мы с Андреем были, мне не понравилось. К азиатской кухне я относилась без энтузиазма, а вот на гриль-бар «United Butchers» поглядывала, но как-то не довелось, хотя мясо любила. Не так маниакально, как шоколад, конечно, но уж точно больше рыбы или куры.

«Марфа. Батчерс».

«Роман. ОК. Встречаемся там через полчаса».

Я не успела ответить — следом прилетело еще:

«Роман. Нет, через сорок минут. Выведу Джоя минут на десять, а потом на ночь погуляю с ним подольше».

«Марфа. Давай через час. Чтобы не бежать бегом».

Спокойно, спокойно, Марфа. Это не свидание. Мы просто идем есть. И разговаривать.

Тем не менее я старательно накрасилась, причесалась и зависла перед шкафом, выбирая, что надеть. Хоть там и демократичный лофт, но все-таки ресторан, не чебуречная какая-нибудь.

Встретились мы не «там», а на выходе со двора. И снова зависли на пару минут. И снова на помощь пришел Джой — универсальная стартовая тема. Моментом снял первую скованность. Как будто шел рядом с нами. К ресторану, который находился в квартале от нас, подошли, оживленно болтая.

К моему удивлению, все оказалось занято. Видимо, место пользовалось популярностью. Хостес предложила столик из-под брони, если уйдем до девяти.

— Нам хватит полтора часа? — спросил Роман.

Я кивнула, и нас проводили в маленький зал, отделанный вполне брутально: кирпич, обожженные черные доски и трубы. Показалось, что здесь должны собираться байкеры: есть стейки с кровью, пить лагер и слушать тяжелый рок. Но нет, ни одного байкера не наблюдалось. Зато меню было вполне так хард. Жаба возмущенно заквакала, о чем я сообщила Роману.

— Дура твоя жаба, — сказал он рассеянно, изучая страницу гриля. — Передай ей, пусть заткнется. Скажи, что здесь нет ни одного блюда, которое меня разорило бы. Надеюсь, ты не страдаешь злокачественным феминизмом? Если я приглашаю женщину куда-то, то я ее и…

— Танцую? — фыркнула я.

— Угощаю. Танцевать здесь проблемно. Если хочешь танцевать, пойдем в клуб. В другой раз.

— Окей. — Я подняла руки, сдаваясь. — Пойдем.

Подошла официантка, и я заказала стейк фланк с овощами-гриль. И тут же опозорилась, когда она спросила про степень прожарки. Потому что забыла, как они называются правильно. «Средняя» — так сказал бы пожиратель котлет и пельменей, впервые пришедший в приличное место.

Мясо было роскошное, пиво… ну тоже неплохое.

— Ой, а тебе можно? — спохватилась я, облизывая пенные усы.

— Операций завтра нет, а за руль до утра выветрится.

Разговор зашел гастрономический: кто что где ел. До ковида и войны я много где успела побывать. Поскольку изучала европейскую историю, по Европе и каталась. Конечно, денег у меня тогда было с гулькин хрен, но я удачно вписалась в международную студенческую компанию, которая путешествовала по обмену, экономя на проживании. В те годы как-то не думалось, что останавливаться у незнакомых людей и приглашать их к себе может быть небезопасно. К счастью, обходилось без инцидентов.

— И вот представляешь, — рассказывала я о поездке в Вену, — приносят на подносике шницель размером с раскрытую книгу. А я такая: ой, из какого же места у теленка можно такой кусок вырезать? А мне объясняют так снисходительно, что толстый кусок разрезают вдоль, но не до конца. Разворачивают и отбивают. Вот правда, ни за что бы не додумалась.

За едой и разговором время пролетело незаметно. Около девяти нас попросили на выход. Роман расплатился, я отсканировала с чека куар для чаевых. Кофе заказать не успели, поэтому ближе к дому проскользнула соблазнительная мысль, а не пригласить ли его на чашечку. Но Роман сказал, что пойдет сейчас гулять с Джоем. Присоединиться не предложил, а напрашиваться я не стала. Распрощались у арки и разошлись.

— Ну и что это было? — спросила я свое отражение в зеркале на стене лифта.

— Да черт его знает, — ответило отражение.