20 глава
Три дня.
Три дня я брожу по особняку как призрак. Заглядываю в каждую комнату, открываю каждый шкаф, изучаю каждую полку. Ищу себя. Ищу доказательства того, что я здесь была. Что я здесь жила. Любила. Страдала.
Ничего.
Гостевые спальни — безликие, словно номера дорогого отеля. Библиотека — сотни книг, ни одной, даже в любимых, ни одной с моими пометками на полях. Гостиная — фотографии в серебряных рамках, но на них только Дан и Дем. На яхтах, на горных склонах, на каких-то приемах…
Меня нет. Нигде.
Словно кто-то старательно вычистил все следы моего существования. Или — страшная мысль — я никогда здесь и не была. По-настоящему.
А может, я была лишь эпизодом в их жизни? И просто могу вспомнить, что им не понравится? Может, я просто много всего знаю?
Провожу пальцами по корешкам книг. Пыль. Тонкая, едва заметная. Солнечный луч выхватывает ее — золотистые частицы кружатся в воздухе.
— Вы что-то ищете, синьорина?
Вздрагиваю. Одна из служанок — молодая, с испуганными оленьими глазами — замерла в дверях.
— Нет. Просто… смотрю.
Она кивает. Поспешно уходит. Стук каблуков по мрамору — быстрый, нервный.
Они все так. Вежливые, предупредительные — и напуганные. Смотрят сквозь меня. Отводят глаза, когда я пытаюсь заговорить.
Призрак. Я здесь — призрак.
Дан и Дем исчезают с рассвета. Возвращаются затемно. Деловые встречи у них кажется бесконечные. Важные переговоры…
Понимаю. Все важнее, чем я…
Завтраки в одиночестве. Обеды в одиночестве. Ужины — если они все-таки появляются — проходят в натянутых разговорах ни о чем. Погода. Еда. Виды из окна.
Как дела? Хорошо. Выспалась? Да. Тебе что-нибудь нужно? Нет.
Ложь, ложь, ложь.
Зачем я здесь?!
Мне нужны ответы. Мне нужно понять — кто они такие. Почему мое тело помнит боль, а разум отказывается их вспоминать.
Но они ускользают. Каждый раз.
Четвертый вечер.
Сижу в гостиной. За окном — закат. Небо полыхает оранжевым и розовым, тени удлиняются, заползают в комнату. Камин не горит — пока что слишком тепло.
Книга в руках. Какой-то роман — взяла наугад из библиотеки. Уже полчаса перечитываю одну и ту же страницу. Слова скользят мимо, не цепляя.
«…она ждала его каждый вечер, глядя на дорогу…»
Фыркаю. Захлопываю книгу. Корешок хрустит.
Ждала. Да. Как идиотка.
Они говорят — хотят исправить все, что было. Хотят шанса. Хотят, чтобы я узнала их заново.
И при этом — избегают меня. Прячутся за работой. Оставляют одну в этом огромном пустом доме.
Злость поднимается откуда-то из живота. Горячая, колючая. Сжимаю подлокотник кресла — ногти впиваются в бархат.
Шаги в коридоре. Голоса — приглушенные, деловитые.
Поднимаю голову.
Дан и Дем. В костюмах. Дан застегивает запонку на ходу — серебро блестит в свете люстры. Дем поправляет галстук — темно-синий, почти черный.
Они направляются к выходу. Мимо меня. Даже не повернув головы.
Что-то внутри щелкает.
— Вы куда?
Голос звучит неожиданно громко. Они замирают. Оборачиваются.
— В клуб, — отвечает Дан. Улыбка — легкая, отстраненная. — Деловая встреча. Приятели по бизнесу. Ничего интересного.
— Мы вернемся поздно, — добавляет Дем. — Не жди.
Не жди.
Встаю. Книга падает на пол — глухой стук. Не поднимаю.
— Подождите.
Дан поднимает бровь.
— Что-то случилось?
— Я еду с вами.
Не вопрос. Не просьба. Утверждение.
Дем и Дан переглядываются. Быстро, почти незаметно. Как тогда, за завтраком.
— Ангел, — Дан начинает терпеливо, тоном, которым говорят с капризными детьми, — это деловая встреча. Скучные разговоры о контрактах и поставках. Тебе не понравится. И будет скучно.
— Мне и здесь не нравится. И скучно.
Обхожу кресло. Подхожу ближе. Каблуки стучат по мрамору — четко, решительно.
— Ангел…
— Десять минут, — обрываю его. — Ждите.
— Ангел… Безопаснее, если ты будешь тут…
Делаю шаг мимо Дана. Плечо почти касается его — чувствую тепло, запах парфюма. Дорогой, терпкий.
Не даю ему шанса прололжить.
— Или вы берете меня с собой, — голос холодный, — или я завтра улетаю. — Останавливаюсь на лестнице. Оборачиваюсь. — Вы не обращаете на меня внимания? Отлично. Теперь у вас не будет шансов — не обратить.
Если хотите главу от Дана, ставьте +в комментариях)