Глава 62

Я стояла у книжных полок, не решаясь прикоснуться к ним.

От старой бумаги пахло пылью, кожей и чем-то терпким, почти горьким. Так пахли библиотеки старых поместий. Так пахли места, где жили мысли, запертые в переплетах на столетиями. Этот запах был густым, осязаемым, он оседал на языке горечью веков.

Пальцы медленно скользили вдоль корешков. Кожа была шершавой, потрескавшейся от времени.

История северных кампаний.

Военная логистика: теория и практика.

Магические осады: уязвимости барьеров.

Разбор Кессельского перевала: тактические ошибки командования.

У меня внутри все дрожало от восторга, тонкого и звонкого, как натянутая струна.

Я никогда не видела столько книг по стратегии сразу. Даже в доме мужа библиотека была меньше. Там книги служили декорацией, демонстрируя богатство и образованность рода Соулкенов. Здесь же они были инструментами. Оружием.

Я осторожно вытащила один из тяжелых томов. Переплет был темно-зеленым, с тисненым золотом гербом Империи. Книга оказалась тяжелее, чем казалась.

— Только не перепутай порядок, — сухо произнес Моравиа из кабинета.

Голос его был строгим, привычно-ледяным, но в нем не было той стали, что резала уши раньше. Скорее, предупреждение, а не угроза.

Я едва заметно улыбнулась. Воздух в комнате был прохладным, и шрам на щеке приятно покалывало от свежего сквозняка.

— Не перепутаю, — ответила я тихо. Голос звучал хрипло, но уверенно.

Я бросила быстрый взгляд в приоткрытую дверь кабинета.

Он сидел за массивным дубовым столом, заваленным бумагами, склонив голову так низко, что длинные темные пряди падали на лицо, скрывая выражение глаз. Делал вид, что полностью погружен в работу. Перо скрипело по бумаге быстро, нервно.

Но я уже слишком хорошо знала этот ритм. Я научилась читать тишину вокруг него.

Иногда его взгляд поднимался от бумаг. Слишком быстро. Слишком часто. Словно он проверял: здесь ли я.

Это наблюдение было тяжелым, физически ощутимым, как давление воздуха перед грозой. Оно давило на плечи, заставляло выпрямлять спину, когда его взгляд касался меня.

Я отвернулась к полкам, чувствуя, как жар подступает к щекам. Не от стыда. От странного, пугающего осознания своей значимости для этого человека. Для генерала, который рвал королевские указы и ломал кости врагам.

И я даже не знала, что приятней. Книги или его внимание.

Я осторожно раскрыла книгу наугад.

Карта. Старая, пожелтевшая схема укреплений Северного Форта. Линии траншей, обозначения магических ловушек, пометки красными чернилами на полях. Дальше огромные леса Лисмирии. Я там никогда не была, но говорят, что там очень красиво. Горы, леса…

Почерк на страницах был резким, угловатым. «Здесь слабый узел. Усилить иллюзорный барьер». «Возможен прорыв по правому флангу. Укрепить».

Боги… Это были его заметки. Его мысли. Его война.

Я водила пальцем по строкам, забывая дышать. Каждая пометка была кусочком его разума. Я чувствовала, словно подсмотрела в замочную скважину чужой души. И мне нравилось это чувство больше, чем положено.

Я даже не заметила, как перестала слышать скрип его пера. Тишина стала абсолютной, наполненной лишь шумом крови в ушах и запахом старых страниц.

В дверь постучали.

Резко. Требовательно. Три коротких удара, нарушивших хрупкое равновесие момента.

— Войдите, — коротко бросил Моравиа.

Звук его голоса заставил меня вздрогнуть.