9

Мила зовет меня пойти в кино, а я отказываюсь. Настроения нет. Не знаю, почему так происходит, но все чаще думаю про Азарова.

Да что там… если честно, он вообще из головы не выходит.

Глупо. Знаю. Особенно с учетом того, что я ему не нужна. Тот поцелуй просто случайность. У Азарова давно есть какая-то девушка, которая ему и правда важна.

Ну и смысл себя изводить?

Еще не хватало бегать за ним. Видимо, события последних дней сильно всколыхнули мою старую влюбленность. Но это пройдет.

Безответные чувства быстро погаснут. Так уже было раньше. Надеюсь, так случится и в этот раз.

— Точно не пойдешь? — спрашивает Мила, набирая меня вечером.

— Точно, — говорю. — Извини.

— Ничего, я Вике позвонила, она должна приехать.

— Хорошо. Желаю вам классно провести время.

— Света, у тебя все нормально?

— Да, Мил. Почему ты спрашиваешь?

— Тарасов больше не появлялся?

— Нет, — отвечаю и невольно морщусь.

— Если что, ты мне сразу звони.

— Не думаю, что он появится.

Если честно, может это и по-дурацки с моей стороны, но я до сих пор немного переживаю за Тарасова. Как бы Азаров не сделал ему что-то действительно плохое. Учитывая связи и возможности Тимура он на многое способен.

Тарасов и правда пропал из города. Никому ничего не объяснил. Просто собрал вещи и уехал.

Слышали, как ребята в универе обсуждали это между собой.

Впрочем… дело же не в Тарасове.

Не хочу, чтобы Тимур шел на преступление.

Прощаюсь с Милой. Убираю телефон.

Хватит думать про Азарова. Надо переключиться. Решаю провести вечер пятницы, устроив себе личный СПА-сеанс прямо дома.

Набираю ванну. Добавляю туда соль, арома-масла. Зажигаю свечи, ставлю их вокруг. Создаю расслабляющую обстановку, включив музыку.

Получается красиво.

Раздеваюсь, погружаюсь в горячую воду.

Ну вот.

Хорошо.

Вытягиваюсь. Прикрываю глаза.

Азаров.

Почему снова?

Его лицо четко всплывает в уме. И я нервно качаю головой, отгоняя образ куда подальше. Лучше подумать про… да про кого угодно! Про актера какого-нибудь или про певца.

Пытаюсь настроиться. Выходит не очень. Тянусь за бутылочкой геля для душа. Приходится встать, иначе не достаю до полки.

Тут меня отвлекает какой-то резкий звук.

Или почудилось?

Музыка тягучая, расслабляющая. Такую подборку треков себе ставлю. Но сейчас как раз включается более ритмичная мелодия.

Мне показалось. Я просто…

Нет, не просто.

Понимаю это, когда дверь ванной комнаты чуть ли с петель не слетает от резкого удара.

На пороге — Азаров.

Мрачный. Заведенный. Он крепко сжимает кулаки, вбивает тяжелый взгляд в меня.

А я от неожиданности, от настолько резкого вторжения застываю без движения. Как есть. Голая перед ним.

Пораженно охаю. Хватаю полотенце. Прижимаю к себе.

Но это все делаю уже потом.

А сейчас Азаров взгляд от меня не отводит. Шагает вперед.

— Ты что делаешь? — вырывается гораздо тише, чем я собралась сказать, едва различимо.

— Это ты мне скажи, — хрипло произносит Азаров.

И я с трудом узнаю его голос. Слишком низко звучит. Слова разобрать тяжело. Все будто единый рык слышится.

— Что сказать? — спрашиваю заторможенно.

— Ты почему трубку не брала? — буквально рявкает он, шагая ближе, и будто не замечает, что я отрицательно мотаю головой.

Нет, нет.

Не надо ко мне подходить.

— Где твой телефон? — рычит Азаров.

— Где-то тут.

— Тогда какого черта ты не отвечаешь?

— Хватит.

— Что — хватит?

— Орать на меня.

И подходить настолько близко. Останавливаться вплотную. Смотреть на меня такими глазами, будто сожрать хочет.

Собираюсь ему все это высказать. Честно — собираюсь.

Но Азаров мешает.

Он оказывается слишком близко.

Бросает в жар. От его вида. От долгого пристального взгляда, который словно бы выхватывает каждый миллиметр моего тела.

Одна секунда — и его губы уже на моих губах. Жадно впиваются. Затягивают в темноту.

Это иначе. Нельзя сравнить с нашим прошлым поцелуем. Остро. Цепляюще. Каждое новое движение сильнее оголяет нервы, обнажает чувства. И вот я уже затянута в обжигающий омут эмоций. Его эмоций. Своих собственных. Наших общих.

И надо остановиться. Оттолкнуть Азарова. Но вместо этого мои ладони опускаются на его широкие плечи. Сжимают.

Полотенце падает куда-то вниз. То ли на пол, то ли в воду. Отмечаю это фоном. И не делаю ничего, чтобы исправить ситуацию.

Азаров увлекает меня в эпицентр бездны.

Однако в какой-то момент он все же отстраняется и резко произносит, будто требует:

— Скажи мне.

В немом вопросе смотрю на него.

— Заставь меня остановиться, — чеканит Тимур.

Его горячие ладони на моей спине. Его глаза впиваются в мои. И у меня дыхание перехватывает. Сначала от безумного, бешеного поцелуя. Теперь от того, как сильно меня притискивают к раскаленному мощному телу.

— Я не могу, — отвечаю едва слышно.

