Я в деле

Один шаг отдаляет любовь от ненависти.

Один поступок — счастье от безумия©

Ника

Тренировка. Едва выдерживаю время до перерыва и практически бегом залетаю в душ, чтобы оказаться в раздевалке тоже в числе первых. Открыть шкафчик и проверить телефон на входящие сообщения.

Никогда не была подсажена на устройства, но Бероев спровоцировал эту зависимость! Теперь телефон со мной постоянно. Кроме часов, что прибываю в воде или в объятиях Стаса. В эти минуты гаджет без надобности. Вода и Бероев — две моих личных порции дофамина, синтезируемых из вне. Только с этими составляющими моя жизнь кажется в разы ярче и счастливее.

— «Выныривай», — коротко значится на экране вслед за пропущенным.

Смотрю на дату отправления — минуту назад. Чуть-чуть не успела.

Улыбаюсь. Перенабираю.

— Привет, — шепчу тихо и ласково. Ничего лишнего. Вслух. А в голове… Нет, это не бабочки. Это бушующее, но такое притягательное, синее море. Стас — ураган в полный штиль. Он — взрыв эмоций. Всегда. От тихого шёпота до громкого крика.

— Жду во втором ответвлении коридора направо, — закладывает маршрут в мой внутренний навигатор и добавляет тише и более хрипло: — Есть тема на выходные. Вдвоём.

— Пара минут.

Отключаюсь, а сама не могу перестать улыбаться. Пропитываю волосы полотенцем, натягивают поверх белья теплый свитер. Широкий. Требующий как минимум майку или футболку. Его длина не доходит до пояса джинс. Фривольно оголяет живот.

Плевать.

Закручиваю волосы в плотный пучок, шнурую кроссовки на голые ноги. Захлопываю шкафчик под взглядами первых вошедших. Мысленно стопорю резкость движений. Сжимаю телефон между пальцев и пытаюсь возвести на лице полное безразличие.

Ускоряюсь. Как только в первый раз заворачиваю, а на второй и вовсе налетаю на Стаса, буквально повиснув на его шее. Бесстыдно целую, убедившись до этого в полной пустоте. Блаженно закрываю глаза, отдаваясь на растерзание одной из самых приятных пыток.

Руки Бероева беспрепятственно проскальзывают под свитер. Одна вжимает поясницу в стальной торс, другая ныряет под кружево. Ласкает грудь. Ненавязчиво и почти невесомо.

— Бероев, у меня всего полчаса, — выдыхаю сбито между горячими поцелуями. — Говори, что хотел, — щекочет шею губами, заставляя даже прикрикнуть: — Иначе я сойду с ума от любопытства!

— Когда у тебя сборы, Никс? — выводит лукаво.

— С понедельника.

— Те самые, которые нельзя пропустить? На подтверждение статуса и отборочные для сборной?

— Да, — киваю, смутно понимая к чему он ведёт. Я готовилась. Всё это время. Я пройду. Я сумею.

— Сможешь сказать родителям, что всё перенесли на пятницу? — голос настолько лукаво выводит каждое слово, что буквально чувствую кожей те намеки о которых он промолчал. Под его пальцами прыгают искры. Меня в миг бросает в жар, а горло пересушивает так, что тушуюсь с ответом.

— Больше двух суток. Вместе, — чеканит с ухмылкой Стас. — Небольшой домик. Закрытая территория.

— Да…, — единственное, на что способна кроме улыбки. И на поцелуи. Конечно. Бесконечное множество поцелуев и крепких объятий.

Всё, всё, всё, что можно уложить в этот короткий отрезок. Только чтобы надышаться им наперёд. Нацеловаться впрок. И урвать для себя ударную дозу Бероева! Чтобы хватило в крови до самого вечера.

— А я то всё гадаю с какой стати Берс затерялся с радаров?! — прошибает незнакомый мужской тон своей иронией и препротивнейшей интонацией.

Моментально одергиваю руки от Стаса, а его так и продолжают прижимать меня крепко.

— Гэр, свали, — командует он ледяным спокойствием. — Я сказал. Что всё.

