Глава 25

Служанки проводили меня до массивной дубовой двери в конце коридора и исчезли, словно растворились в тени.

Ни слова на прощание. Ни пожелания удачи.

Просто толкнули створку и отступили назад, будто боясь прикоснуться ко мне. Словно я — заразная.

— Вам нужно подождать здесь, мадемуазель, — произнесла Марта. Голос был сухим, без эмоций. — Можете проходить.

Они раздели меня, сняли это нелепое платье, распустили волосы и ушли.

Дверь закрылась с тяжелым вздохом.

Я осталась одна. В его логове.

Я увидела, что здесь не было пыли. Как оригинально. Убирать только комнату хозяина. Вот это просто верх находчивости! А коридоры, значит, не надо…

Воздух здесь был другим. Не затхлым, как в гостевой комнате, а густым, насыщенным. Пахло кожей, холодным металлом, воском для доспехов и тем самым озоном, который всегда сопровождал его появление. Запах хищника.

Комната была огромной, но пустой. Кровать с балдахином стояла в углу, словно крепостная стена. Тяжелые шторы поглощали лунный свет. На стенах — оружие. Не для украшения. Это было понятно с первого взгляда.

Я прошла к центру комнаты. Ноги увязали в плотном ковре. Тишина давила на уши.

Где он?

Я села ждать.

Время шло.

Свадьба закончилась час назад. Гости разъехались. Вернее, те трое соседей, что соизволили явиться.

«Развлекается он с любовницей!», — пронеслось в голове, а я подумала, что эта мысль очень близка к правде.

Я подошла к окну. За стеклом — темнота. Ни огонька в саду. Только ветер шевелил ветки деревьев, царапая стекло, как ногтями.

Скука накатила волной. Тягучей, липкой.

Стоять у окна бессмысленно. Сидеть на краю кровати — странно. Я не хозяйка здесь. Я гостья. Временное неудобство, как он сказал.

Взгляд упал на стол.

Массивный, черный, заваленный бумагами. Его рабочее место. Сердце этой комнаты.

Я знала, что нельзя трогать чужие вещи. Особенно вещи генерала дракона, который вчера ночью едва сдерживал ярость. Но ноги сами понесли меня туда. Любопытство — опасная вещь, но сильнее было желание занять руки, чем-то заполнить эту звенящую пустоту.

Я остановилась у края стола.

Бумаги лежали ровными стопками. Сверху — чертежи. Пергамент был плотным, шершавым на ощупь. Линии выведены тушью, четкие, жесткие.

Планы крепостей.

Как интересно! Он что? Сам их рисует? Я думала, работает какой-нибудь архитектор.

Я наклонилась ближе. Медальон под рубашкой холодно коснулся ключицы, напоминая о маске. О том, кто я сейчас. Уродливая жена, которая не должна понимать в военном деле.

Но глаза видели другое.

Я провела пальцем над чертежом, не касаясь бумаги.

Форт на границе. Линия обороны. Башни расположены верно. Углы выверены. Но что-то резало взгляд. Диссонанс.

Как в шляпке. Если тулья слишком широкая, а поля узкие — шляпа выглядит незавершенной.

Здесь было так же.

Линия стены обрывалась, не замыкая контур. Оставался зазор. Маленький, почти незаметный для солдата. Но для глаза дизайнера — зияющая дыра. Через этот промежуток ветер будет задувать внутрь. Через него враг сможет просочиться, как вода сквозь трещину в плотине.

«Зачем оставлять незавершенным?» — подумала я.