— Ну все. Поздно, — выдыхает Азаров.

И снова целует меня.

***

Стоит только сказать ему это короткое «не могу», как меня накрывают сомнения.

Разум услужливо подбрасывает отрезвляющий мысли о том, что Азаров любит другую.

Это действует будто ледяной душ.

И на что я рассчитываю? Да он же отнесется ко мне как к какой-нибудь… ну понятно, к кому.

Стремно, когда девушка бегает за парнем.

Хотя если рассматривать чисто технически, то сегодня Азаров сам вломился ко мне. И кажется, выбил дверь в ванную.

Все эти рассуждения проносятся в голове за считанные секунды. А потом я уже не думаю. Сказать тоже больше ничего не успеваю.

Азаров опять впивается в мои губы. Еще более жадно. Алчно. Будто власть окончательно закрепляет. И он выжигает все мои сомнения дотла.

Как-то совсем не до мыслей становится. Не до чего.

Глаза закрываются. Ноги подкашиваются. На автомате осознаю, что в этот момент Азаров подхватывает меня на руки. Несет куда-то.

Впечатление будто ныряю под лед. Во тьму. Но там все охвачено пламенем. Ослепительным, обжигающим, ярким. Огонь захватывает мое тело в капкан.

И… этот огонь сам Азаров.

Он как будто бы везде. Касается, ласкает. Покрывает поцелуями.

Мой ум затуманен. Мысли спутываются, сгорают в этом пламенном шторме.

Дыхание напрочь сбивается. Сердце стучит так, что мне становится страшно. Возникает чувство, будто еще немного и ребра разломает.

Вокруг темень.

Где-то вдалеке звучит моя музыка. Но это воспринимается сквозь пелену. Словно в другой реальности.

А здесь гораздо громче звучит мое прерывистое дыхание. И тяжелое, жесткое дыхание Азарова.

Его поцелуи мешают мне думать. Но часть меня все равно осознает: происходит что-то не то.

Он целует меня слишком много. Часто. Глубоко. И его губы прижимаются к моему лицу. Проходятся по щекам, по скулам. Зубы слегка задевают кожу. А после Азаров обрушивается на мою шею. Вжимает рот между моими ключицами. И дальше. По плечам, по груди.

Это все… слишком.

Я должна попросить его остановиться. Сейчас. Немедленно. Или… мы зайдем так далеко, что назад не вернуться.

Вот только я же сама сказала ему не останавливаться.

— Тимур, — выдыхаю. — Тимур, стой.

Азаров отрывается от моей груди с недовольным рычанием. С явной неохотой.

В темноте комнаты его черные глаза пылают будто угли.

— Не надо, я, — начинаю и запинаюсь, слишком тяжело подобрать слова.

— Тебе больно? — хрипло спрашивает он. — Не нравится?

— Нет, — произношу с трудом. — Другое…

Мне слишком хорошо. Так хорошо, что страшно. И это не должно быть так.

Он любит другую. А я… похоже, никогда не переставала любить его.

Глупое сердце. Ничему не учится.

— Я знаю, что у тебя девушка, — говорю, наконец, заставив себя собраться. — Ты любишь ее. И я… понимаешь, я не могу так. Тот парень, с которым я… в общем, я тоже хочу быть для него единственной. Действительно важной. Может тебе это покажется глупым. Старомодным. Но я хочу настоящих чувств. А не… это… ну я знаю, что ты любишь другую, поэтому у нас ничего не получится.

Повисает тишина.

И стыд пополам со смущением раздирают меня на части.

Зачем столько слов? А вдруг он теперь спросит, почему раньше я его не остановила? О чем думала? Дала повод, а теперь вдруг включила заднюю.

Ну не могу же я признаться ему, что втрескалась в него. И довольно давно. Это уже будет совсем унизительно.

— Не понял, — вдруг заявляет Азаров.

— Что?

— Нихера не понял.

Ну может быть я выразилась слишком эмоционально, сумбурно. А может мне стоит наконец оттолкнуть его, а не продолжать и дальше держаться за широкие плечи, так крепко вцепившись в них, будто это мой спасательный круг?

— Ты любишь ту девушку, — повторяю нервно.

Вдруг если повторить эту ранящую фразу достаточное количество раз, чары надо мной развеяться и я очнусь от своей идиотской влюбленности в Азарова?

— Какую еще нахрен девушку? — довольно грубо бросает Тимур.

Будто и правда не понимает меня.

— Ты же сам сказал, — теперь сама уже начинаю раздражаться.

Что здесь непонятного? Он забыл, кого любит?

— Когда мы кино смотрели, — добавляю. — Что для нее будет лучше, если ты останешься в стороне. И… знаешь, я не хочу быть обычной. Проходной.

Стоп.

Что за бред я теперь несу?

Он любит другую. А я… ну просто какая-то сестра его друга. Я для него никто. Поэтому так и будет.

— Света, — хрипло произносит Азаров. — Ты что, так и не поняла?

— Нет, ты все объяснил тогда, вот поэтому я и… извини, ты не мог бы…

Нервно ерзаю под ним.

И отчаянно стараюсь подобрать более обтекаемую формулировку под «слезть с меня».

— Нет, не мог бы, — отрезает Азаров. — Потому что теперь я тебя уже никогда не отпущу. Эта девушка ты. И у тебя был единственный шанс меня остановить.

Что?..

Я…

— Ты этот шанс упустила, — хрипло заключает Азаров.

И буквально вонзается в меня своим ртом. Обжигает. Жалит. Подавляет. Заставляет забыть обо всем.