— Так я тебе и поверил, — поднимает на смех слова Стаса и парирует дерзко: — Ты зачем наказал обходить всем её стороной? Чтобы трахнуть последнюю поверх соточки? Увеличиваешь ставки, да Берс? Целочка, да ещё и сестра Капы на самое сладкое? Когда планировал засветить её фото в чате и выиграть спор? Сегодня? Завтра?

Как-то резко остаюсь без поддержки, а через секунду Стас уже припирает к стене неизвестного мне члена команды.

— Прекратите! — выкрикиваю сбивая мощь его направленного удара. Он влетает парню под дых, но уже не так сильно.

— Стас, о чём он говорит? — мой голос дрожит. Губы выводят слова непослушно.

— Беро-о-о-е-ев, — зову болезненно. Тише.

Парни переглядываются. Молча. Один с нахальной улыбкой. Стас — с желанием размозжить её до основания челюсти.

— Берс, девушка ждёт. Открой правду. Предстань перед ней достойным победителем!

Молчу из последних сил сдерживая нервную дрожь. Сжимаю кулаки, чтобы не дать волю слезам. Понятно, что парень его специально выводит!

— В общем, красавица, задай вопрос брату или сестре! — заключает с ухмылкой парень. Рывком скидывает с себя руки Стаса. Дополняет надменно: — Они бы с удовольствием посмотрели на твоё фото под номером! Оба то присутствуют в чате!

— Чат… Добавь меня… Пожалуйста…, — прошу, съеживаясь под тяжёлым и ледяным взглядом Бероева.

Инстинктивно отступаю назад, диктуя номер. Парень вводит его быстро и четко. Не переспрашивает ни одной цифры, а в моей руке практически сразу аппарат оживает вибрацией.

Смотрю на экран. Приветливый смайл на гифке снимает шляпу.

— Маленькая, не надо…, — сквозь шум в ушах слышу голос Бероева.

Листаю. Какие-то фото. Даты. Цифры. Адреса геолокации.

Выше закреп. В нём небольшая таблица. Всего тринадцать имён. Стас стоит первым.

Сто один. Числится в его строке не закрашенным. У остальных шкала значительно меньше.

Сглатываю и возвращаюсь к ленте. Отматываю неделю назад. Две. Фотографии, номера, выставленные от его имени. Геолокация — идентично проведению сборов.

Отвожу от экрана глаза. Зубы сжаты. Всё мышцы натянуты. Он не смотрит. На меня. Убрал руки в карманы. Пялится в пол. Монотонно качает головой. Словно здесь и не здесь. Стоит. Думает.

Нет…

Откручиваю назад на тот самый день. Наш первый. На склоне. Громко сглатываю и едва не роняю телефон на пол.

Его футболка. Кулон сестры. Удача, которая была так нужна… Геолокация. И номер. Восемьдесят четыре. Восемьдесят… Четыре… А сейчас…?

Спор. Ставки…

Рывком снимаю чехол с телефона. Высвобождаю карту, что обязал иметь при себе отец. Никогда и не пользовалась при оплате. Всегда хватало мобильного. Швейцарские банки работают как часы.

Протягиваю пластик в сторону парня. Понятия не имею какая там сумма.

— Я ставлю всё. Уничтожь потом за ненадобностью.

— На победителя? То есть на меня? — ржёт в голос, принося ещё большее ощущение грязи и липкости. Я пропитана ею вся. Испачкана. Вымазана. Всё, во что верила — было ошибкой.

— На Бероева, — заключаю с холодом на который только способна. — Сколько себя помню — Стас никогда не проигрывал. Так что всё на него. На Победителя!

— Ник, ты сейчас и вправду берешь меня на слабо и реально думаешь, что я не смогу победить? — рявкает Берс, обращаясь ко мне.

— Ну, на счёт этого ещё посмотрим, — хмыкает парень. — Секса с ней тебе теперь точно не светит, а я вполне могу за день уложить и двоих. Так что, готовься нырять с обрыва, Берс! Погода способствует!

— За это исключают, — подытоживаю безжизненно, наблюдая, как Бероев разворачивается на пятках и уходит в сторону поворота.

— Естественно, — громко смеётся парень и забирает мою карту из пальцев. — Академии не нужны смертники и дебилы! Ставлю всё? — уточняет без перехода.

— Да, — подписываю свой приговор, а сразу после выставления ставки на экране чата прописываются три новых слова.

Отправитель: Берс.

«Я в деле».